Янина Жураковская: На краю времени

Трейша'досх, да кто же она?

— Ну, ёкарный бабай, алло! — она дышит на ладони, словно пытается их согреть. — Господин Висящий-на-одной-руке! Понимаю, у вас есть дела поважнее, чем со мной говорить, но не будете ли вы столь любезны объяснить, какого баклана там делаете?

— Вишу, — сдавленно отзываешься ты, пытаясь понять, какое отношение боевой клич народа рушди имеет к пожилому мужеложцу, а ты — к клану Баа.

— Да что вы! Я, было, подумала, ментальными практиками занимаетесь. Ну, и как висится? — ехидно доносится сверху, и ты вздрагиваешь, испытывая нечто сравнимое с ударом шоковым копьем в солнечное сплетение.

— Что? — шепчут внезапно пересохшие губы. Либо это все же корбезовка с извращенным чувством юмора, либо…

Вита-невидимка. Неизвестная переменная в уравнении "Дети Света". Странное создание с туманным прошлым и парадоксальной логикой, которое приходило, когда ему вздумается, уходило, когда хотело, слушало только Зелгариса и меняло обличья как перчатки. В один день её не отличить было от высшей аристократки, в другой — от неё попятились бы и чужакигваньер. Что там, даже сдержанный Зелгарис охнул, когда на очередной сбор "Детей Света" она явилась с топазово-желтым «гребнем», багровыми глазами и длинным острым носом, похожим на птичий клюв. Природный трансформ, оборотень, способный притвориться кем угодно и проникнуть куда угодно. Идеальный шпион… Её не было — впрочем, ты и не ждал этого — ни среди погибших, ни среди захваченных в плен. Невидимка затаилась в тени.

…чтобы проникнуть во дворец и спасти предателя и убийцу? Вздор. Скорее, удостовериться, что этот самый предатель и убийца получит по деянию его. Вряд ли она ожидала, что ей и делать ничего не придётся, только подождать немного.

Но будь ты дважды проклят, если не используешь свой шанс!

Сосредоточиться. Привести разум в гармонию. Позволить энергии космоса течь сквозь…

— Слушайте, сударь, сейчас явно не май месяц. Самовыражайтесь быстрее, у меня уже уши замерзли! И руки! И ноги!

Гхарынж, ведь почти получилось! Я тебя!.. Спокойно. Выровнять дыхание. Сосредоточиться. Отбросить все звуки и образы внешнего мира. Тишина. Покой… А теперь — мысленный шаг . Перед внутренним взором возникает привычная уже, пульсирующая в такт биению твоего сердца серая дымка, и ты радуешься ей, как родной. Но твой путь ещё не завершён, осталось самое трудное. Слиться с туманом. Раствориться в нём. Стать его частью. И в то же время удержать крохотный лепесток своего «я» целостным, и неделимым, свободно парящим в пустоте. Ещё шаг — и серая дымка расползается, рвется неудержимо, как тонкая кисея, ты проваливаешься в черную бездну, сияющую тысячами звезд. Те, что ярче — твои братья и сестры ардражди, те, что бледнее — гваньер и простолюдины. И как отыскать среди них ту единственную, что нужна тебе? Вот одна — ярко-лиловая, изредка вспыхивающая синим: холодный гнев, волнение, страх… Сестричка. И потянуться бы, позвать (вдруг услышит?), да рядом с ней другая звезда, тусклая, багрово-алая с черными крапинами — отец. Почуять-то он не почует, но на нём ожерелья, каждому из которых лет столько же, сколько самой империи, если не больше. И это отнюдь не побрякушки. Вбрасывая старику ложную память, ты на миг отчётливо увидел разверстый зев "ловушки разума" — жутковатой вещицы, как раз для защиты от бродяг вроде тебя. Может, она и неактивна. А, может, тебе просто повезло. Проверять это, рискуя обратиться в овощ, охоты мало, а времени — ещё меньше. Вперед. Ещё одна звезда — слепящее серебро, окутанное сетью тончайших грязно-желтых нитей — чем-то похожая на тебя. Это Зелгадис. Паутина — так здесь выглядит эрголитовая камера — угрожающе тянет к тебе длинные зловеще мерцающие нити, ты невольно отшатываешься, содрогаясь от омерзения, и застываешь, скованный ужасом. Если тебе стало дурно всего лишь от мимолетного касания щупалец… великий Создатель, какие муки должен испытывать ментат, заточённый в эрголитовую камеру?

Ты не рискуешь приблизиться к учителю, которого сам же предал, но Зелгарис чувствует твоё присутствие, и тянется к тебе сам, невзирая на боль.

"А-а-аххх…"

Но в его касании не ярость, не гнев, а… радость? Надежда? Он тебе верит?

"Иди-и… ищщи!" — его разум легонько подталкивает тебя, и ты летишь… летишь куда… ого, а это что за…

Сапфир, жарко горящий в пустоте, притягивает взгляд и манит к себе, словно звездоцветки бабочек рёсс. Но стоит приблизиться, как он, насмешливо подмигнув, ускользает, и ты пролетаешь, как стыковочный трос мимо шлюза. Пробуешь зацепить «якорьком» — словно из ниоткуда возникают сотканные из тумана высокие стены и башни мысленных барьеров и мягко — пока ещё мягко — отстраняют тебя: "Не надо. Уходи". Намёк тонкий, словно стена ракетного бункера: "Всё равно не пролезешь, дурачок…" Довольно, резко обрубаешь ты, не хочет по-хорошему, будет по-взрослому. Не впервые сквозь закрытые двери проходить, а времени на раскланивания нет. Остатки сил утекают как песок сквозь пальцы, вывернутое плечо немилосердно ноет, а осколок сломанного и не залеченного толком ребра впивается тебе, кажется, в самое сердце. Ты извинишься перед ней потом, когда будет время.