Алексей Атеев - Мара

– Так это женщина?

– Бабка. Собственно, не совсем бабка, а мадам преклонного возраста. Видная, надо сказать…

– И что, действительно к ней народ идет?

– Еще как! – Старик захихикал. – В основном, конечно, бабье. На картах поворожить или присушить кого. А иные о судьбе спросить.

– Что за глупости? – усомнился Валера.

– Точно говорю. Она как баба Ванга. Слыхал, наверное? В Болгарии которая живет… А эта – в Старом посаде. И судьбу предсказывает, и порчу снимает. Понимающая женщина.

– А звать-то ее как?

– Ингрид.

– Что за имя такое?

– Кто его знает. Она вроде не русская. Латышка или немка. Говорит чуток с акцентом.

– Ну а ты ее откуда знаешь?

– А кого я не знаю? – уклончиво ответил старик. – «Жизнь моя, иль ты приснилась мне…»

– Опять балаболишь, несерьезный ты, дед, а еще историк…

– Бывший, – возразил Флегонтыч-Ферапонтыч. – А что касается серьезности… Стоит ли быть серьезным? Ведь глядишь, и крыша поедет…

– Ты на что это намекаешь? – насторожился Десяткин.

– Какие намеки? Просто к слову пришлось.

Вскоре они выехали на пыльные извилистые улочки Старого посада. Флегонтыч-Ферапонтыч уверенно указал дорогу, словно бывал здесь чуть ли не каждый день.

Возле аккуратного справного домика сидели на скамейке несколько женщин.

– Сколько она берет? – поинтересовался Десяткин, притормозив у скамейки.

– По-разному, может назвать очень большую сумму, а может и ничего не взять. Но лучше с ней не торговаться. Себе дороже выйдет.

– Понял. Ладно, иди договаривайся…

Флегонтыч-Ферапонтыч засеменил к дому. Его не было довольно долго. Наконец он вернулся и сказал, что нужно подождать.

– Сколько ждать? – нахмурился Валера.

– Часов пять.

– Сдурел ты, что ли?

– Уж так она велела. Да и то из уважения ко мне. А так бы неделю ждал. Тут очередь, списки…

Валера не поверил старику, который явно набивал цену, однако решил смириться.

– Ты увези меня в город, – сказал Флегонтыч-Ферапонтыч. – Перекуси, умойся, а вечерком подъезжай.

– А ты?

– Я-то тебе на что? Все договорено. Приедешь, постучишь в ворота, откроет тебе бабенка в черном платке. Скажешь, кто ты есть. Не волнуйся, все будет о'кей.

Развязность Флегонтыча-Ферапонтыча не понравилась Десяткину, но он смолчал, завел «копейку» и резко рванул с места. Притормозив по желанию старика у гастронома и вручив ему на прощание десятитысячную купюру, Десяткин решил съездить в свою лавочку – узнать, как идут дела.

В лавке торговала девушка Наташа, на которую, как говорил своим приятелям Валера, «можно положиться».

– Ой, Валерий Павлович! – с нарочитым восторгом воскликнула Наташа. – Вы чтой-то на себя не похожи.

– Неужели? – буркнул Десяткин.

– Точно-точно. С лица сбледнули, глазки не блестят, уж не больны ли?

– Жарко, – объяснил Валера свое состояние.

– Да уж, – подтвердила Наташа. – Ну как экспедиция? Удалось найти ценные экземпляры?

– Удалось, – кивнул Десяткин. – Как идет торговля? – спросил он в свою очередь.

– Помаленьку. Складень вчера продала.

– Сколько дали?

– Сто баксов. Иностранцы. Потом прялку за сорок, ну, монетки там… еще кое-что…

– Ладно, – сказал Десяткин, – я поеду перекушу…

– А новый товар когда привезете? Тут уже ходят, спрашивают… Знают, что вы в экспедицию отправились.

– Кто спрашивает?

– Петя из «Омега-банка», еще этот грузчик…

– Никому ничего конкретного пока не говори. Через денек-другой доставлю.

– Ну и ладненько, – прощебетала Наташа, увидев, что шеф явно не в духе.

«Может, и в самом деле пообедать? – вяло размышлял Десяткин, стоя на раскаленном асфальте. – Выпить кружечку-другую пива, посидеть в холодке, а потом – в Старый посад…»

В пивном зале действительно было прохладно и совершенно пусто, видимо, здешние цены мгновенно снимали жажду. Десяткин заказал кружку, сел за столик и отхлебнул глоток. Пиво было холодное, вкусное, но Валеру чуть не вырвало. «Что это со мной? – ужаснулся он. – Пиво – любимый напиток, и вдруг такая реакция…» Он снова поднес кружку к губам, но не успел отхлебнуть и стремглав метнулся в туалет. Его выворачивало наизнанку. Казалось, внутренности вот-вот вывалятся в унитаз. Желудок оказался совершенно пуст, и это было хуже всего. Промучившись минут десять, Валера бросился вон из пивнушки.

Он сидел в своей пропыленной «тачке» в полнейшей прострации. Такого с ним еще никогда не случалось. Чтобы ни с того ни с сего и блевануть?! Да что с ним стряслось? Все говорят, мол, плохо выглядит. Что значит – плохо? Он взглянул в зеркальце заднего вида. Вроде как всегда. И все же… С ним явно происходит неладное. Может, прав был Боря, когда советовал отдохнуть денечек-другой дома? Так ехать или не ехать к бабке? Раздумывая таким образом, он просидел в машине, может, полчаса, может, час; казалось, он спал с открытыми глазами. Наконец словно что-то подтолкнуло – пора ехать…