Ярослав Веров - Критическая ошибка

Проезжаю не одну, а целых три остановки: организм потребовал отдыха. Сунутся в автобус – двери под прицелом.

Но будет, не вечно же кататься. Можно схлопотать «штрафные» за пассивность. Ладно, выхожу у парка и объявляю десять минут паузы. Обычно я этого себе не позволяю, но раз такое дело – два раза на уровень имею право. Отстегиваю «глобус». Сажусь на скамейку под деревьями. Прохожие посматривают на меня, как на идиота. Еще бы, многие вообще не знают о «Вторжении». Бегают среди них ребята с «глобусами» на головах – ну и что, мало ли придурков развелось?

Хм-м, что же происходит? Похоже, Паша что-то не то закрутил. Его за эту самодеятельность точно из комиссаров попросят. Международный Наблюдательный Совет не дремлет.

Да, но зуб на меня он вроде не держал. Только на прошлой неделе пивко в «Мизере» гоняли. До меня ему и дела не было. Жаловался на какие-то таинственные сбои в системе, мол, участились. И сетевое окружение его, видите ли, не устраивает. Да, сбои. Кажется, вирусы. Или нет? Правильно, он говорил, что это не могут быть вирусы.

Бросаю окурок в урну, надеваю «глобус».

– Комиссар. Хромой Сикх здесь.

– Давно тебя ждем, – как-то равнодушно откликается в наушниках Пашка.

И тут начинается полная непоправуха.

В небе вспыхивает сообщение – «месседж Хромому Сикху: ваши очки впредь умножаются на 10». С чего такая щедрость?

Старичок, сидевший рядом, уже вполне оформился в «иного». Рукопашная! Стилетом ему в морду. Сальто назад, за скамейку, – что значит хорошая физическая форма – вокруг-то одни «иные». Многовато вас, ребята. Пушку в положение «сплошняк» – и огонь веером, «минуса» побоку.

Скамейка в щепу, трава горит – что-то новое в системе. Раньше попадания в неживые объекты лишь условным звуком обозначались. Рву с пояса световые гранаты с секундной задержкой – и деру, пока все это сверкает и рвется.

По трассе грузовичок чешет. Далековато, но надо прыгать. Забегаю с тылу, ускорение, бросок – и я в кузове. Ускорители на ногах дымятся.

Теперь можно дух перевести. Ага, хрен там можно. Примостился спиной к кабине, а в небе крылатик летит и уже в пике заходит. На, гад, получай.

Но что же это такое выходит? Летающих «иных» доселе не было. Не-ет, нужна вторая пауза – о новых модификациях «иных» обязаны сообщать заранее, до начала игры. И такие вещи относятся к компетенции Европейской федерации. М-да, на Пашке и шапка горит – не ходить ему теперь в комиссарах.

«Глобус» снят. Неплохо – оказывается, это и впрямь грузовик, а не крыша автомобиля. Только не гражданский, а военный, камуфляжный. И кроме меня сидят в кузове трое солдатиков и курят – одну сигаретку на троих. Чем мне нравятся бойцы – ничем хлопцев не удивишь. Сиганул человек в инопланетной амуниции в кузов, а им хоть бы хны – сигареткой интересуются. Достаю пачку – нате, ребята, угощайтесь. И пока время позволяет – за мобильник.

Набираю Пашенькин номерок. Где ты там, друг любезный?

– Алло? – недовольный, тусклый голос у тебя, Пашуля.

– Пашка, это я, Ваня. Как понимаешь, сижу во второй паузе. Что происходит, Павел, кто охотник – я или «иные»? Почему правила меняются?

– Ты че, Ванюха? Какая охота? Мы с самого утра висим. Доступа к опорным серверам нет.

– Ты что, дуришь меня? Ты же мне сам сочувственные депеши слал…

– Я платы меняю, не до депеш… Стой! Ты что – охотишься?

– А что ж еще? Охота заявлена. Ты же меня знаешь, я как штык, я же профи.

– Побожись, что не врешь!

– Тьфу на тебя. Меня через минуту мочить будут.

На том конце провода – пауза. Потом Паша уже совсем по-другому говорит, волнуется:

– Ты это, Иван, ты «глобус» не надевай. Слышишь, Нюха, я кроме шуток – забрось куда подальше.

– Ты че? Меня же за это из федерации попрут.

– За что переть? Охоты нет! Понял?! Я – Комиссар и говорю с тобой официально!

– Верю, верю.

– Нюха, ты давай чеши сюда. Запись, надеюсь, на «глобус» велась?

– Само собой.

– Вот и просмотрим. Давай.

Мобильник в карман. Ничего не поделаешь – отстыковываю разъемы, комбез в скатку и за плечи.

– Ребята, а куда путь держим? – спрашиваю у солдат.

– Да на полигон, за город.

– Ну, мне с вами не по пути.

– Курева не оставишь? – просит сержант.

– На, бери все, – бросаю ему пачку и сигаю за борт, словно все еще на охоте. «Глобус» из рук вылетел и покатился. До чего, гады, из седла вышибли.

И вот шагаю к метро прихрамывая – теперь точно Хромой Сикх, – и посещает меня эдакая нехорошая, страшноватенькая мыслишка: а вдруг я в «патологической виртуалке» побывал? Ходят ведь среди виртуальщиков упорные легенды, мол, вошел сабж такой-то в виртуалку – и больше его никто не видел. Мол, виртуалка-то патологической оказалась. В патологической – все может случиться, «там чудеса, там леший бродит…» – в общем, четвертое измерение нашего мира. До сегодняшнего дня в эти сказки не верил. Лучше бы и дальше не верить.