Дамир Меркадер - ДАДЖАЛЬ. Том 1. Спасения нет

Тут меня снова затошнило от назойливой рекламы, и я ретировался к никотиновым палочкам. Как раз пока выкуришь полсигареты, этот кошмар и закончится – проверено.

Внизу, под балконом, открывался прекрасный вид на яблоневый сад и порождающую афедроном пахучую духовную скрепу монументальную тётку. Пришлось устремить взор в небеса, дабы не оскоромиться прямо на неё.

Последняя осенняя листва давно облетела, да и не было её особо – третий год стояла засуха; голодные хищные вороны разбивали головы худосочным мечущимся по ветвям белкам, поднимать взгляд выше пока было тяжело. Докурив ровно до половины, я аккуратно затушил в пепельнице бычок и обречённо вернулся припадать к источнику мудрости.

– …если не ты, – вещал дальше чумной доктор, – то кто иной может быть богом? Подумай сам. Вот ты вышел на улицу, идёшь в институт, на работу, в школу. Что происходит вокруг? Поверни голову вправо. Теперь влево. Уверен, что пока ты отвернулся, вне поля зрения реальность существует?

Детский сад, штаны на лямках. Однозначно автор заворачивал косяки в странички томика Дэна Брауна, пересматривая «Матрицу».

– А теперь проведи простой эксперимент. Зайди в ванную, запри дверь, выключи свет и закрой глаза.

Здесь я вздрогнул. Подобные предсказания встречались не часто, и стоило действительно к ним прислушиваться.

– Ощути, что всё сущее – это ты. Каждый бозон, летящий во вселенной, каждый умерший миллионы лет назад динозавр и твоя соседка баба Люба – всё это ты. А ты – это они.

Не люблю таких утренних пострадамусов. Переключившись на какого-то порохового блогера, заливавшегося хохотом над панталонами мугабыча, принялся готовиться к работе.

Думаю, будет понятно, почему меня выбесил этот вангующий чумной доктор: я привык работать в ванной. Так уж повелось. Либо набираю воду и сижу свои стандартные три-четыре часа, давя на кнопки, либо обкладываюсь тёплыми полотенцами и занимаюсь тем же самым.

У каждого писателя существует определенный ритуал перед началом акта духовной дефекации. Обычно, опустив седалище в любимое корыто, я запускаю пасьянс «паук» на среднем уровне, и, пока он не сойдётся, – не пишу ни строчки. Но сегодня…

После этого паршивого ролика у меня возникла мысль опробовать предложенную практику. Погрузив чресла в воду и накатив ещё пятьдесят из поставленной рядом рюмки, тяжело поднявшись, выключил свет и сосредоточился.

Есть у меня такая особенность: уходить в себя, причём в любое время в любом месте. Не знаю, как долго длилась медитация, но тут зазвонил телефон.

Стоит сказать, что ванная оборудована как полноценный рабочий кабинет. Рядом у входа висит тёплый старый халат, чтобы вылезти подымить. На бортиках стоят графин, рюмка и стакан с соком. Телефон выше на полочке. А перед теломойкой два стула, с двумя ноутбуками. Один – рабочий, для сотворения бессмертных шедевров, в целях безопасности заблокированный от чебурнета. Второй – помощник в делах. Поскольку пишу исторические романы, постоянно требуется залезть в тот или иной архив, и без него я как без рук.

Сейчас же свет в ванной был потушен, ноутбуки отключены и лишь на полке упрямо булькал смартфон. Вздохнув, я взял трубку.

– Макака ты обоссанная, говно тупорылое, недоумок….

Понятно. Это раскукарекалась мой редактор Мелания Сатановская, известная в профессиональных кругах своим взрывным характером. Дабы не портить нервы, я просто клал трубку неподалёку и ждал, когда поток ругани иссякнет. Тут было два варианта: либо ей что-то не понравилось в тексте и потом начнётся спокойный тон, тогда разговор продолжался в двухстороннем режиме. Либо она взбесилась от какого-то моего публичного выступления и тогда в итоге сама повесит трубку.

Внезапно крики прекратились, и я решил узнать, в чём опять провинился.

– Ты вообще понимаешь, как меня подставляешь? – поинтересовалась Мелания. – Что за хрень ты отправил в издательство?

Хм… действительно… а что я отправлял-то? Ааа….

– Если речь идёт о «Протоколах Ичкерийских Мудрецов», так это же сатира. Там ничего такого нет. Мусульман я не оскорблял, чеченцы выставлены в лучшем свете. Ну да, проехался по нашим попам немножко, но не криминально, не задевал никаких чувств верующих или что там у нас сейчас ещё запрещено задевать.

– Ты точно идиот. Мы разрываем контракт, – выплюнула в меня порцию яда фурия и повесила трубку.

По поводу разрыва контракта я слышал не в первый и даже не в десятый раз, это ладно. Но, если быть до конца откровенным, отправляя издателю фрагмент «Протоколов», как-то особо не беспокоился о последствиях. Написал несколько глав под настроение и скинул на рассмотрение: ваять дальше или подобное не возьмут в печать. Всё-таки я исторический романист, а не сатирик, да и текст накидал, накидавшись, буквально часа за три.