Сергей Самсошко - Х-юмор. Литературные пародии на стихи современных поэтов

Стихи писал, пока писались.
На ветке птички улыбались.
Я строго пальцем им грозил,
Они заржали, что есть сил,
И крыльями за животы схватились,
Так над поэтом поглумились.
Я день писал, я ночь писал,
Пока совсем уж не устал,
А птички рядышком сидели,
Тяжёлым бременем глядели.
Я откупорил им вина.
Плеснул в пенал из-под пера.
Себе налил бокал с верхушкой,
И стали отдыхать мы дружно.
«Тебе, Поэт писать не надоело?»
Одна из птичек вопросительно пропела.
«Ведь их никто поди и не читает,
Не говоря уж – кто их понимает?»
И я, признаться, крайне удивился,
Как будто мне кошмар какой приснился.
Кто видывал такое чудо в мире,
Чтоб птицы с человеком говорили?!
Я нервно в ухе пальцем ковыряю,
Затем глаза от страха протираю,
А птички улыбаются и пьют.
«Проснись, Поэт!» – мне весело орут.
С тех пор вина я больше не касаюсь,
И стихотворством впредь не увлекаюсь.
Не лёгкий это труд – стихи слагать,
Так можно и рассудок потерять.

Минуты мнутся.
Мнутся дни недели.
Помялся мой вечерний сарафан.
Помялась простынь на моей постели,
И даже муж помялся, что на ней лежал.
Помялся помидор – он переспелый.
Но всё равно отправлю его в рот.
Хоть он помятый, всё же он вкуснее,
Чем, скажем, гладкий и шершавый бутерброд.
На улице стоит моя машина,
Помятый ВАЗ – 2107.
Он спереди помят, ещё в бочине,
И сзади он помят почти совсем.
С приветом улыбается сосед мой,
Помятою улыбкою своей.
Он вышел из помятого подъезда,
Помятый, как три тысячи чертей.
И кстати, я скажу вам по секрету,
Что мы живём в помятом мире, Господа.
И, если циркулем измерить всю планету
То, мы увидим, что помята и она.
И вот, узнав об этом интересном факте,
Решила я стихов насочинять.
Помятых правда, но зато как в сказке
Помятым довелось поэтом стать.

Поэты мнутся под критической прессовкой.
Кто в этом виноват? Кого хулить?
Им бы заняться самодрессировкой,
Тогда и не за что их было бы давить.

Ах, тяжела поэта ноша!
Неумолимо гнёт его в дугу.
И как не зарекайся, что мол, – брошу!
Она опять свистит в свою дуду.

О, Муза! Прекратите издеваться!
Имейте каплю совести подчас.
Поэзией не каждый может заниматься.
Особенно под руководством Вас.

Снимите цепи с слабого поэта.
А то, вот – вот отъедет на тот свет.
И пусть себе шагает он с приветом
Туда, где умственного перегруза нет.

Любезная, ну сжальтесь! – он ведь еле дышит.
И принесите кто-нибудь воды.
Смотрите! – он прям землю лижет,
Так напрягли поэта нашего труды.

Вот ведь случается беда в подлунном мире!
Отправят мальчика словесно воевать.
И сколько их таких уже зарыли?
Нам остаётся лишь предполагать.

Расставляет капканы на мысль Критик.
Призван он на борьбу с Графоманом.
Он – ни как они все – Нытик,
А суровый воин с мозгами.

Я-ива. Я-рябина.
Я-кедр. Саксаул.
Я-северная льдина.
Я-город Аль-Кабул.
Я-рог от носорога.
Я-брызги на ветру.
Я-бородавка Бога,
Или кукиш в ноздрю.
Я-масло для мотора.
Я-скрип от колеса.
Я-надпись на заборе,
Или собачья вша.
Я, в общем, кто угодно,
Но только не поэт.
А что, сейчас ведь модно
Быть тем, кого и нет.