Андрей Гальперин - Блюда, входящие в рацион морских демонов

— Тань?

Медуза приоткрывает глаза и смотрит сквозь меня.

— Тань, кто на ночную вахту будет жрать готовить?

— Андрюш… Херово мне… Разбуди Григорьевну, пусть сварит что-нибудь…

— Спишут тебя, Тань. Жаба уже вторую неделю сама пашет. Имей совесть…

— И пошли все на хуй! Не спишут… Я сразу на Мартынова в суд подам… Я-то знаю, сколько он с агентами бабла поделил на харче!

Морпех отрывается от экрана.

— Иди, мужик. Занимайся своими делами… Пусть баба отдыхает…

В столовую вваливается Ворона. Под глазами второго механика черные круги, на брови — запекшаяся кровь.

— Радист, сука… Ты Левчуку сказал за масло?

Я смотрю, как его костистый кулак, нелепо торчащий из грязной робы, поднимается для удара. Я делаю шаг в сторону и бью его раскрытой ладонью в лицо. Морпехи поворачивают плоские двухмерные лица и смотрят на нас с удивлением. Ворона корчится на палубе, размазывая грязными руками темную кровь.

— Я вас всех кончу, суки позорные!

Я приседаю и поднимаю его голову двумя пальцами за подбородок.

— Миша… Может, ты знаешь, чем питаются морские демоны? Нет? Жаль…

Бора стонет на тысячу голосов. Тысяча первый — музыкальный звон.

— Изолятор? Сука, третья антенна уже…

Стаканыч, начальник радиостанции, оправдывая свое прозвище, наливает себе полный гранчак. Выпивает одним духом, долго дышит в ладонь.

— Андрюха, глянь, а…

Вообще-то, это его вахта. Я пришел потому, что уже не в силах высиживать на жилой палубе, где перепившиеся морпехи валяют друг друга по заблеванным тамбурам, и дело того гляди, дойдет до стрельбы… Выходить наружу не охота. Я убираю бутылку с вахтенного журнала, делаю запись, и натягиваю ватник. У выхода на крыло стоит капитан.

— Что там?

— Изолятор разбился, Анатолич… Еще одну антенну оторвало…

— Запись сделали?

— Конечно.

— Хорошо. Возьми анемометр, заодно промеряешь ветер.

— Ладно.

На крыле мостика меня обжимают упругие, обжигающие щупальца боры, дыхание мгновенно сбивается, на глаза наворачиваются слезы. Море вокруг шевелит могучими мускулами волн, резкая рябь срывается, и тут же уносится на юг с бешеной скоростью. Так и есть — вся шлюпочная в осколках фарфора. Антенные канатики болтаются по ветру, какая уж тут связь. Бора рвет из рук крыльчатку анемометра, я смотрю сквозь слезы на дергающуюся стрелку — сорок метров, сорок пять… Порывами до пятидесяти. Провожу пальцем по металлу пеленгатора. Лед.

— Обледеневаем, Анатолич…

— Сам вижу… Херово. — капитан берет микрофон трансляции. — Боцману на ходовой!

Я сажусь на диван, наливаю из пластикового бурдюка вина.

— Ты, это… Андрюха… Не пей. Сейчас Стаканыч свалится… А мне на десять связь на Одессу нужна будет…

В рубку вваливается Горбунов.

Капитан долго всматривается в серую мглу.

— Боцман, как цепи?

Горбунов хватает мою кружку, выпивает залпом.

— Нормально, Анатолич…

— Ага. Давай на бак. Будем становиться ближе к берегу. Ветер усиливается.

— Понял…

Капитан поворачивается ко мне.

— Андрей, спустись, к стармеху, поспи у него на диване. Чтоб к восьми был как огурец.

— Хорошо, Анатолич. Как скажите…

В каюте стармеха людно. На столе пыхтит электрический чайник, в тарелке масло и вареная картошка. Водки нет. Это хорошо. Фэбэр протягивает мне чашку с чифиром.

— Глотни, радист. На тебе лица нет…

— Можно подумать, ты выглядишь как хризантема…

Дед водит пальцем по вахтенному журналу. Запавшие красные глаза и глубокие морщины на сером лице. Он, как и я, пятые сутки на ногах.

Я глотаю обжигающую горькую жидкость.

— Ветер усиливается… Сейчас будем сниматься…

Все смотрят на меня. Дед поднимает усталые глаза.

— И куда?

— Вперед. Под самую Малую Землю.

— На реверса, значить… — Стармех оглядывает мотористов. Останавливает взгляд на Саше Ляске.

— Когда заступаешь, Санек?

— Ну если Боков не проспится, значит к восьми…

Дед задумчиво чешет пальцами грязную седую щетину.

— Ну дык… От Воронова толку нет… Еби его душу… Станешь на реверс, Санек. Бурдыкину скажешь, чтоб заступил вместо тебя с четырех.

Из коридора доносится шлепанье босых ног. В тусклом свете аварийного освещения появляется Ворона. На втором механике грязный короткий тельник, под которым вяло покачивается в такт неуверенным шагам бледная сморщенная мошонка. Штанов на Вороне нет. Он скалит неровные желтые зубы и держит руки за спиной.

— Скотина… — шипит дед и отворачивается.