Вероника Рот - Преданная

— Не хочу вмешиваться в ваши дела, но… Что происходит между тобой и Юрайей?

Кристина растянулась по кровати и, свесив ногу на пол, смотрит на меня.

— Раньше вы все время были вместе, — продолжаю я. — Не то, что сейчас.

Сегодня хорошая погода, солнечный свет просачивается сквозь белые занавески. Наше жилище пахнет прачечной, обувью, потом и утренним кофе. Некоторые койки аккуратно заправлены, другие оставлены со скомканными простынями. Хотя большинство из нас принадлежали к фракции лихачей, меня поражает, насколько мы разные. У нас отличаются привычки, темпераменты, взгляды на жизнь.

— Ты, кончено, мне не поверишь, но он, знаешь ли, скорбит, — произносит Кристина и нехотя приподнимается на локтях. — Мне с ним скучно. Кроме того, он же Юрайя.

— Ну и что? Он симпатичный.

— Да, он — красивый, но с ним ни о чем нельзя разговаривать всерьез, — возражает Кристина. — Я сама люблю посмеяться. Но мне нужны отношения, которые для нас обоих что-нибудь бы да значили.

Киваю. Потому что понимаю, что она имеет в виду. Мы с Тобиасом сами такие.

— И потом, — продолжает она, — не всякая дружба превращается в роман. Например, если ты заметила, я пока не кидаюсь на тебя с поцелуями.

— Точно, — смеюсь я.

— Сама-то где пропадаешь? — подмигивает мне Кристина. — Небось с Четыре? Сложением с ним занимаетесь? Или умножением?

Прикрываю лицо руками.

— Самая плохая шутка, которую я когда-либо слышала.

— Не увиливай.

— Не светит нам никакое «сложение», — мрачно говорю я. — Во всяком случае, сейчас. Он слишком расстроен своим так называемым «генетическим ущербом».

— Ага, — Кристина садится на кровати.

— А ты что думаешь? — интересуюсь я.

— Не знаю. Ну, я бы тоже разозлилась на его месте, — она хмурится. — Кому понравится, если тебе говорят, что ты не в порядке? Особенно, если связано с генами.

— То есть ты считаешь, что вы с ним действительно поврежденные?

— Да. Это вроде как болезнь… И они могут разглядеть ее в наших генах. Ты что, не согласна?

— Но ведь не бывает так, что один набор совершенно поврежден, а другой — нет, — отвечаю я ей. — Гены, ответственные за голубые глаза, и гены, ответственные за карие, они ведь тоже разные. Но ты же не называешь голубые глаза «поврежденными»? Это смахивает на то, что кто-то произвольно решил, что один тип ДНК плохой, а другой — хороший.

— Но утверждение, что характер у «ГП» — хуже, основывается на определенных доказательствах, — возражает Кристина.

— У человека могут быть самые разные причины, — фыркаю я.

— Чего я с тобой спорю? Ведь я бы сама предпочла, чтобы ты была права, — усмехается Кристина. — Но почему бы куче умников, типа ученых из Бюро, не определить настоящую причину дурных наклонностей?

— Положим, — гну я свою линию. — Но ум здесь ни при чем, люди всегда видят только то, что хотят.

— Тогда у тебя тоже предвзятое мнение, — замечает она. — Ведь у тебя есть друзья и парень с генетическими проблемами.

— Возможно.

Я и сама далеко не уверена в правильности своей позиции, но настаиваю на своем.

— Какой смысл верить в генетические повреждения? Что, информация поможет мне лучше относиться к другим людям? Нет. А вот относиться хуже — запросто. Видишь, как она подействовала на Тобиаса, заставила его усомниться в себе. Тут нет никакой пользы.

— Ты веришь во что-то не потому, что так твоя жизнь делается лучше, а потому, что это — правда, — говорит она.

— Но, — размышляю я вслух, — ведь сама вера того стоит, верно?

— Вот он — способ мышления лихачей, — бросает Кристина и делает паузу. — А мне по душе стиль правдолюбов. Боже мой, мы же вообще не в состоянии избежать деления на фракции.

— А может, нам и не нужно избавляться от этого.

В комнату вваливается Тобиас, бледный и измученный. Его волосы торчат во все стороны, — похоже, он сегодня не причесывался, он и одет как вчера. Похоже, он спит, не раздеваясь, с того самого дня, когда мы пришли в Бюро. Кристина встает.

— Ладно, я покину вас здесь… в этой пустыне. В печальном уединении, так сказать, — она широким жестом показывает на пустые кровати и хитро подмигивает мне.

Тобиас улыбается мне, но сомневаюсь, что он рад меня видеть. Вместо того чтобы сесть рядом, он замирает у моей раскладушки, теребя подол своей мятой рубахи.

— Надо поговорить, — произносит он.

— Хорошо, — отвечаю, чувствуя в сердце иглу страха.

— Только пообещай, что не будешь злиться.

— Я не даю глупых обещаний, — парирую я, но мое горло сжимается.