Ан Ру - Ещё Кульбит

«Гад», он же олень Геша, распихивая на ходу не интересующих его артистов, целенаправленно шёл на Вадю. Дело в том, что у Вади и Геши с первого дня знакомства началась непримиримая вражда. Почему это произошло, никто в труппе не знал.

– Ти-мо-хааааа! – продолжал орать уборщик выглядывая из-за меня то с одной, то с другой стороны, – Убери своего оленяяяяя!

– Сам ты олень, – огрызнулся, подбегая, совсем ещё молодой, на шесть лет младше меня, дрессировщик. – Геша не олень, Геша марал! Да, мой хороший? – поймав под уздцы и прижимая к себе огромную морду, успокаивал он подопечного.

– Козёл твой Геша, а не марал! Я ему когда-нибудь все рога поспиливаю!

– Это у тебя рога, а у Геши панты! – продолжал защищать питомца Тимоха.

– Что?! Рог… Рога?! Ах ты ж… – резко осмелев, Вадя выскочил из-за меня и бросился к нахальному мальчишке с криком, – Ну-ка, сюда иди! Иди сюда! Я вам сейчас обоим панты пообломаю.

Сообразив, что перегнул с хамством, Тимоха оттолкнул оленя и кинулся наутёк. За ним – Вадя. За Вадей – Геша.

А сверху, со стремянки, за ними внимательно наблюдал наш клоун Сергей Петрович и записывал сценарий очередной репризы.

Обожаю нашу труппу. Возможно, конечно, и в офисах случается, что какой-нибудь олень всё время цепляется к уборщику, но вряд ли это так же смешно, как у нас.

Не застав Дашку в гримерке, я решил заглянуть в «цветник». Лицам мужского пола в эту костюмерную вход был строго воспрещён. Нооо… Но у меня же уважительная причина. Девчонки, увидев мою сияющую физиономию, протиснувшуюся в щель между дверью и окосячкой, тут же затащили внутрь и нашлёпали красно-помадных поцелуйчиков на щёки. Кто-то, подкравшись со спины, натянул мне на голову кокошник. Кто-то намотал на шею кислотно-зелёного цвета боа из страусиных перьев. И мой вопрос: «Где Дашка? Девчонки, Дашка где?» утонул во всеобщем хохоте и визге. Понимаете теперь, почему мужчинам сюда нельзя?

Дождавшись, пока они наиграются, я наконец выяснил, что она где-то на улице. Скорее всего кормит уток на пруду. Измученный ведьмочками, весь в помаде и с зелёным пером в волосах, я продолжил поиски моей принцессы. На этот раз, слава всем богам, успешно.

Она стояла ко мне спиной. В своем эстрадном искрящемся костюме из люрекса и тафты. С гладко зализанными назад волосами. Только без головного убора из гигантских перьев, а вместо сверкающих туфель на высоченных каблуках в сереньких кедах с розовыми шнурками. Захотелось подкрасться сзади и обнять это чудесное создание. Но не успел.

Дашка резко обернулась, и я с сожалением обнаружил, что она снова плачет. Длиннющие накладные ресницы слиплись в чёрные колючки, носик порозовел, а по щекам стекали тонкие прозрачные струйки.

– Что это? – Дашка протянула мне мобильник, брезгливо держа двумя пальцами за самый краешек так, как обычно показывают мокрые трусы описавшемуся ребёнку.

– Мой телефон, – вполне логично ответил я, поражаясь тому, что она уже даже не стесняется того, что лезет в мою личную жизнь. Да, конечно, мы вместе. Мы пара, все дела. Но есть же какие-то личные границы. Я же в её телефон не лезу. Как всё-таки они в этом плане похожи с Дэном.

– Что?! Это?! – повторила она с нажимом, шмыгнула розовым носом и, прерывисто всхлипнув, отвернулась.

Только теперь до меня дошло, что она показывает мне что-то конкретное на экране. Но стоило мне сделать шаг вперед, она резко отдернула руку, так чтобы я не смог забрать. Потом отступила на несколько шагов и приподняла телефон выше, давая мне возможность прочитать. На дисплее светилось смс с неизвестного номера. Скорее всего от Дэна. Я его новый сотовый не сохранил. И запоминать наизусть не собирался. Но почему-то сразу подумал, что от него.

А когда прочёл сообщение, мои опасения подтвердились.

«Ромео, я скучаю. Прости меня за эту банальщину. Но я, правда, скучаю. Пожалуйста, дай мне шанс. Клянусь, в этот раз всё будет иначе».

– Кто она? – сдавленный голос Дашки прервал моё чтение, и я уставился на неё, не сразу сообразив, о чём она спрашивает.

– Кто она? – тупо повторил я вопрос.

– Кто тебе пишет? Кто эта девушка? Твоя бывшая?

Я ещё раз посмотрел на смс-ку и понял, что она безликая и бесполая. Пытаясь успокоить уже второй раз за день рыдающую Дашу, я выдал честное, но совершенно нелепое объяснение:

– Это не девушка. Это парень. Дэн.

– Парень?! – она вскинула голову кверху, вытирая пальцами мокрый носик, снова несколько раз шмыгнула и продолжила, – Дуру из меня не делай. Парень по тебе скучает? Кто? Автомеханик? Или один из этих твоих друзей байкеров? Не может найти себе компанию, чтобы пивка накатить? Какой ещё парень? Ты если врёшь, так хотя бы придумывай что-то более правдоподобное.