Кортни Коул - Ноктэ [litres]

Дэр кивает.

– Понимаю.

– Что мне делать? – шепчу я.

Он мотает головой.

– Я не могу решать это за тебя.

– Я не могу оставить Финна, – говорю я дрожащим голосом.

Дэр вновь встряхивает головой.

– Финна больше здесь нет, цветок каллы.

Я сглатываю, потому что он прав.

– Это так странно, – удивляюсь я, но фраза звучит бесчувственно. – Все это время я считала, что Финн пытается вынудить меня пойти на кладбище, чтобы я попрощалась с мамой. Но оказалось, что это мое собственное сознание старалось донести до меня правду. Ведь так?

Дэр смотрит на меня в упор, в его глазах мелькает жалость.

– Не знаю. Возможно, ты права.

– Мне нужно попрощаться с ними обоими, – говорю я. – Но не сегодня. Мне нужно подготовиться.

– Ты можешь сделать это, когда будешь полностью готова, неважно, сколько времени это займет, – мудро отвечает мне Дэр. – Не стоит торопить события.

Он прижимает меня к себе, и мы стоим так несколько минут.

Я чувствую саднящую боль в руках и отстраняюсь, чтобы внимательно их рассмотреть.

Обнаруживаю, что мои ладони покрыты мозолями, они красноватые, и местами с них сползает кожа. Я даже не замечала их до сегодняшнего дня, хотя совершенно очевидно, что они появились там не только вчера.

– Похоже, ты рубила деревья, – предполагает Дэр, и я вздрагиваю. Потому что понимаю, откуда они.

– Это работа Финна, – произношу я вслух. – Должно быть, я… Я думала, что я – Финн. И что папе понадобятся дрова, когда мы оба уедем в колледж.

Дэр с торжественным видом кивает, а я в своей голове не перестаю удивляться, почему он до сих пор не бросил меня: ведь я буквально распадаюсь на части.

– Мое сознание похоже на канат, который вот-вот порвется, и лишь тоненькая нить соединяет две его части.

Дэр снова встряхивает головой и заключает меня в свои объятия.

– Тебе просто нужно время, чтобы обработать в голове всю ту информацию, которая свалилась на тебя. Вот и все.

– Я все еще не готова, – мой голос обрывается, когда я думаю о том, что мне придется переехать куда-то, но уже без Финна.

– Я понимаю.

Четыре дня, как я учусь жить с этим. Четыре дня, как мой отец и Дэр наблюдают, нет ли у меня каких-либо нездоровых симптомов, четыре дня дождя, беспробудного сна и абсолютной тишины. Четыре дня непрекращающегося утра. Четыре дня, прошедшие словно в похмелье, пока однажды я не просыпаюсь окончательно.

– Сегодня я должна это сделать, – говорю я за завтраком.

Дэр немедленно поднимается на ноги.

– Хорошо.

Мы едем на кладбище, и я снова на заднем сиденье мотоцикла крепко обхватываю его руками. Закрыв глаза, я вдыхаю свежий воздух, впитываю солнце каждой клеточкой своей кожи, ощущаю тепло.

Тепло = жизнь.

Мы притормаживаем перед воротами, Дэр заглушает мотор, очень осторожно, чтобы не нарушить вечный сон тех, кто здесь захоронен.

– Это так странно, – говорю я, когда мы идем по аккуратно подстриженной траве, обходя камни, – я помню мамины похороны, но не могу вспомнить и фрагмента из того дня, когда мы хоронили Финна. Это происходило в одно и то же время, но мой разум вычеркнул все, что было связано с ним. Но теперь я постепенно вспоминаю. Ты тоже был там. Я помню твое лицо. Ты был в черном.

До этого момента я не могла восстановить в голове ни единого воспоминания, связанного с Дэром. Боже.

Он сжимает мою руку, пока мы идем на другой конец кладбища, туда, где белое мраморное надгробие возвышается над землей.

Первое, что я вижу, – это могила моей матери: несмотря на то, что от него меня вот-вот вывернет наизнанку, это проще.

ЛОРА ПРАЙС. Я медленно опускаюсь на колени и вывожу пальцем буквы ее имени.

– Прости, мама, – шепчу я ей, – прости, что позвонила тебе тогда. Мне жаль, что ты ответила. Прошу, прости мне это. Я люблю тебя. Я так тебя люблю!

Я целую пальцы и прикладываю их к холодному куску белого камня. Но самое трудное еще впереди.

Я поворачиваюсь и говорю «прощай» своему брату.

Моему Финну.

Его надгробный камень сияет белоснежным светом в лучах полуденного солнца. От надписи на нем на мои глаза набегают слезы, потому что в сознании мгновенно просыпаются воспоминания… Она очень похожа на слова, которые выгравировал Марк Твен на могиле своей дочери.

Буквы расплываются перед глазами, потому что слезы переполняют их.

Сладких снов, милый Финн. Засыпай, засыпай.

Я взрываюсь потоком слез, и одной из причин этого является мой отец. Впервые за долгие годы он решил обратить внимание на мои слова, потому что однажды я сказала ему, насколько трогательной и красивой я считаю эту конкретную эпитафию. А когда настало время делать оформление на надгробии Финна, я была не в состоянии принимать в этом участие.