Мишель Роуэн - Ночной дурман

Рука на моем горле разжалась достаточно, чтобы я смогла, задыхаясь, выговорить:

— Что… ты со мной… сделаешь?

— Это не ко мне. — Он стал запихивать телефон в карман, и железная хватка почти совсем ослабла. Этого хватило, чтобы я смогла извернуться и впиться в его руку зубами. Он толкнул меня так сильно, что я ударилась головой об стену и свалилась на землю. Мне удалось до крови прокусить его кожу, и без того всю испещренную шрамами.

Я поднялась на ноги. Кровь бурлила от адреналина. Я была готова на все, что угодно, лишь бы отстоять свою жизнь, но тут меня накрыло очередной волной агонии.

— Что со мной? — выдавила я сквозь зубы. — Что, черт возьми, там было такое?

Деклан сгреб в кулак мой свитер и подтащил меня к себе так, что его изуродованное лицо оказалось совсем близко.

— Яд.

Мои глаза распахнулись сами собой.

— Господи Боже. Что еще за яд?

— Тот, что тебя убьет, — просто сказал он. — Поэтому ты должна пойти со мной.

Я беспомощно затрясла головой:

— Мне надо в больницу.

— Нет. — Он сдавил меня крепче. — Умереть сразу или умереть потом. Вот и весь выбор.

Я не хотела выбирать. Передо мной вообще не должен стоять такой выбор. И тут боль вспыхнула так сильно, что весь мир окончательно почернел.

Не знаю, сколько я была без сознания. Если бы кто-нибудь заставил меня найти положительные моменты в сложившейся ситуации, я бы сказала: плюсом можно считать — если не обращать внимания на мозги, смахивающие, судя по ощущениям, по консистенции на трехдневную опару — то, что боль несколько поутихла. Хотя у меня и появилась возможность чувствовать каждый миллиметр вен — так сильно они пульсировали под кожей.

Яд брал свое.

Яд. Если в меня действительно впрыснули отраву, почему же я до сих пор не умерла?

И где я, черт побери?

Какой-то шум, мерный гул прямо под ухом. Я лежала на чем-то… мягком, но не сказать, чтобы очень. И двигалась. Не я, а то, в чем я находилась.

Машина.

Я приоткрыла глаза, стараясь не выдать своего пробуждения.

Да. Я в автомобиле… если быть совсем точной — на заднем сидении. Взглянув выше, я увидела, что за рулем сидит Деклан.

Никакой музыки. Только шорох гравия под шинами. Судя по жаре, эта колымага не могла похвастаться кондиционером… или его просто не включили.

Значит, пока я была в отключке, он протащил меня по переулку, швырнул в машину и поехал. И никто не попытался его остановить?

Он похитил меня в центре Сан-Диего, а не посреди пустыни.

Я не часто сталкивалась со смертью, если не считать трагедии с моими родителями пять лет назад. Кроме этого все в жизни шло точно по плану или, если уж совсем честно, само по себе.

Утром подъем, потом на работу, где пытаешься ужиться со всеми и каждым. Затем домой или куда-нибудь поужинать с друзьями. Далее в постель. Смотреть сны о более интересной жизни, наполненной приключениями. Снова подъем, душ и все по новой. Конечно, можно сказать, что это скучно и уныло. Зато не приходится задумываться, увижу ли я следующий рассвет.

Теперь меня мучил именно этот вопрос.

Однажды я слышала, что жизнь каждого состоит из семи главных событий — моментов, когда принятые решения круто меняют траекторию твоего существования. Ситуации могут быть самыми разными. Потеря любимого. Или какой-нибудь драматичный несчастный случай. Причем гораздо чаще такие моменты проходят незамеченными, их никто не назвал бы поворотными. Конечно, оглядываясь назад, их можно вычислить, сказать «да, это изменило меня навсегда». Выбор определенного колледжа. Согласие на работу в другом городе. Свидание с хорошим парнем… или с плохим. Переход через улицу, не оглядываясь по сторонам.

Ба-а-а-ам. И ваша жизнь полностью меняется в лучшую или худшую сторону.

И вот я лежала без движения на заднем сидении машины Деклана и знала — это случилось, жизнь не будет такой, как прежде. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы понять это.

— Если ты умна, — не оборачиваясь, заговорил Деклан, — то больше не доставишь мне неприятностей.

Больше?

Я не ответила. Закрыла глаза и постаралась не шевелиться.

— Я знаю, что ты очнулась. — Его глубокий голос был чуть хриплым, словно Деклан выкуривал каждый день по паре пачек сигарет, хотя табаком от него не пахло. — Ты дышишь по-другому.

Даже если мы едем слишком быстро, я могу попробовать выпрыгнуть из машины. Лучше уж впечататься в асфальт на скорости восемьдесят миль в час, чем оставаться рядом с этим маньяком. Терять все равно нечего. Кроме времени.