Иннокентий Соколов - Бог из глины

— Этот дом… — начала она. — Я не знаю, это все так неправильно…

— Неправильно, что? — Сергей цедил слова, словно ненароком опасался, что скажет что-то лишнее. То, чего она не должна слышать. Пока…

Надежда прикусила губу. Слова, обернутые в блестящую обертку полуправды — будь осторожна, толстушка!

— Мне страшно — прошептала она. Сергей вздохнул — главное не волноваться. — Наверно нам нужно поговорить обо всем, что происходит…

Каждый раз, когда Сергей слышал эти слова, ему хотелось только одного — запихнуть их обратно в глотку, откуда они имели неосторожность вырваться.

— Что происходит, что? — Если она решила завести его, то это ей удалось сполна. Сергей заставил себя разжать кулаки.

(Держи себя в руках, малыш. Не дай этой стерве достать тебя…)

Надежда почувствовала, как слезинка покатилась по щеке, прокладывая первую дорожку. Только не плакать. Он не должен видеть слез.

— Я не знаю… — слова давались с трудом. Что она могла рассказать мужу? О том, что чувствовала себя чужой в этом маленьком мире, ограниченном стенами проклятого дома?

(Убирайся прочь, жирная, похотливая сука…)

Иногда тяжело подобрать нужные слова. Словно опускаются тяжелые шторы, не давая заглянуть в глубь самого себя. И тогда все, что остается — с трудом собирать слова, выстраивая длинные неуклюжие предложения, приходя в отчаяние оттого, что нет возможности сказать все, что хочется сказать. Третий глаз покрывается грязью, искажает реальность, не давая увидеть ее, передать все мысли и ощущения.

Что может быть легче? Подойти поближе, и прокричать прямо в ухо, так, чтобы любимый муженек не пропустил ни одного слова.

Это дом! Гребаный дом, в котором все против нее. Эти мрачные стены, холодные неуютные комнаты. Сны, в которых слишком мало от сна, и много больше яви, голоса в голове, что терзают душу, да много чего еще…

Вот только сделать это нелегко. Совсем трудно. Труднее даже, чем оторвать ногу от земли, стоя столбом в затхлом погребе, тупо рассматривая, как пылятся на полках трехлитровые банки, вдыхая сырой воздух, ощущая присутствие чего-то постороннего, нездешнего.

Сергей смотрел, как Надежда смешно морщит нос.

(Ты только представь, как в этой маленькой головке рождается некоторое подобие мысли…)

Он облизал губы. Ему вдруг захотелось напиться. Вдрызг, как раньше, чтобы возвращаться домой, нащупывая дорогу, спотыкаясь в розовом тумане, что становился вдруг осязаемым, наполнял душу смыслом. И все проблемы съеживались до размеров горошины, становились несущественными.

Сергей мотнул головой. Колокольчики звякнули, и наступила тишина.

Он молчал, рассматривая столешницу. Молчала Надя, вытирая слезы, и только пламя гудело в латунных форсунках, словно рой пчел.

Что-то было не так в этом разговоре. Это было похоже на игру в слова. Когда окончание каждого слова служило началом следующего. Вот только, похоже, один из них мухлевал, пытаясь увести цепочку слов не туда, куда следует…

(Что-то не так. Посмотри на нее, малыш — толстушка себе на уме. Парень, это же ясно как божий день.)

— Маленькие секреты — пробормотал он.

— Что? — спросила Надежда. — Что ты сказал?

— Нет… ничего — спохватился Сергей.

Все хорошо. Все просто отлично.

(Хей-хо, крошка — все в порядке)

И если кто-то сует свой маленький носик не в свои дела, то у него очень скоро могут появиться очень серьезные проблемы. Тем более, если у этого кого-то есть нехорошие секретики. Маленькие гребаные скелетики в шкафу…

— Ладно, я наверх. — Сергей отставил недопитый стакан молока, и вышел из кухни, всем своим видом демонстрируя серьезность намерений человека, у которого слишком мало времени, чтобы тратить его на всякую ерунду, вроде словесных перепалок с вконец зарвавшейся супругой.

Надя осталась сидеть за столом. Она рассматривала хлебные крошки, которые сложились в причудливый рисунок на поверхности стола. Все будет хорошо, подруга, главное держать себя в руках.

(И не совать свой любопытный нос, в проход, отгороженный пыльными шторами…)

И да прибудет в тебе уверенность в завтрашнем дне. Вот так вот, крошка…

Весна ворвалась в их размеренную жизнь. Забросала грязью, что осталась от стаявшего снега, растопила душу, ожиданием теплых деньков.

Солнце жарило так, что от остывшей земли поднимался легкий дымок. Сергей, глупо улыбаясь, выключил осточертевший своим гудением обогреватель. Потрескивали обои на остывающей стене, и Надежда в который раз, с тоской представила себе грядущие хлопоты по приведению комнаты в божеский вид.