Виктор Точинов - Темные игры – 3 (сборник)

Звонок не прозвучал. Вместо него Михаил услышал с улицы характерный звук — створка ворот откатывалась в сторону. Он нахмурился: нарушение инструкций налицо. Впускать за ограду затемно охрана никого не должна, кроме него и Кристины, разумеется. Но он и так внутри, а Кристина...

Автомобиль въехал во двор, уже без драматичных звуковых эффектов. Хлопнула дверца. И никаких звуков, свидетельствующих, что пара охранников покинула дежурку — небольшое, три на четыре, помещение, приткнувшееся изнутри к ограде. Телефон тоже молчал.

«Задрыхли? Поувольняю дармоедов...» — подумал Михаил, но как-то неуверенно, без обычной своей решительности. Что-то тут не так, что-то непонятное происходит.

Показалось? Или действительно открылась входная дверь? Охранники внутрь дома не заходили, даже ключей не имели. Ключи были только у него и Кристины.

Ее нашел не тот, кто должен был? Завладел комплектом ключей, и...

Он не успел выстроить логическую конструкцию, объясняющую непонятное — с лестницы послышались шаги, неимоверно тяжелые, грузные, словно ступени попирал атлет-тяжеловес, да еще и со штангой на плечах.

Михаил быстро встал, шагнул к секретеру, одновременно надавил в двух нужных точках — потайной ящичек сам выдвинулся под действием пружины, тускло блеснул вороненый металл. Пистолет был вполне легальный, разумеется, — его владелец предпочитал официально трудиться охранником еще и ради возможности владеть оружием на законных основаниях. Не лихие девяностые на дворе, но лучше иметь и не нуждаться...

Шаги смолкли. У самой двери. Михаил снял пистолет с предохранителя, поднял оружие на уровень глаз.

Секунда, другая, третья... Ничего не происходило. Никто не пытался войти в незапертую дверь. Спрашивать «Кто там?» казалось глупым и ненужным.

Затем из-за двери послышался еще один звук... Словно что-то мягко упало с небольшой высоты... Или кто-то небольшой мягко спрыгнул... Кот, например...

Кот... Ключи от входа... Пульт управления воротами... Уверенные шаги сквозь темный дом прямо к его комнате, хотя освещенное окно со двора не увидеть...

Все складывалось одно к одному. Складывалось в картину, которую мозг категорически не желал признавать.

По ту сторону вновь воцарилась тишина. Михаил понял, что в конце концов спятит, целясь в дверь и напряженно прислушиваясь. Надо открыть и наконец увидеть незваного гостя. Не подходить вплотную, сохранить дистанцию для выстрела — толкнуть дверь ногой издалека, благо распахивается наружу.

Он шагнул вперед. Палец на спусковом крючке не дрожал. Михаил Кронов был не робкого десятка.

— В июне — еще один случай, ладно хоть без жертв на этот раз обошлось. Большегрузная фура слетела под откос на перекрестке у Войсковиц, водитель пытался увернуться от «хонды», летевшей, как он уверял, со скоростью не меньше ста пятидесяти. Любопытно, правда?

— Увернулся? — спросил без всякого любопытства хозяин дома, напоминавший главного персонажа фильма «Мумия».

— Не сумел. По его словам, «хонда» непременно должна была врезаться в фуру. Но удар он не почувствовал, и не осталось никаких следов столкновения... Похоже, скоро появится городская легенда о «хонде»-призраке.

— Возможно, — сказал человек-мумия без энтузиазма. — Я, если честно, совершенно не интересуюсь городскими легендами.

Журналист сделал паузу. Выразительно взглянул на бутылку «Хеннесси», на хозяина, — тот намек проигнорировал, предложения налить третью рюмку не последовало. Журналист вздохнул и продолжил:

— Тогда вас, может быть, заинтересует эта карта?

На стол лег распечатанный на принтере лист карты. На нем был нанесен маршрут, и в нескольких местах линию пересекали жирные крестики.

— Что это?

Голос прозвучал по-прежнему разнодушно, но журналисту показалось, что глаза хозяина изучают листок крайне внимательно. Прочие же нюансы мимики поди разбери под слоем бинтов, покрывавших лицо...

— Это, Михаил Николаевич, места ночных ДТП с участием «хонды», скрывавшейся с места происшествия. «Хонды», не оставлявшей никаких материальных следов своего существования — ни тормозного следа, ни частиц краски на разбитых машинах, ничего... «Хонды»-призрака, короче говоря. Интересная траектория нарисовалась, не правда ли?

Хозяин молчал, никак не комментируя сказанное. Журналист продолжил:

— Все случаи отмечены на кратчайшей дороге между вашим домом и тем местом, где обнаружили тело вашей жены, Кристины Кроновой.