Сергей Белошников - Ужас приходит в полнолуние

— Екатерина! — Я чуть не подавился котлетой. — Где это ты, голубушка, набралась таких выражений? У своих бандитов в техникуме?

— Именно стоит, — нисколько не смутилась моя жена. — И не изображай из себя майамскую полицию нравов, Терехин. Я ж не матерюсь, правда?

На это мне действительно нечего было возразить. Катя тем временем невозмутимо продолжала:

— Ты присмотрись к нему повнимательней: вроде как по всем статьям настоящий мужик. Симпатичный, морда невероятно мужественная. Ну, просто не участковый, а техасский рейнджер какой-то. А ведет себя с точностью до наоборот. Особенно с женщинами.

— Много ты у нас в конторе женщин видела, — буркнул я.

— Видела, не видела — не важно, — отмахнулась Катя. — Я о другом. Твой Михайлишин — просто сплошная обходительность и воспитанность. Я бы сказала даже — аристократизм. Откуда это у него, у провинциального милиционера?

— Я, к твоему сведению, тоже провинциальный мент, — заметил я с легкой обидой.

— Ты — другое дело. Ты — сыщик, — вне всякой логики возразила Катя. — Кстати, Петя, а почему это он до сих пор не женился? С такой-то внешностью? Сколько ему лет?

— Двадцать девять, — припомнил я сведения из личного дела Михайлишина.

— Вот-вот. Для мужика самый возраст жениться. А он не женится. Он откуда родом?

— Из Краснодарского края.

— Не местный, значит. А давно переехал сюда?

— Еще до нас.

— Понятно. Ну, в общем, есть в твоем Михайлишине нечто эдакое, скрытое, — закончила свой анализ Катя.

— Ну и ну, — только и смог я прокомментировать сказанное женой. — Тебя, Екатерина, послушать, так мой Михайлишин — просто какой-то шпион.

— Ага. Джеймс Бонд.

— При чем здесь Джеймс Бонд? Михайлишин, между прочим, Афганистан прошел.

— Ну и что? Один он прошел, что ли?

— Может, он тебе просто не нравится?

— Может быть, — легко согласилась Катя. — Я действительно не люблю красавчиков.

— Да с чего ты взяла, что он красавчик? — возразил я.

— И еще мне кажется, что он скрытый бабник, — продолжила Катя, явно меня не слыша.

Тут я окончательно обалдел.

— Михайлишин?! Да Бог с тобой, Екатерина, — сказал я. — Ты что — свечку держала?

— Вот-вот! — весело засмеялась она. — А сам еще удивляется — откуда это я таких выражений набралась. От кого, как не от тебя, Терехин? Ну, ладно, ладно. Давай, ешь, Петя. А то все остынет.

Я снова принялся за еду.

Черт с ним, с Михайлишиным. Перед моими глазами снова возник жмурик, лежавший в ручье у Почтамтской.

Все там было как-то не так.

И убитый, и место убийства. И главное — способ. Такое ощущение, словно убийца собирался напрочь отчекрыжить Пахомову голову, да почему-то не довел дело до конца. Что-то его спугнуло? Но что?.. Четыре параллельных разреза до самого позвоночника. Произведены, как утверждает Алексеич, одновременно. И сделаны так аккуратно и профессионально, как другой и скальпелем сотворить не сможет. Может быть, медик? Хирург? Нет, не похоже. А мотивы? Где мотивы? Кому помешал бывший егерь, пенсионер, который уже давно не гоняется за удалыми браконьерами по бесконечным лесам охотхозяйства? И чем он его прикончил? Удар сбоку, по горлу, да еще сразу четырьмя опасными бритвами, зажатыми в руке? Бред. Я почувствовал, что иду не туда. Бритвы — это уж ни в какие ворота не лезет. Тогда чем? И кто он такой?

А ведь судя по силе, с которой были нанесены удары, убийца наверняка не самый слабый человек в мире. Пожалуй, без ствола с таким парнем и здоровиле-каратисту Михайлишину не совладать, хоть у него и стоит все время… А если это все же маньяк? Кто он такой? Залетный? Местный? Раньше таился? Только своего доморощенного Чикатило нам в Алпатове не хватает. Хуже нет иметь дело с маньяком. Даже американцы, уж на что в этих делах доки, да и опыта у них больше, бывает, годами бегают за такими уродами. И не всегда находят.

Вот и я начну бегать. Как Бутурлин, буду с этим маньяком заниматься джоггингом до самой пенсии. Если, конечно, дадут доработать до нее, а не выпрут до срока со службы. За профнепригодность, так сказать.

Я хмуро подвел итог своим размышлениям и чисто автоматически, уже не замечая, что ем, закончил завтрак. Выпил подостывшее молоко. Потом встал из-за стола и пошел к дверям, на ходу влезая в рукава плаща. Но вовремя остановился. Повернулся к жене.

— Спасибо, Катюша, — поцеловал я ее в щеку.

— На здоровье, — улыбнулась она. — Обедать приедешь?

— Не знаю. Я тебе позвоню.

Я вышел из дома, уселся на переднее сиденье джипа рядом с молчаливым водителем Славой и велел ехать в отдел.