Сергей Кусков: Кабальеро плаща и гитары том 3 и 4

— А меня там будет кто-то слушать? — усмехнулся я. — Меня даже пинать не будут. Просто на тормозах спустят, и всё. А затем и «пятёрка» подтянется, задолбают не долбая. Знаешь, почему я побеждаю во всех своих начинаниях? — провокационно улыбнулся я ей.

— И почему же? — подалась она вперёд в ответ, принимая игру.

— Я не берусь за дела, которые невыполнимы, Лей. Только и всего. И потому пришёл к тебе — не хочу и начинать за них браться.

Она засмеялась. Потом сидела, думала. Потом активировала визор и вызвала какого-то человека, я его первый раз видел.

— Привет, Марселло. Это Лея.

— Да, в… В-ваше величество! — икнул человек, толстенький мужичок в расцвете сил с сильно индейским фенотипом. Увидел меня и занервничал. Нет, от вызова королевы по-любому занервничаешь, даже если когда-то она была твоей любовницей, а судя по тональности брошенного ею приветствия она ею была, но рядом сидел ещё и я.

— Марселло, у меня тут в кабинете сидит юноша, который предлагает чудесный пиар-ход. — Королева плотоядно улыбнулась. — А именно антифашистский концерт в центре города. Скажем, через…

— Черед две недели, — подсказал я.

— Через две недели, — согласилась она, и я понял, решение это утверждено. Ещё нигде не всплыло, но через четырнадцать дней надо быть готовыми, как штыки. — Свободный, на открытой площадке, с трансляцией в СМИ. Знаешь, я подумала, какого чёрта! У нас на почве национализма много проблем. Такие концерты нам нужны. Как считаешь?

— К-конечно, ваше величество! — По лбу толстячка потекла большая капля пота.

— Хорошо, тогда помоги мальчикам с организацией. Целую! — Кошмарная улыбка хищницы, от которой сеньор побледнел.

— Кстати это к вопросу о моих любовниках, — произнесла королева, когда визор во всю стену погас, — я не вру, у меня их действительно было МНОГО.

— Рад за вас, ваше величество. — Я выдавил милую пофигистичную улыбку. — Тогда я пойду?

— Конечно. Марко, следующий! — Это уже не мне.

— А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!!!

— Вытаскивай! — скомандовал стоящий рядом тип в коричневой куртке спортивного покроя человеку в экзоскелете, держащему на вытянутой руке над пропастью над городом другого человека. Задохлика хлипкого сложения, которого, кажется, ткни — развалится. На фоне стоящих на ремплощадке купола и около мощных накачанных парней, охраняющих происходящее непотребство от внешнего мира, просто дрыщ.

Человек в экзоскелете сделал еле заметное усилие, и тело дрища брякнулось оземь в метре от края площадки. Тип в коричневой куртке подошёл к краю, посмотрел вниз. Плюнул туда. Что попадёт кому-нибудь на голову не заботился — внизу была заброшенная промзона. То бишь в переводе на испанский, бомжатник. Потому парни и не боялись, что крик дрища привлечёт внимание — никому внизу не было дела до каких-то упырей, скидывающих с крыши купола очередного перешедшего им дорогу бедолагу. Тут это в порядке вещей.

— Что, дорогой, теперь будем разговаривать? Теперь согласен? — спросил коричневый.

— Да-да! — закивал дохлик. — Разумеется, сеньоры! Я в-внимательно вас выслушаю!

— Вниз его. К шефу, — приказал тип подручным.

Парня запихнули в стоящий у обочины «Либертадор». «Либертадор» в бомжатнике?.. Но учитывая, что его прикрывало аж три суровых «Мустанга», у которых угадывались вооружённые люди, у обывателей эта машина интереса не вызвывала.

— Привет, дорогой, — улыбнулась парню девка, сидящая на «хозяйском» сидении, которое лицом по ходу движения, когда его бросили перед ней на пол салона. Тип в коричневой куртке влез следом и закрыл за собой люк. Парень поднял на неё глаза. Девка была молодой, лет двадцати пяти, плюс/минус. Высокая, с длинными ногами «от ушей» и невероятной картиной полушарий в открытом декольте. Одета была как шлюха, но отчего-то угадывалось это «как». Это была НЕ шлюха, парень понял это с беглого взгляда.

— З-здравствуйте! — Сел перед ней на пол салона, не рискнув подниматься и усаживаться на сидение напротив. Его туда как бы не приглашали.

— Меня зовут Паула. — Кошмарная улыбка приветливой анаконды. — Я — твоя немезида.

— Неми… Кто? — не понял он.

— Богиня воздаяния.

— Но я… — И тут его прорвало. — Да кто вы такие вообще? Что вам нужно?

— Скажи, ты слышал что-нибудь о «нулевом отделе» департамента безопасности? — произнёс коричневая куртка.

— Слышал. — Парень кивнул. — Это фикция. Страшилка. Его не существует.

— Правильно, не существует, — согласилась назвавшаяся Паулой. — И мы — тоже фикция. Нас тоже не существует.