Олег Лукошин - Наше счастье украли цыгане

— Я долго думала над тем, что вы мне говорили… О некоей связи между нами, о вашем ощущении отцовства по отношению ко мне… О вашем желании быть мне отцом… Не столько думала, сколько прочувствовала, осознала нутром… Сон вот даже приснился выразительный… Вещий… Короче я поняла: вы и есть мой отец!.. Настоящий, единственный и желанный!.. Всё остальное — блеф… Короче, хочу сближения с вами, хочу быть вашей благодарной дочерью!.. Хочу «папой» вас называть…

Блюдце совсем разыгралось в руке у Куркина. Того и гляди перевернётся. Он торопливо поставил его на стол, глубоко вздохнул, потом пронзительно и проникновенно посмотрел на меня и выдохнул:

— Ну наконец-то! Света, дочка, если б ты только знала, как я счастлив!

Меня буквально затрясло от этих слов. Слёзы непроизвольно брызнули из глаз, в груди в мгновение ока зародилось огнедышащее ядро и тут же лопнуло, разбрызгав кипящую лаву по всему телу. Я задыхалась от счастья — такого внезапного, яркого, огромного.

— Папа! — вскочила я на ноги и, огибая стол, бросилась к сидевшему напротив Куркину. Обвила его трясущимися руками, прижалась щекой к лёгкой и такой приятной небритости лица, ощутила взбудораженное биение его сердца. — Папочка! Как здорово, что я тебя нашла!

— Света! — сдавленно хрипел он. — Доченька!

— А меня так пятна эти смущали, криптология эта чёртова, — призналась я папе в порыве искренней откровенности.

— Ты имеешь в виду родимые пятна? — спросил он.

Склонив голову ему на грудь, я сидела на коленях у отца. Он едва заметно покачивался из стороны в сторону и гладил меня по спине.

— Ну да! Раз у меня на заднице родимое пятно, а у матери его нет — то, значит, оно должно быть у отца! Я так рассуждала. Хотя всё это глупость. Кто вообще сказал, что родимые пятна непременно передаются от отца к дочери? Вот у тебя вроде бы нет никаких пятен.

— Да, пятен нет, — признался он.

— И я о том же! У тебя нет, а у меня есть, но мы всё равно отец с дочерью. И пусть все другие, у кого похожие пятна есть, идут организованно лесом!

— А что, у кого-то есть?

— Да видела тут кое-что. Что-то сама, что-то рассказали. У Кондакова, убитого милиционера, говорили, примерно такое пятно на правой ягодице было. Хотя возможно, что это и не родимое вовсе, а грязь прилипла. Его как раз тогда из-под земли достали.

— Грязь — очень даже может быть.

— Вот! А ещё сама видела у дурака местного, Васи-ворона. Знаешь его, наверное. Он солдатам голую задницу показывал — и там что-то подобное. На бабочку похоже.

— Твоё пятно похоже на бабочку?

— Ага!

— Надо же! И у Васи-ворона тоже?

— Ну да. Примерно.

— И у Кондакова на бабочку похоже?

— Ну вроде бы. По крайней мере мне так об этом рассказали.

Я затылком почувствовала, что выражение лица папы Славы изменилось.

— А что? — распрямилась я и подняла голову, заглядывая ему в глаза.

— Так ведь Вася-ворон — это отец Кондакова, — произнёс с какой-то нехорошей игривостью Куркин.

— Да ну, брось!

— Отец, точно тебе говорю! Василий Кондаков его зовут. Он нормальным мужиком был, это в последние годы у него крыша поехала. То ли после смерти жены, то ли от выпивки. Так что ничего удивительного, что у него вместе с сыном на одном и том же месте родимые пятна.

— Тогда откуда у меня точно такое же? И на том же самом месте?

— Ну мало ли откуда… — опять эта противная игривость.

— То есть, ты хочешь сказать, что я — дочь Васи-ворона? Сестра Игоря Кондакова?

— Да ничего я не хочу сказать. Но всё возможно. Мать-то у тебя, сама знаешь, какая. Вася Кондаков пятнадцать лет назад видным был мужиком, директором магазина работал, деньги имел хорошие.

— Подожди, а как же ты?! Ты же мой биологический отец! Ты признался в этом!

— Признался? — он смотрел на меня воистину удивлённо. — Разве? По-моему, мы просто заключили договор. Я считаю тебя своей дочерью, ты меня — своим отцом. С этим пониманием мы вместе идём по жизни к победам и свершениям.

Я тотчас же соскочила с его противных колких коленей. Негодование и злоба бурлили словно все вулканы Солнечной системы. Разом.

— Света! — успокаивающе протягивал мне руку Куркин. — Я не твой отец, но очень хотел бы им стать. Честно! Куда ты, доченька? Всё так хорошо начиналось.

— Гад!!! — гаркнула я ему в харю. — Урод, извращенец, педофил! Ненавижу тебя!!!

Бросилась по тропинке в сторону ворот. Больше чем злоба, многократно больше, изнутри меня душил стыд. Должно быть, я вся пылала от его ядовитого извержения. Такой ничтожной, омерзительной и несчастной я не чувствовала себя никогда.