Ярослав Веров: Критическая ошибка

Вот один из прохожих минует тебя, ты почему-то поворачиваешься ему вслед и видишь, как сгорбленная бабуська начинает трансформироваться в «иного». Но ее авоська еще только превращается в «ствол», а твой «ствол» уже у нее перед… ну, что там вместо глаз? Ага, фасетки.

Взять бы да заявить что-то вроде:

– Во имя спасения Земли от нашествия вашей гребаной цивилизации – гнусной, мерзкой… – и так далее.

– Ну да, – горестно согласится «иной».

– Проклятый землянин, – скажет он, с трудом произнося своим трубчатым ртом слова нашего языка.

Хорошо, что на разговоры времени на охоте не остается. Все по-мужски – громкий чмокающий звук, и с отстреленной головой «иной» замирает на тротуаре. В небо уплывает «+15 очков».

Странно, на таком уровне давать за жертву всего пятнадцать очков?

Я едва успеваю увернуться – приходится резко падать, чуть ли не под колеса какого-то железного ящика. Еще один «иной», пока я отстреливал башку его «соплеменнику», трансформировался у меня за спиной. Идиоты. Похоже, они не знают системы «Эленжер». У меня же полный круговой обзор. Вместо меня он попадает в местного. «–5» очей в небо, труп местного на асфальт, а призрачная «душа» его, не замечая своей бестелесности, продолжает спешить дальше. Маневрируя в толпе местных, отстреливаю этого «иного» и осторожно начинаю к нему, то есть к его останкам, приближаться.

Ч-ч-черт, черт, Пашка, падла такая! Не надо было тебе, скотина, им по две жизни давать. Тот, первый, вот только что размазанный по тротуару, собрался, встал на свои шесть лап и выстрелил. Промазал только потому, что уж больно спешил в меня попасть.

Бросаюсь за столб, стреляю – блин, в асфальт. Шустрый, гаденыш, ушел за сработанную в виртуальности древнюю телефонную будку. Вспоминаю и вовремя вкатываю второй заряд в лежащий рядом псевдотруп. Снова кровища зеленая по тротуару веером, и «+75» в небо. Мало, черт бы тебя побрал, Паша!

На той стороне улицы трансформируются еще двое. Из-за будки в мою сторону лупит длиннющая очередь. Загоняют, гады. Пригнувшись, кидаюсь в толпу «местных», над головой громыхает – еще два по «–5» в небо. М-да, похоже, эти ребята не очень жалуют местных. Сюда, в арку подворотни. Но прежде чем прыгнуть, буквально по наитию разворачиваюсь и вгоняю заряд во все еще неподвижный «труп» второго. «+195» – третья жизнь! Будем думать – последняя. Сейчас его ошметки сольются с асфальтом. Но этого мне не видеть – ныряю в подворотню, и вовремя. Следом шквал огня.

Бляха-муха! Двор проходной, и с той стороны вползают еще двое. Зажали-таки.

– Охотники, – ору, – кто рядом, квадрат бэ-четыре – помогите, сжигают заживо! – а сам из-за какой-то колонны поливаю в обе стороны.

М-да, если меня никто случайно не вызволит, то тут и могилку копать.

– Извини, Сикх, – издевается Пашка, но отчего такой трагический голос, оса, что ли, в задницу укусила? – Похоже, придется тебе выкручиваться самому.

– Сволочь ты, Комиссар, – и отключаю связь.

А вот и лазейка. Совсем рядом, чуть ли не в двух шагах, оказывается, окошко полуподвала. Вдруг это секретный проход? Зарешечено или нет? Черт, не видать. Туману понапустили, мастера. Во всяком случае, шанс. Нырок, бросок, вот и окошко – нормально, решетки нет. Бью ногой в стекло – вылетает. Таки проход! Для «иных» это, похоже, неожиданность – думали с двух сторон меня накрыть, а вот хрен вам! Вваливаюсь. Ага, мастерская художника, нормально. На этом уровне все сильно напоминает реальную реальность. Фантазия иссякла? Ладно, некогда размышлять. Дверь долой. Оказываюсь на той же улице, как раз между «иными». Тот, что за будкой, реагирует быстро. Стреляет, попадает в своего. «+15» в небо, и это тоже мои очки – в своего стрелять можно, но попадать нельзя. Я тем временем леплю подряд два заряда во все еще лежащего второго, за что зарабатываю «+310», и это, похоже, все, на что тот был годен. Второй заряд не оценен баллами – значит, наконец-то труп. Четыре жизни на рыло! Ну, Комиссар, ну скотина!

Пригнувшись, петляя как заяц, сломя голову бегу к автобусу, а эти ребята шквальным огнем пробивают ко мне коридор сквозь толпу местных. В небе вспухает облако из «–5», а рейтинги «иных» стремительно падают.

– Сколько же ты за меня дал, сволочь? – врываюсь в автобус и обрываю затянувшееся радиомолчание.

– Хромой Сикх, ты все еще жив? – удивляется Пашка.

– Гад, – сквозь окно автобуса и сквозь пару «душ» местных достаю того, шестилапого. Падаю на пол между сидений. Обзор никакой, но я и так знаю, что они спешат следом, не утруждая себя более маскировкой под местных.