Вячеслав Соколов - Не сердите толстяка [СИ]

После очередного, обидного до жути, пенделя по мягкому месту я взорвался. Посох совершил какой-то невероятный кульбит, отведя оружие отца в сторону, и устремился к челюсти. В самый последний момент я испугался и попытался придержать удар. Всё-таки передо мной не чужой человек, а родной отец. Вот только зря старался. Ноги мои уже оторвались от земли, так что удар в любом случае не достиг бы цели.

И хряпнулся я знатно, прям всей бренной тушкой. И наверняка бы головёнкой приложился. Вот только прежде, чем сей девайс, в который я ем, ударился о поверхность, перед моим ухом материализовалась нога, придержавшая мою многострадальную тыковку от удара.

— Понял, в чём твоя ошибка? — ехидно поинтересовался отец.

— Ты бы лучше спросил, как я, — прикидываюсь мёртвым.

— Ну, раз симулируешь, значит нормально. Вставай давай.

Со вздохом поднимаюсь: как показывает практика, отец отстанет, только если я себе что-нибудь сломаю, или, на худой конец, башка расколется. Что вряд ли. Это садист матёрый, опытный. От него просто так на «скорой» не уедешь. Вона как ловко ногу подставил. Ну, блин, тока оклемаюсь чуток… Я ему напомню, что с посохом с трёх лет тренируюсь. Хоть разок, но заеду. А ещё хорошо бы ему хоть один зуб выбить… Ну или палец сломать. О! Может под это дело удастся машину себе выпросить?

— Я спрашиваю, ты понял, в чём твоя ошибка?

— Нет, — качаю головой. Раздумывая, вот если прям сейчас нижним концом атаковать в коленку, попаду или нет?

— А если подумать? — настаивает. И как будто по глазам поняв, что я задумал, отодвинулся.

— Ну, у тебя два сына, и одного тебе не жалко, — зло и желчно бросаю обвинение. — Даже если ты меня прибьёшь, всё равно у тебя ещё один…

Хрясь… Лежу, смотрю в небо. Интересно, зубы целы? А и пофиг, что в ухо получил. Всё равно птички по небу летают: голуби. А может, плюнуть на всё и обратиться в ворона — Князя Неба? И погонять эти недоразумения? Вот скажите мне, чего это я на отца наехал? А? Ну ведь понятно же, что он как лучше хочет… И не надо меня трясти…

— Тимка, Тимка…

— Да нормально всё, — вяло отталкиваю его руку, и, продолжая любоваться птичками, продолжил: — Извини, пап. Зря я…

— Чего? — даже дёргать перестал, стоит, смотрит выпученными глазами.

— Извини, говорю, — протягиваю ему руку. Помогает подняться.

— Тимоха? — отец явно обалдел от такого. Так ему и надо, а то взял моду в ухо бить. — Может, бабку позвать? Компресс какой?

Вздыхаю:

— Если я тебе зуб выбью, машину купишь?

Батя задумался, почесал затылок и выдал:

— Вон что звездюлина святая с человеком делает. И чего это я раньше не додумался?

— Так что насчёт машины?

— Пройдёшь Испытание, я тебе «Крузера» подарю, — и ехидно усмехается. — А я уж испугался, что у тебя крыша поехала. Всё-таки меркантильный ты тип, Тимоха.

— А за зуб?

— А за зуб… А за зуб ничего.

— А я бабушке пожалуюсь, — но отец только усмехнулся. Ага, наивный: — И маме.

Вот тут он уже задумался. Если наши женщины объединятся, то всё, хана… Поэтому батя задумчиво покрутил головой, как бы осматриваясь, и поднял правую руку. На среднем пальце красовался перстень:

— Получишь вот это.

— Мать моя ведьма, — у меня даже дыхание спёрло.

— И бабка твоя, и прабабка, и прапрабабка, — усмехается, — и вообще везёт нам с тобой. Одни ведьмы кругом.

— Так это же хорошо, — счастливо улыбаюсь.

— Да не то слово.

— Пап, а можно наоборот: кольцо за Испытание, а машину за зуб?

— Да ты никак, малой, решил, что одолеть меня проще? Ну держись, пацанчик. Гонять я тебя буду, как сидорову козу.

Ну и чего мне на попе ровно не сиделось? А? Повыеживаться решил. Вот теперь получай полным хлебалом. Если бы бабка не залила меня зельями по самые уши ещё с утра, я бы от бессилия давно помер. А так ничего, держусь пока. Но до зуба далеко, хоть бы в пузо ткнуть. А то только мне прилетает. Хорошо, что я всё-таки больной, и батя меня жалеет.

Ах да. Про ошибку, о которой отец спрашивал. Всё я понял. Чего тут не понять-то? Всё как всегда. Батя намекает, что надо как можно больше заниматься. Мол, против него даже состояние Берсерка не помогает. И попадётся вот такой крутой мастер и даст мне по чайнику… И бла-бла-бла…

Тут всё же, наверное, надо немного объяснить. А то вы думаете, что я, как в скандинавских сагах, впадаю в ярость, начинаю грызть щит и брызгать пеной изо рта. Всё немного иначе. И будь передо мной не отец, а какой-нибудь плохой тип, пусть и того же уровня мастерства, а я — не слабым и больным, ещё неизвестно, кто и кому бы настучал.