Руслан Передельский - Чугунные облака

– Как там туалет? – ехидно спрашивает она, начиная смеяться напоминая собаку, открывшую рот в попытках спастись от жары. Ноздри начинают раздуваться больше.

– Он прекрасно… – пытаюсь вспомнить зачем я так нагло прервал её дело – Вчера я прочёл удивительную вещь: в нашем городе, оказывается, ещё с середины прошлого века происходят жуткие убийства подростков. Я об этом прочёл впервые лишь вчера, что очень странно… Надеюсь, вы понимаете…

У исторички глаза увеличились в раза три. И без этого она женщина средних лет с максимально огромными глазами, чем-то напоминающая мадагаскарского лемура.

Она поморщила лоб, нос взлетел к переносице. Лицо стало похожим на использованную бумажную салфетку. Звуки вылетали из неё как шарики из игрушечного автомата:

– С… с… чего!? – похоже, она искренне удивилась. Руки начали дрожать – Где ты прочёл такое?

– В интернете. Обычная статья про город – прикрытие пришло на ум ещё утром. Оно было самым очевидным и логичным. Она отвела глаза, глянув в окно. С паркинга перед окнами школы выезжал маленький жук «Smart” зелёного цвета. Она проводила его глазами, прежде чем прошептала:

– В интернете нет таких статей.

– Вы уверенны? – я сразу же пожалел о своём вопросе. Это как подорвать гигантскую бомбу, находящуюся в твоих руках.

– Я всегда уверенна, а вот твои глупые байки – это повод усомнится в твоём уме. Настоятельно рекомендую тебе не вникать в подобные истории, выдуманные подростками для таких как ты.

Громкий визгливый голос стих. Учительница взяла в руки ручку, опять склонившись над тетрадями. Разговор окончен. Я ринулся к выходу, проматывая очередную порцию вопросов, появившихся после этого разговора. Они появлялись передо мной как трофеи в видеоиграх. «Что она скрывает?», «Что скрывает город?», «Зачем она знает о всех Интернет статьях?»

Странная реакция на не менее странные вопрос.

Я захлопнул дверь, услышав аппетитное причмокивание. Историчка взяла в рот леденец, шурша обёрткой в руках.

Вечер выдался райским в сравнении с вчерашним: никакой горящей блондинки, никаких откровений про кровавое прошлое города, ничего, что заслуживает внимания ценителя хоррор-содержимого в книгах.

Я сидел на кухне, наблюдая за тем как моя мама мастерски готовит блинчики. Она вообще в этом спец сколько себя помню. Они выходят идеальными – круглые и румяные как загорелая модель. Лучшие в её исполнении: классические с клубникой и нутеллой. Выходит приторно, но после них тело переполняет чувство удовлетворённости. Такое не сыскать. Оно появляется лишь тогда, когда живот полон и свободного места не остаётся.

Прекрасное чувство.

В его ожидании я вращал в руках телефон, переписываясь с Максом. Десять минут назад он позвонил мне, напомнив об экспедиции в логово старой кошатницы. Также, быстро выгрузил информацию о сегодняшней драке. В ней он выглядел настоящим рыцарем без упрёка – благородным и отважным.

После, каждые пять минут пересылал СМС наподобии «Не забудь. Сегодня в семь», «Ты ещё помнишь? Сегодня в семь», «Ты не заснул?»

«Да-да, сегодня в семь, я помню»

План прост до абсурда: ввалится к дряблой тигрице домой под видом журналистов школьной газеты. Интервью о старожилах города: это должна быть самая глупая и скучная статья, если бы она вышла. Между делом выясним, не скрывает одинокая кошёлка чего-либо. После этого смотаемся.

Нам этого показалось достаточно.

Достаточно, чтоб узнать что же забыла МаМа на фотографии столетней давности. Достаточно, чтоб узнать с кем она встречается по ночам в парке.

Я полностью растворился в переписке с Евой. На секунды все проблемы ушли на задний план, голоса затихли, внешний мир потемнел и стал тусклее. На губах застыла улыбка, мы с ней обсуждали «Ночь нежна» Френсиса Скотта Фицджеральда, она написала мне сразу после моей «Стори» с этой книгой. Ничего особенного: книга, письменный стол и хэштег «релакс после школы». На фото смайликом, закатывающим глаза ответил Андрей.

«Розмэри или Николь?» – с этого начался разговор.

«И как их можно сравнивать?»

– Что за повод для улыбки? – спрашивает мама, оставив тарелку с политыми шоколадом блинами передо мной. Сладость тонкой струйкой описывает аккуратное сердечко – очень мило. Но в слух я этого не замечаю

– Да так, переписка с подругой.

– Ева? Милая девочка – мама затихает. В комнату вошёл отец, молча сев за своё место – У вас что-то есть?

Я причмокиваю, собираясь отреагировать холодной грубостью. Видя улыбку на лице мамы сразу откидываю эту идею: