Андрей Посняков - Демоны огня

Макс очнулся лежащим на спине. Перед глазами кружились яркие зеленоватые круги и искорки, сильно пахло озоном… или не озоном. А вокруг гулко орала толпа. Скандировали:

– Вста-вай! Вста-вай! Вста-вай!

И кто-то – прямо над головой! – считал… Да-да, считал…

– Шесть… семь… восемь…

Встать! Вскинуться! О-о-о… как все сложно-то шатает!

Молодой человек быстро поднялся на ноги и… О, боги!!! Ринг!!! Натуральный боксерский ринг! Рефери… и соперник… вон он, гад, прыгает – здоровенный такой, наглый…

– Макс-сим! Мак-сим!!! – кричали по сторонам ринга девчонки.

Группа поддержки? Славно…

Но, черт побери, как же… Впрочем, некогда сейчас думать и рассуждать… ни о чем, кроме боя. Надо поставить на место этого наглого молодца!

Рефери дал знак продолжать схватку…

Макс чувствовал, что голова у него уже почти совсем не кружится, вот только побаливает все тело, жжет, ну, да это ладно, переживем… Итак, что у нас тут? На руках – перчатки, на голове – защитный шлем… еще широкие боксерские трусы… синие. Хороший цвет, в Египте его любят. У соперника – нахалюги – красные…

Оба!!!

Удар, удар, удар… Так, вполсилы, завлекающие – видать, вражина хотел вызвать Макса в атаку, взять на измор. Вражина? Впрочем, какой же он вражина? Соперник – да, а так – вполне симпатичный парень, никакой не хека хасут. И не надо срываться в злобу. Максим и не сорвался, наоборот, улыбнулся… и действовал дальше четко, технично, напористо… безо всяких эмоций. Наоборот, достав противника свингом в скулу, вызвал эмоции уже у него. Тот сразу же перешел в контратаку, наскакивая, словно молодой петух… А Макс просто уклонился, потом чуть присел, отбивая удары и выбирая удобный момент… Противник бьет в голову? А мы – в печень! Н-на!!! Красивый какой апперкот, многие даже зааплодировали.

Ага! Растерялся! Думал, что спарринг-партнер выдохся? Ан нет! Еще удар! Хук справа в скулу… и тут же – не давая опомниться – короткий свинг в переносицу…

Враг покачнулся… упал!!!

Уау, что творилось в зале!

Нокаут… чистый нокаут. Победа!!!

Макс отрешенно смотрел, как рефери поднимает ему руку. Как улыбаются девушки и друзья, как машет рукой тренер, как бьют по глазам блики фотографов.

Победа!!!

– Ну, Максим! – Тренер обнял спустившегося с ринга парня. – Ну, честно сказать, не ожидал! Как ты его… Кстати, все видели? Сколько вас учил… вот как надо! Ты, Макс, за какие-то секунды словно бы другим человеком стал… более взрослым, что ли…

Более взрослым?

А дальше все смешалось, словно в калейдоскопе, и все, что происходило, воспринималось Максом какими-то разноцветными отрывочными кусками. Вот все – тренер, врач, юные боксеры, девчонки-болельщицы – выходят из клуба… садятся в автобус, едут…

Невский проспект! Боже! Великолепнейший Невский! А ведь совсем недавно мечтал, чтоб только увидеть, чтоб хоть одним глазком… и вот… Но как?! Почему?!

Мост, Нева, Васильевский остров…

– Особо не расслабляйтесь, парни. Завтра тренировка.

Не расслабляйтесь…

Девятая линия… Дом. Родной дом… Парадная, лестница, дверь… звонок…

– Что, опять ключи забыл?

Отец!!! Старые брюки, шлепанцы, клетчатый свитер… Родное все такое…

Господи…

– Папа…

– Ну-ну, что на шею-то вешаешься? Проиграл, что ли?

– Нет… Победил!

– Поздравляю! Ну, заходи, что на пороге-то встал? Странный ты какой-то. Плюху, верно, в голову пропустил?

– Пропустил, – расслабленно улыбнулся Макс. – Да ты не беспокойся, в порядке все. Завтра на тренировку.

– Ладно, ладно, завтра это еще когда будет. Иди мойся, да отметим. Хоть у тебя и режим, но бокал сухого, думаю, можно. За победу все-таки!

Умывшись, Максим зашел в свою комнату, узенькую, словно пенал… «да уж, хоромы не царские». Старый продавленный диван, кресло, музыкальный центр. И вид из окна – во двор. В углу – старинное зеркало – трельяж, а на нем – на тумбочке – фото в коричневой рамке. Мать… Царица Ах-хатпи!

О, Амон!!! Что же произошло? Как так? Он опять оказался…

Максим взглянул в зеркало – оттуда на него удивленно пялился договязый подросток, юноша, никак не похожий на мускулистого и плечистого молодого человека – Ах-маси, великого фараона Черной земли Кемет.

Да-а-а… оказывается, тут и времени-то почти не прошло, по крайней мере не столько лет, как там, в Египте… Стоп! Интересно, он, Максим, уже вернулся из Эрувиля? Что там во дворе? Желтые листочки… Реденькие пока еще, но все ж есть, есть. Значит, август… Или уже сентябрь.