Елена Лактионова - Вот пришел папаша Зю…

Я гений земли Русской! Я лучший её сын! Я самородок. Я — один. Как был один Пушкин, как один Лев Толстой, Чайковский, Шекспир. Так один на весь мир я — Владимир Жигулёвский. Вы ещё когда-нибудь поймёте, кто был рядом с вами, жил с вами в одно время, а вы этого не знали. Вы ещё оцените меня по всей программе. Вы ещё обо мне услышите! Это однозначно. Вы услышите, кто такой Владимир Жигулёвский — так что я с вами не прощаюсь.

Владимир Вольфович повернулся и пошёл к красной «Ниве», которая в совсем скором времени должна превратиться в «роллс-ройс» с почётным эскортом. Ничего, время работает на него.

— Великий шут земли Русской, понимаешь, — проворчал ему вдогонку Ёлкин.

— Кажется, Вольфович нашёл себя, — усмехнулся кто-то из обитателей.

Проехав несколько метров, Жигулёвский решил напоследок по своей великой доброте сделать прощальный подарок этим несчастным, кому он некогда был родным папой. Он высунул в окно руку с каской и помахал им — пусть именно таким он навсегда войдёт в их память. Но вдруг спохватился, что его голова осталась непокрытой, и какой-нибудь несознательный или просто из зависти, в неё запросто может бросить каменюкой, лишив русскую землю её гения (погиб же так глупо Пушкин!), Владимир Вольфович быстро снова нахлобучил каску на голову. Тут машину подбросило на колдобине, и каска резко опустилась ему на глаза.

Таким он и вошёл навсегда в память обитателей полигона по уничтожению бытовых отходов.

Стало совсем холодно: быть может, уже наступила зима. Но снега не было. Обитатели всё чаще жгли костры и при их свете копошились в утреннем привозе. Всё чаще варили горящую пищу, и всё чаще бегали в посёлок за сомогоном.

После того, как родной папа обитателей подался вписывать свою страницу в мировое искусство, полигон по уничтожению бытовых отходов совсем осиротел. Воспользовавшись ситуацией, Ирина Якамада свалила за бугор на долгие зимние каникулы. Среди обитателей ходили слухи, что она тайно перекупила полигон у Жигулёвского и теперь будет держать одна этот Клондайк в своих цепких пальчиках.

Ёлкин всё плотнее залегал на своей обгоревшей тахте, и при свете найденной керосиновой лампы изредка просматривал прошлогодние газеты. Его единственное стекло в очках всё чаще стало запотевать, и Борис Николаевич отрывал от тахты кое-где сохранившуюся обивку и протирал линзу. Потом в лампе кончился керосин, и было лень идти за ним в посёлок. Теперь Борис Николаевич читал только при свете короткого дня, а остальное время проводил в полудрёме, закутавшись в тряпьё. Потом он и вовсе перестал читать, и всё лежал, прикрыв глаза.

Кстати, он оказался прав: после того, как его «немножко распяли», обитатели снова стали относиться к нему хорошо.

Пошёл первый снег. Он крупными хлопьями опускался на свалку, удивительно облагораживая её, а обитателей делал похожими то ли на снеговиков, то ли на чёрно-белых пингвинов с красными, обветренными лицами в отблесках костров. И всё это пространство с вагончиками, палатками и убогими лачужками стало похоже на огромную льдину с дрейфующими пингвинами-полярниками. В мерном медленном падении снега казалось, будто льдина с живущим на ней народом со своей особой цивилизацией, отколовшись от материка, плывёт куда-то в неведомую даль, унося своих грустных странников прочь от суеты мира, его скоростей и страстей, ища пристанища где-нибудь в тихой заводи, а может, сразу в раю. И тогда обитатели, запорошенные снегом, сразу превратятся в белых ангелов, расправят за спиной крылья и познают, наконец, в своих душах умиротворение и покой, которые так долго искали.

Снег падал на старую тахту с Борисом Николаевичем, припорашивая черноту обугленного диванного бока, и грузную фигуру Ёлкина. Казалось, ничто уже не шевелится в этой груде тряпья. Только мысль едва тлела в седой запорошенной снегом голове.

«Старый я уже… Пора на покой… Лежать бы вот так где-нибудь в садике на раскладушке… С удочкой посидеть… И ничего больше не нужно. Ничего… Россия… Власть… Зачем? Пусть молодые… На годочек бы только вернуться… Ещё можно бы всё исправить… Паутина бы поставил… Толковый… Лысый… Медведя одолел… Выбрали бы. А сам в отставку… Эх, Генька, что с тебя взять? Гений — а Безмозглый… И так вся Россия… У кого это песня была: «Когда я вернусь?» Эмигрант какой-то… фамилию забыл… Годика бы хватило…

А тот поэт-то, так и помер в чужих краях, не вернулся, понимаешь…