Виктор Бурцев - Алмазная реальность

— Отец Петр! — позвал я.

Попик повертел головой, узнал меня, радостно заулыбался и поспешил к нам, смешно подбирая рясу и размахивая автоматом.

— А я так и думал, что вы не зря приехали! — заявил он, пожимая руки мне, солдатам и Лаличу, который, кажется, вовсе уж ничего не понимал. Потом заметил лежащего Шепа, пал на колени и пощупал пульс.

— Чуть живой, — озабоченно сказал отец Петр. — В больницу его надо.

— Сейчас доктор приедет.

Я тоже присел рядом. Глаза Шепа закатились под лоб, на щеке засохла струйка крови.

Поп затянул что-то свое, положив автомат возле Шепа, один из солдат неожиданно бухнулся на колени и тоже что-то забормотал.

На Бога я не надеялся, а надеялся только на Колю, каковой и появился самым чудесным образом. Он вылез из машины, волоча за собой трезвого, но упирающегося доктора Мурзилку.

— Вот он, доктор-то, — радостно сообщил Коля, встряхивая свой улов. — И ничего он не пьяный, доктор, и не мертвый! Спрятаться хотел, так я его слегка… того…

Мурзилка потер внушительный фонарь под глазом.

— Вам что, деньги не нужны? — спросил я.

— Нужны. Но мы же вроде как расстались.

— Значит, не навсегда. Посмотрите, что с этим человеком.

Отец Петр потеснился. Врач дико взглянул на него и принялся ощупывать Шептуна. Задрал ему веки, потыкал пальцами куда-то в шею, потом достал из кармана хитрый блестящий приборчик и приложил к Шепову виску. Посмотрел на шкалу, где мигала какая-то красненькая стрелка, и озабоченно покачал головой.

— Что? Что случилось? — Я дернул его за плечо.

— Перегорел ваш товарищ, — пробормотал доктор, убирая приборчик. — Надо его тащить в больницу, да в хорошую больницу, у нас таких нет. И в Киеве нет.

— Хорошо, мы полетим в Москву. Прямо сейчас. Вызывайте вертолет!

Я оглянулся на солдат, те вроде как не возражали.

— Там у вас девушка в машине, — добавил доктор. — Ее бы тоже надо с ним…

Пока ждали вертолет, а доктор Мурзилка старался облегчить страдания Шепа, я разговорил успокоившегося немного Мартина. Больше всего он переживал за так и не найденную девушку, во вторую очередь — за Вуду. Я убедил его, что с Вуду как раз все будет в порядке (во что сам не слишком-то верил), а девушку мы найдем (во что я не верил вовсе, так как в этой буче вряд ли кто-то уцелел, да и если ей успели вставить чип…).

Я не знал, что буду врать Мартину дальше, да и не хотел сейчас об этом думать. Все сильнее ныло плечо — наверное, отходил наркоз, над городом с ревом проносились звенья фронтовых бомбардировщиков, на западе что-то рвалось… Наверное, украинские вооруженные силы все-таки решили встрепенуться и вспомнить о своем суверенитете, оказав сопротивление «оккупантам». Паршивое радио в машине так и не заработало, и я, вконец обнаглев, остановил штабной бронетранспортер с российским флажком на антенне.

Огромная машина остановилась, из люка высунулась голова.

— Земляк, — крикнул я, — что там творится-то?! Земляк ответил матерно и помахал рукой: мол, убирайся с дороги.

— Ну-ка, подожди, — сказали сзади, решительно отодвигая меня. Это был командир группы, перепачканный кровью и грязью, мрачно сверкавший одним глазом из-под повязок. Обладатель головы тут же вылез из люка по пояс, оказавшись старшим сержантом.

— Сержант, доложите обстановку! — рыкнул командир.

— А чего докладывать… — растерянно сказал сержант, лупая глазами. — Вроде как наши победили…

Неделя пронеслась незаметно. Большую ее часть я находился в искусственном сне, пока врачи ковырялись в моем многострадальном плече. То, что туда напихали железа, меня не пугало: я и раньше относился к киберам без особенного предубеждения, а в последние годы общался с ними достаточно много, чтобы понять, что они не хуже, а порой и лучше многих людей. Да и железо в плече, согласитесь, совсем другое дело, нежели в башке…

Когда я очухался и вновь смог самостоятельно передвигаться, я направился к дежурному доктору справиться о состоянии соратников, благо все мы лежали в Центральном госпитале Министерства обороны. Доктор, молодой и ярко-рыжий, в салатовом халате, задумчиво пил чай и приветствовал меня странными словами:

— А вот и наш герой!

Не знаю, что уж я там за герой, но я не стал муссировать эту тему и спросил, что с моими друзьями.

— Э-э… Так, сейчас посмотрим. — Он уставился на экран:

— Мыльников Мартин… Состояние хорошее, ничего серьезного… Общеукрепляющие… Сильное переутомление, но парень крепкий, будет бегать и прыгать пуще прежнего… Палата номер сорок четыре, можете навестить, он чего-то там читает… Далее… Соловьев Александр Владимирович. Здесь дело хуже, он пока что в коме.