Макс Фрай - Зеленый (темный). Том 3 [litres]

– Ишь, раскомандовался! – возмутился голос; впрочем, ясно, что не всерьёз. Он звучал так упоительно ласково, что на тёмном и тёплом море, которое было мной и одновременно весь выданным мне в ощущениях миром, поднялся шторм, тоже упоительно ласковый. И унёс меня, человека с тяжёлым дыханием и нелепой болью в колене, в такие невероятные дали, куда мне и в мои лучшие дни хода нет.

Я поднимаюсь к небу, как волна поднимается, но при этом остаюсь на земле, как море, которое тоже всегда остаётся на месте, не выплёскивается, как вода из таза, никуда не девается даже в шторм.

Всякий шторм, – понимаю я, поднимаясь невозможной волной, не-волной, – вовсе не выражение ярости, а просто попытка моря дотянуться до неба, в которое оно по уши влюблено. Заведомо обречённая, но кого это парит, нам ли с морем бояться, что не получится. Когда ты полон любви, невозможно снова и снова не пробовать; когда ты – море, нет такой неудачи, которую нельзя пережить.

Запах кофе то ли вернул меня из этих далей на место, то ли просто привёл в себя. Я открыл глаза, и мне предстало совершенное в своём роде зрелище – прекрасная незнакомка с дымящейся кружкой в руках.

Впрочем, «прекрасная незнакомка» это только одна из версий, порождённых моим горемычным умом, который за долгие годы нашей с ним интересной жизни поневоле насобачился интерпретировать разнообразное неизъяснимое – и вдруг неизъяснимое сделало ход конём. Согласно другой версии, я увидел мерцающий зеленоватый туман, по третьей – собственное отражение, выбравшееся одновременно из десятка зеркал и теперь приветливо мельтешащее, а по четвёртой, вообще ни хрена не увидел, но чашка-то – вот она. В чашке – крепчайший кофе, только это сейчас и важно, а кто её дал, или что породило, будем разбираться потом.

– Шикарно, – сказал я, попробовав. – Как сам варил. Нет слов.

– А ты в словаре поищи, – посоветовал голос. И рассмеялся. И я вместе с ним рассмеялся – не над шуткой, а просто от счастья быть сейчас мной.

Теперь обладатель голоса выглядел как почти настоящая женщина, которая, предположим, учится превращаться в туман. Я сам примерно так выгляжу, когда посреди превращения на что-нибудь отвлекусь – с виду человек человеком, только слегка клубится и элегантно развевается на ветру.

– Ты кто вообще? – наконец спросил я, и она опять рассмеялась:

– А ты давай вспоминай!

И я действительно почти сразу же вспомнил, при каких обстоятельствах слышал её голос. Она тогда точно так же смеялась, и я тоже хотел смеяться – не потому, что смешно, а чтобы быть причастным к этому смеху, стать на него похожим, действовать вместе с ним, заодно.

Там, на небе, к которому я поднимаюсь (не «небо», не «поднимаюсь»; человеческими словами про такие вещи не говорят, и правильно делают, что ни скажи, выйдет ложь, но чтобы хоть приблизительно описать, что со мной происходит сейчас, пока я-человек пью кофе, назовём эту сладкую страшную силу «небом», а моё усилие к ней прикоснуться словом «подъём») – так вот, на условном небе, куда я поднимаюсь условной волной, мне говорят (молчат, но мне всё равно понятно): хорошо, убедил. Ты – есть.

– Так это меня Нёхиси от тебя защищал? – наконец спросил я.

– Вспомнил! – обрадовалась туманная незнакомка.

– Вспомнил. Странная тогда вышла встреча. Прежде Нёхиси никого от меня не гонял.

– Это было очень смешно, – улыбнулась она. – И одновременно красиво. Так красиво, что ещё больше смешно! Обнять и плакать, как тут выражаются. А потом ещё раз обнять. Он же всеведущий! Значит всё знает – и про меня, и про тебя, и про неотвратимость нашей назначенной встречи, которая, если он против, просто случится в пространстве, где его нет и не может быть. Но всё равно полез тебя защищать, да с такой страстью, что будь я ужасной погибелью, честное слово, отступилась бы навсегда. Но я не погибель. Ровно наоборот!

– Антоним «погибели» это «спасение». То есть, Нёхиси спасал меня от спасения? Это он крут.

– Не от спасения, а от Порога, – строго сказала туманная женщина.

Я не был уверен, что правильно её понял. Но почему-то похолодел.

– Ты про Порог что-то знаешь? – спросила она.

– Очень немного. Стефан весной рассказывал, как встретил Последнего Стража Порога. Без подробностей, просто обрисовал ситуацию – человеческий мир стоит на великом Пороге, за которым – иная участь и даже иные законы природы, но заведомо ясно, что не пройдёт, а напротив, скатится ещё ниже, чем был. В общем, жизнь споткнулась и падает с лестницы, а наше дело солдатское – лопать что дали, стоять где стоим и получать от этого максимальное удовольствие, примерно такой был смысл. Так ты и есть этот воплощённый трындец?