Николай FrittVilt - Проданный рай [СИ]

Из трубки тем временем донеслось:

— Дело в том, что в этом месяце у вас заканчивается подписка на газету « Экспресс ». Вы будете ее продлевать?

— Мистер Берк, вы слушаете? — уточнил Гарри и приготовился дать свой ответ на поставленный его собеседником вопрос.

— Да, мистер Мэтетт. Говорите, пожалуйста.

— Мистер Берк, скажите мне на милость, вы сами читаете « Экспресс »?

На том конце провода ответили не сразу. Сначала в трубке послышалось невнятное всхлипывание, а затем — шелест бумаги.

— К сожалению, нет, мистер Мэтетт, — наконец-то ответил мистер Берк. — Но, как мне кажется, это к делу не имеет ни малейшего отношения, ведь так?

Гарри еще сильнее стиснул в руке телефонную трубку, да так сильно, что у него аж побелели костяшки пальцев.

— Мистер Берк, вы когда-нибудь слышали о Божьей благодати? — Разумеется, — голос почтальона прозвучал ровно, без единого намека на усталость или, не доведи Господи, злость.

— Если это так, то вы — настоящая Его кара. Откройте последний номер этой жалкой газетенки и прочтите статью, в которой говорится о том, что любой желающий может прямо сейчас за символическую плату прикупить себе место в раю! Мистер Берк, вы меня слушаете?

Он на секунду умолк.

— Да, я здесь, — все так же спокойно ответил почтальон.

— Вот и славно! Ведь это значит, что мне не нужно будет потом повторять вам все это еще один раз при встрече. А потому возьмите в руки мою квитанцию об уплате абонемента на « Экспресс », скрутите в трубочку и засуньте ее во влагалище толстухи, которая сидит у вас в прихожей и выдает чеки об уплате счета за корреспонденцию. Я уверен, она туда поместится.

— Мистер Мэтетт… Гарри…

— Я надеюсь, вы поняли, что мой вам ответ — «нет» ?

— Как скажете, — голос мистера Берка по-прежнему оставался спокойным. Словно ему вот уже не один десяток лет приходилось как минимум по несколько раз в день вести телефонные разговоры с типами, подобными Гарри и он всегда подходил к этому занятию во всеоружии. — А ведь вы читаете « Экспресс » еще с 1999 года…

— Раньше он мне нравился гораздо больше, — угрюмо констатировал Гарри. — Сейчас же это уже не газета, а дерьмо. Или дерьмовая газета, тут уж как вам больше понравится, мой дорогой друг…

— Значит, подписку продлевать не будем?

— Ну, разве только после того, как вы мне объясните, каким образом можно печатать в газете подобный бред.

— Тогда не смею вас больше задерживать, Гарри. Хорошего вам продолжения дня. А на счет вашего последнего вопроса, то вы сами можете позвонить к ним в редакцию и обо всем узнать. У нас ведь пока еще свободная страна.

В трубке послышались короткие гудки. Разговор с этим жалким почтальончиком был завершен.

Позвонить…

Гарри эта мысль понравилась сразу. Ну, или почти сразу. Сначала он некоторое время все яростно обдумывал, взвешивал все за и против, а после этого уже, собственно, начал представлять себе, как поднимет трубку телефона, да наберет номер редакции. Ему обязательно ответит какой-нибудь беспечный стажер, который, конечно же, перед тем, как перейти к сути дела, осведомится его именем и фамилией и, может быть, даже выразит благодарность Гарри в связи с тем, что тот читает их газету.

А что по этому поводу скажет Гарри? Чем станет крыть? C чего начнет свою сокрушительную речь, адресованную редакции этой жалкой газетенки, которая, если верить сноскам, напечатанным очень мелким шрифтом в самом низу последней страницы, находится по адресу: Дейтон, улица МакНила, дом 48. Возможно, он даже не поздоровается с ними, а сразу же перейдет в наступление. Ведь, не зря же говорят, что лучшая защита — это нападение.

— Сукины дети, — подкатив глаза, прошипел Гарри. — Если вы думаете, что меня можно вот так легко разочаровать подобными публикациями, то вы глубоко ошибаетесь. Я к вам обязательно доберусь.

Он положил трубку, которую до сих пор держал возле уха, не обращая внимания на короткие гудки, звонко пульсирующие из ее динамика, и не спеша побрел на кухню. Уселся на свое прежнее место. Стив Литлрок тем временем уже успел сменить на боевом посту Холли Уильямс и теперь из приемника доносились строчки бессмертного хита восьмидесятых « Я тебя расцелую, ты так и знай ».

— Куски дерьма, а не журналисты работают в этой убогой газетенке, — зло буркнул Гарри, не особо переживая на предмет того, что его через приоткрытое кухонное окно может кто-нибудь услышать и подумать, что он сегодня либо много выпил, либо просто начал медленно выживать из ума. И это еще огромный вопрос, каков из этих двоих вариантов был бы для него сейчас хуже. — Я бы их всех расстрелял без суда и следствия. Особенно ту рыженькую, которая постоянно печатает прогноз погоды на неделю вперед на самой последней странице.