Каролина Дэй - В постели с врагом

До нашего убежища осталось совсем немного. Скоро мы полностью отдадимся страсти, не вспоминая о произошедшем. Не вспоминая, что родители выгнали нас из дома и не желали больше видеть. Я растворюсь в эмоциях и любви к нему, заставлю трахать меня пока мышцы не начнут болеть.

– Скажи, что любишь меня, – раздается приказ хриплым голосом.

– Люблю.

– Сильно?

– Больше всех на свете.

С детства. Хочу сказать с детства, но вовремя останавливаюсь…

– Кончай, Аманда. Кончай…

Его шепот раздается прямо возле уха, пальцы его левой руки вытягивают сосок слишком сильно, пальцы внутри меня двигаются все быстрее и быстрее. Доводят до исступления. Губы перемещаются на шею, на самую чувствительную точку моего тела и…

Грохот. Резкий звук скользящих по дороге шин.

Сигнал клаксона.

Мой оргазм.

Удар.

Точка невозврата, погружающая меня во тьму, из которой нет выхода. Еле-еле открываю глаза сквозь тяжесть на веках. Ненадолго. На пару секунд. Единственное, что я вижу перед тем, как утонуть в неизвестности – темный похотливый взгляд. И его голос:

Аманда…

– Милая, ты такая красивая! У меня нет слов!

– Да ладно тебе, мам. Обычная она, только в белом, – ухмыляется мой младший брат, надув полные розоватые губы, так похожие на мои. – Ну и намалеванная как…

– Патрик! Не говори ерунду! Сегодня такой важный день! Твоя сестра выходит замуж!

– Наконец-то. Не прошло и года.

– Патрик!

– Не переживай, мам, ему можно, – улыбаюсь, глядя мельком на маму с братом, затем на собственное отражение.

Темные локоны до плеч, приталенное платье, расклешенное у бедер, скромный букет белых роз, который сжимаю в руках от волнения. Еще немного, и основа сломается. Нет, этого допускать нельзя – флорист не простит. Ему будет плевать на сомнения в моей голове и страх в карих глазах, которые глядят на меня через отражение. Визажисту тоже. Хотя губы я не щажу, покусываю от волнения, наплевав на яркую алую помаду. Им нужно показать свою работу на самой масштабной свадьбе года, а мне нужно выйти замуж.

Я не должна подвести их хотя бы сегодня.

– Шлейф не мешает? Туфли не жмут? – взволнованно спрашивает мама.

– Нет.

– Ох, милая, ты почти не изменилась. Такая же стройняшка, как год назад.

Проглатываю слова о прошлом и киваю в ответ маме.

– И фигурка, и взгляд светится, и прически…

– Мама, отстань от Аманды, – выкрикивает Патрик.

– Молчу-молчу, – мама отступает на полшага, примирительно подняв руки.

Моему брату уже пятнадцать. Он такой взрослый, наверное, все понимает. Хотя нет, не все.

Я не говорю, что туфли ужасно жмут, шлейф мешает и лиф сильно давит. Кажется, перед свадьбой я немного поправилась, и грудь готова выскочить из него. За последние месяцы примерок и репетиций я возненавидела это событие. Но вместо признания я улыбаюсь голубым глазам матери через отражение.

– Ты будешь самой красивой невестой на свете.

– Мам, не преувеличивай. Я обычная, – отмахиваюсь от комплиментов.

– Кто тебе сказал эту глупость?

Позади раздается серьезный папин голос. Когда он успел бесшумно зайти в комнату невесты и закрыть за собой дверь? Но только с его появлением волнение давит чуть меньше.

– Не бери в голову, она просто волнуется, – тут же подхватывает мама, оборачиваясь к отцу в чёрном смокинге.

– Ой, чего ей волноваться? Это свадьба, а не казнь! – веселится Патрик, но тут же становится серьезным, когда папа метает в него строгий взгляд.

Я бы так не сказала. Если бы мои мысли мог прочитать каждый встречный, то моя семья узнала бы, как мне страшно выходить к гостям на украшенной террасе. Как страшно смотреть в любящие глаза своего жениха и не чувствовать того же в ответ.

В книгах я читала, что при виде любимого у героини порхают бабочки в животе, от прикосновении его ладоней бросает в жар, а когда их губы сливаются в поцелуе, то… В общем, бред. Не верьте романтичной ерунде, верьте фактам. А они таковы, что никаких бабочек не существует.

– Не ерничай! – отвечает мама. – Пойдем, нас ждут гости.

Мама с Патриком покидают комнату на первом этаже. Напоследок она оборачивается, подмигивает мне и произносит одними губами:

Все будет хорошо…

Мой взгляд падает на папу. Он у меня большой, сильный, высокий. Не зря нас сравнивают внешне: те же темные волосы, темные глаза. Только у меня нет бороды с едва заметными седыми волосами и опасного взгляда, под которым собеседник становится покорным. Нет, я не умею как папа. Хотя, признаться честно, новая «я» не уверена, что мы совсем разные. Не будь его в моей жизни, я бы чувствовала себя более потерянной, разбитой и чужой. Он первый, кого в новой жизни я искренне назвала папой…