Мила Бачурова - I9 – II – II / II – II– 6I

— Ка-кого, — говорит, — года?!

Тут я на всякий случай подальше отсела. Не под травой парень явно. Потяжелее что-то.

А он хмурится.

— Дай-ка, — говорит, — шарик.

Взял его, крутит в пальцах. То так, то эдак поворачивает.

И медленно говорит:

— Бред какой-то.

Помолчал, и снова:

— Натуральный бред!.. Смотри, — показывает мне. — Если вот так держу — какая дата?

Я вздохнула.

— Дурак, что ли? Сто раз повторила — девятнадцатое ноября.

— А если вот так? — и шарик вверх ногами переворачивает.

И тут я чувствую, что как-то мне нехорошо. Того гляди, опять в обморок упаду. Если перевернуть, то вот что получается:

II–II— 6I

А Витя этот поторапливает:

— Ну?

— Одиннадцатое ноября.

— Какого года?

— Шес… — я аж подавилась. И договорила чуть слышно: — Шестьдесят первого.

… — Ты хоть расскажи что-нибудь. Интересно же — какие вы, потомки?

Это мы уже после всех воплей болтать начали.

Москвой полюбовались в окна: с разных половин зала, оказывается, разную Москву показывали.

Витькина — темная какая-то, хоть и фонари горят. Дома — не выше пяти этажей, а улица широченной кажется. Наверное, потому что машин почти нет, и едут еле-еле. Вывески редкие, унылые. И грохот издали слышен — он сказал, что трамвай гремит.

А моя — яркая, праздничная, с цветными рекламами. С небоскребами Сити. Машин полно — и по дороге несутся, и обочины сплошь утыканы, но тишина. На моих-то окнах — изоляция.

Хотя один фиг ни Витькины деревянные рамы, ни мои пластиковые открыть нельзя. Даже дотронуться невозможно, рука будто в стенку уперлась. К двери не пробиться, и наверху то же самое. То есть потолок-то высоко, но Витька шарик подбросил — не долетел до верха, отскочил.

И в зале все поделилось ровно пополам. На моей половине как было, так и осталось — паркет, зеркала, стойки для экспонатов. Ну и сами экспонаты никуда не делись — хотя если б пропали, я бы не расстроилась. А его половина вся заставлена станками. Тесно стоят, почти впритык друг к другу: он объяснил, что рабочие ухитрялись одновременно с двумя-тремя машинами управляться. Пол — голый, бетонный, стены зеленой краской покрашены. И запах стоит тугой, тяжелый. Как у деда в гараже.

Витька походил, походил по залу, и говорит:

— Все ясно. Мы с тобой — внутри сферы. Это — пространственно-временная аномалия.

Поумничать решил.

Я говорю:

— Зашибись! И долго оно так аномалить будет?

Он плечами пожимает.

— Не знаю. Но очень хочу понять, для чего нас вообще сюда поместили.

— Кто поместил?!

— Ну, кто?.. Ваши ученые, я так понял, путешествия во времени не освоили пока. Не капиталисты же! Какие-нибудь, может, далекие потомки? Которые научились сжимать время и скручивать пространство? Я вот недавно статью читал в «Технике — молодежи», там как раз про это было.

Я говорю:

— Ты читай поменьше, а то облысеешь. Сказки это все!

— Да? — он говорит. — А как ты объяснишь то, что происходит? Я, по-твоему, галлюцинация? — и по плечу меня хлопает.

— Дурак ты, — говорю, — а не галлюцинация.

Но объяснить и правда ничего не могу. Не похож Витька на призрак. И станки в соседнем зале — не похожи. Я об один так коленкой приложилась, что до сих пор болит.

А он дальше несет:

— Получается, что искривилось само время! Не просто же так? Что-то ведь теперь должно произойти? — задумался. — Слушай! Может, ты меня предупредить о чем-то должна?.. Чего нельзя делать в моем времени — для того, чтобы у вас несчастье не случилось?.. А? Может, землетрясение было? Или метеорит упал? Или в мировой политике изменения?

— Да отстань ты, — говорю, — ничего никуда не падало! Землетрясений в России вообще не бывает. А про политику я знать не знаю, у меня отчим и тот новости не слушает. Говорит, что от этого пищеварение портится.

Витька нахмурился.

— Безыдейный, — ворчит, — какой-то. А с родным отцом что?

— В смысле?

— Ну, почему ты с отчимом живешь? Куда отец-то делся? Жив?

Я удивилась.

— Жив, конечно, что ему будет? Разошлись они с матерью, вот и все.

— О! — у Витьки аж глаза загорелись. — Слушай! А может, ты моя внучка?! У тебя дедушек как зовут?

Я — давай ржать.

— Не Викторами, — говорю, — не надейся.

Он поник.

— Да ну тебя. Вообще думать не хочешь… Ладно. Тогда расскажи хоть про будущее. Может, еще какая идея в голову придет. И вообще интересно.

Я говорю:

— Нет уж. Сначала ты! Мне тоже интересно про старину послушать.

Он поломался — ерунда, мол, — но рассказал.