Андрей Гальперин - Блюда, входящие в рацион морских демонов

— Где капитан?

Я улыбаюсь и пожимаю плечами.

— Понятия не имею. Надо у вахты спросить…

Мичман оттесняет меня к переборке. В нос бьет тяжелый запах. В нем все — спирт, соляра, гнилые зубы, пот и сукровица.

— Что привезли хоть? — Я раскуриваю сигарету, пытаясь заглушить вонь.

Мичман, продвигаясь по тамбуру, что-то бормочет через плечо.

— Не расслышал?

— Пошел на хуй, говорю…

Я медленно затягиваюсь, глядя как он, грохоча автоматом по пластику переборок, удаляется по направлению к каюте капитана. Ожидаемый рев сотрясает пароход.

— Вахта! Бля… Убью!

Я затягиваюсь и жду. Из каюты высовывается помятая физиономия с перекошенным ртом.

— Радист! Еб твою мать! Ты на вахте?

— Анатолич… Маму мою трогать не надо… Я сменился… Андрейченко на вахте…

— Вахтенному помощнику прибыть в каюту капитана!

Мимо меня пробегает взмыленный Толик.

— Шо, бля? Кто, бля, у трапа? Где Кирпич? Убью суку!

Я кидаю бычок в поллитровую банку с водой, натягиваю фуфайку и выхожу на шкафут.

В свете прожекторов — два "Урала". Вокруг — здоровенные парни в камуфляже, с автоматами. Крик, гам, и в эту мелодию славно вплетается идиотский смех нашего старпома. Судя по смеху, он пьян в дым, и сейчас полезет к кому-нибудь целоваться. Слышу, как где-то внизу грохочет цепью Арман. Спускаюсь на грузовую палубу. У пиллерса лебедочной сидит на корточках Кирпич. На прыщавом лице пьяная злость.

— Андрюх-ха… эт-то… завяжи, бля, людоеда… Ща, бля, грузится будем…

— Иди на верх, Валера… Тебя Толик ищет…

— Кто ищет, бля, тот всегда найдет! Там эт-то… Левчук в трюме. Ща Ворону пиздить будет…

— Не понял?

— Бочки масла не хватает… Бля…

— Понял.

Я беру цепь и тащу упирающегося людоеда к специальной скобе, приваренной к борту. Арман косится бешеными глазами на суету на причале.

— Ага. Это они за твоей Миской… Целый батальон прислали.

Закрепив цепь специальным карабином, заглядываю в горловину люка. На встречу по скоб-трапу, зажав фонарь в зубах, поднимается дед.

— А, Андрюха… Чего там?

Я помогаю стармеху выбраться из трюма. Левчук, близоруко щуря глаза, вглядывается в сумерки.

— О! Приехали, голубчики… Хорошо… Послезавтра в Новороссе будем. Ты это… Воронова не видел, часом?

Я отрицательно качаю головой.

— Нет, Коль, не видел…

— А… Там на твоей вахте ничего не выносили?

— Коль… Это… Масло, скорее всего, еще в Бургасе продали…

— Вот, бля. Точно… Ладно, пойду, поговорю с ним.

С причала доносятся крик.

— Получил в ебло, пидорас?

Кирпич хватает за грудки шатающегося старпома и втягивает его с трапа на пароход. Старпом, прижимая руки к окровавленному лицу, что-то неразборчиво бурчит.

— Что везем, Сереж?

Секонд отрывается от радара, и, покачивая поллитровой кружкой с вином, садится рядом со мной.

— Не знаю, Андрюш… Десять тонн груза всего. Десять охранников. По документам — медикаменты…

— Наркота?

— Может быть. Скорее всего… Что с погодой?

— Паршиво, Сереж… Паршиво. Бора разгоняется. Боюсь, застрянем мы под Новороссом.

— Ага. Кэпу доложи…

— Уже…

— Как тебе попутчики?

— Да ну их…

На пароходе десять морпехов. Во главе со старшим мичманом Пятибратом. Как только мы вышли в море, я подошел к нему в кают-компании.

— Товарищ мичман?

— Чего тебе?

— Вы не знаете, случайно, что едят морские демоны?

— Ты что ебанулся, радист?

Я заглянул ему в глаза. В эти блеклые, слегка выпуклые пуговичные глаза. Я увидел в них все — прожитую зря жизнь, водочную Ниагару, низвергающуюся на забитую жену и малолетних сыновей, затопляющую маломерную квартирку, и старуху мать, побирающуюся по кладбищам, и беспросветный мрак в конце этого короткого туннеля…

— Ты чего, парень? Бля… Ты чего?

Под моим взглядом он уменьшается в размерах, уменьшается, пока не превращается в пылинку, танцующую в луче света.

— Пусть для вас это будет загадкой…

В столовой непередаваемый кумар. Смесь вонючей сухумской "Астры" и блевотины. В конуре Армагеддона пахнет лучше. Сизый дым перемещается пластами, причудливо изменяя небритые лица в фантастические маски. Жалобно скрипит видик, на экране "Панасоника" ритмично движутся огромные осклизлые члены, проникая в темные пещеры влагалищ. Тяжелое дыхание и пепсикольные бутылки с клубничным ликером грузинского производства. Есть от чего проблеваться. В полумраке не сразу замечаю Медузу. Танька, закатив глаза, сидит на коленях мордатого морпеха. Морпех пялится в экран и мнет обвисшую грудь поварихи. На его лице застыло выражение звериной скуки, пополам с отвращением.