Андрей Бурцев - Знак Сатаны

— А я на кладбище. Там тихо, спокойно и никого нет. Давай пойдем вместе.

— Сейчас?! — Сергей удивленно взглянул на нее.

Ирина опустила голову, упавшие волосы закрыли лицо.

— Ну что ты! — послышалось из-за волос. — Сейчас уже поздно. Там спят все давно… А что ты любишь читать?

— Ну-у… Всего помаленьку. Главное, чтобы было интересно… Фантастику люблю.

— Мне нравится по вампиров, про оборотней. Про Дракулу недавно прочитала. Здорово, только жалко его… Какая сегодня чудесная ночь! Темнота непроглядная…

— Иришка, — растерянно сказал Сергей, — что-то я тебя никак не пойму.

— А понимать и не надо, — тихо ответила девушка. — Надо просто любить… Пойду чай поставлю, — громко сказала она, вставая с дивана. — Можешь пока книги посмотреть. Вон в том шкафу…

Сергей проводил ее удивленным взглядом и подошел к шкафу. Дверца открылась бесшумно. На полках стояли толстые фолианты с тиснеными золотом кожаными обложками, металлическими застежками… У Ирины просто не могло быть таких старинных книг. Они же страшно дорогие, и вообще…

Сергей присел на корточки и заглянул на нижнюю полку. Там, на блюде, лежал бесформенный кусок почерневшего мяса. Зеленая жирная муха громко зажужжала, лениво поднимаясь с засохшей лужицы крови. Пахнуло тухлятиной.

Сергей резко выпрямился. Взгляд наткнулся на медную статуэтку, покрытую темно-зеленым налетом. Сергей взял ее в руки. Похоже на «Возвращение блудного сына», только из зада у него почему-то торчит трезубец…

Сергей поставит статуэтку на место. Взгляд снова скользнул по корешкам. «Мистическое значение вакханалий», «Культ фаллоса у древних славян», «Сексуальные обряды сатанизма»… Сергей знал Ирину почти год, но представить себе не мог, чтобы она читала подобные книги.

Поспешно захлопнув дверцу, Сергей повернулся. В глаза снова бросилось распятие в темном правом углу. И снова холодок по спине. С замирающим сердцем Сергей прошел в угол. Распятие висело над его головой. Растянутые в зловещей ухмылке губы Христа… Напряженный, торчащий член…

Сергей резко отвернулся и вышел в коридор. Лица мягко коснулась паутина. Сергей отпрянул, резко смахнул ее ладонью. Длинный, тусклый коридор. Далеко, у самой кухни, светила засиженная мухами лампочка. Стены из голых бревен покрывала синеватая плесень. Сергей брезгливо передернул плечами. Тягуче засосало под ложечкой. В голове билась одна мысль: не может, не может Иришка жить в таком доме…

Ирина стояла на кухне спиной к нему и что-то мелко рубила ножом. Услышав шаги, торопливо набросила на стол угол засаленной скатерти и, повернувшись, выронила нож прямо под ноги Сергею. Их руки на мгновение соприкоснулись. Сергей наклонился и поднял нож за липкую рукоятку. Мутно блеснуло испачканное кровью узкое, трехгранное лезвие. Рукоятка была в виде того же издевательского распятия.

Прищурившись, Сергей посмотрел на Ирину, вытирающую руки о полу халата.

— Вряд ли стилет подходит для чистки картошки. Откуда он у тебя?

— От деда остался, — спокойно ответила Ирина. — Пойдем лучше в комнату…

Ирина расположилась на диване лицом к Сергею. Полы халата чуть раздвинулись, открывая белую полоску бедра. Сергей глядел на нее, борясь с искушением погладить нежную кожу. Вопросы, теснившиеся у него в голове, отступили на задний план. Уже не хотелось спрашивать ни про мясо в шкафу, ни о прочих странностях. Даже про чай не хотелось. Ведь рядом была Ирина, задумчивая, манящая и такая доступная, стоит только руку протянуть…

— Так хочется чего-нибудь необычного, — мечтательно протянула Ирина, полуприкрыв глаза. — Ты не знаешь, чего?

— Догадываюсь, — с замирающим сердцем ответил Сергей.

— Чего-нибудь нежного, холодного, но твердого…

— Мороженого? Где ж я ночью…

— Дурачок ты мой… Сядь поближе, я кое-что тебе расскажу. Постарайся только меня понять. Договорились?

— Ну, постараюсь, — недоуменно ответил Сергей.

Он придвинулся к Ирине и робко обнял ее за плечи. Краем глаза уловил красные горящие огоньки на картинах. Зашуршало в углах. Из коридора просачивался едва уловимый запах тлена. Большие темные глаза, выделявшиеся на бледном лице Ирины, стали совсем близко от него. На тонкой шее билась нервная жилка.

— Милый, и почему ты не приходил раньше? Мне так не хватало тебя. Все одна и одна. Четыре стены и никакого просвета. И только прогулки по кладбищу… Там хорошо! Разлагающиеся цветы смешивают свои ароматы с запахом жирной земли. Пчелки жужжат. Шелестят выросшие на могилах кусты. И меня возбуждает сознание, что тут похоронены тысячи неудовлетворенных желаний. Как странно: человек живет, чтобы умереть. Мучается и умирает от несбывшегося заветного. Зачем? Чувствует ли он что-нибудь после смерти? Доступна ли нам загробная жизнь?..