Борис Штейман - Красный клей

— Ну, что, молодой человек! — обращается ко мне. — У вас все в порядке?

— У меня все в порядке. С башмаками не все в порядке!

— А-а, — это уже, мол, неинтересно.

Нет уж, сегодня не получить. Ухожу.

Прихожу тридцатого. Толстуха фыркает. Узнала.

— Нет, не готовы. Подождете минут двадцать?

Начинаю пугать старушку-заведующую жалобами в инстанции. Заискивающе просит прийти завтра.

Прихожу. Ухожу. Прихожу, а… домика деревянного нет. Снесли. С трудом нахожу управление. Вам к тов. Молчановой. Производственный отдел. Излагаю.

— Мы ничего не знаем насчет этой мастерской. Она у нас не числится. Тут какое-то недоразумение.

Иду. И думаю, думаю. Сопоставляю, анализирую. Люблю такие загадки. Сильно тренируют интеллект. Ведь, странно, все странно. Красный клей. Нигде нет. У них был. Старушка-заведующая. Забитая какая-то. Явно, главное лицо — толстуха… И уж больно все типичные. Неужели, шайка? Точно, под прикрытием мастерской! И как только, я раньше не догадался?! Все, прощай, ботиночки и денежки в придачу!

Ноги все-таки промочил и заболел. Лежу. Температура. И вдруг, как молния!.. Ведь каждый раз у них одна и та же песня по трансляции! Это же пришельцы были! Никаких сомнений! На мелочи прокололись! И я их, идиот эдакий, спугнул. Такой случай выпал! Один на миллион! Да, что там говорить, на миллиард! Растяпа, тупица! Как сразу не догадался! Никогда себе этого не прощу! Никогда!