Дмитрий Виноградов - Дело Энди Гутова

Я в панике открыл глаза. На меня смотрели огромные улыбчивые глаза, сквозь толстые линзы.

– А вот и мы…мы пришли в чувство! – улыбнулся человек в белом халате, – сейчас с вами немножечко поговорит милиционер!

– Полицейский, – прошептал голос откуда то сбоку.

– Да какая разница! Милицейский¸ полицейский…суть одна…

После этих слов лицо над головой Альберта сменилось на круглую физиономию с короткой прической.

– Здравствуйте, – человек развернул удостоверения и поднес к моим глазам.

Я на зрение не жаловался, но не в этот раз. Буквы слились в одно пятно, фотография помутнела.

– Вы меня слышите?

– Слышу, – пошевелил я губами, но ничего не расслышал себя.

– Дак, слышите? – переспросил следователь.

– Слышит он слышит, видите же губами шевелит…, – пояснил врач.

– Да…но я то его не слышу!

– А вы пододвиньте ухо к его рту и все прекрасно услышите!

Через секунду я уже смотрел на макушку сыщика.

– Слышу, – уже громче постарался сказать я.

– Вот теперь слышу! – словно повторил мои слова полицейский.

– Ну и отлично! – почему то обрадовался доктор, – можете говорить.

Такого разговора я не вел ни разу в жизни. Полицейский практически лежал на мне, как любимая женщина и задавал свои вопросы.

– Помните как вас зовут? – спросил он.

– Помню…

– Как?

– Альберт…

– А фамилия и отчество?!

– Альберт Сергеевич …Шишкин.

– Отлично…Альберт Сергеевич, что вы помните?

– Я помню как меня зовут, – повторил я.

– А не помните ли вы обстоятельства вашего попадания в больницу? Не помните, кто вам нанес удар по голове в лифте?

И тут я действительно вспомнил. Погасший свет, удар чем-то тяжелым по голове и все. Какой то мутный лик в капюшоне. Вот значит, почему я оказался здесь. На меня было совершено покушение! Слава богу, что не рак мозга!

– Я его не разглядел, – прошептал я окрылено.

– А враги у вас есть?

– Не знаю, – немного подумав ответил я, – как у всех.

– Ваша жена сказала, что вы журналист?!

– Да… я сейчас как раз разрабатываю филателистическую мафию!

– А чего…есть и такая?

– Есть! Это они меня хотят убрать…, – догадался я.

– Отлично! – подбодрил меня сыщик, – а кто такой Энди?

Мне показалось, что я ослышался. Поэтому решил переспросить.

– Кто?

– Энди…Энди Гутов! Вы на днях написали заявление в полицию, что встретили своего умершего приятеля, будучи живым, в метро!

– Откуда вы знаете? – удивился я.

– Работа такая…все знать.

Я от усталости закрыл глаза.

– Для первого раза хватит, – донесся до меня голос доктора, – больному нужен покой. Сотрясение мозга, знаете ли не шишка на заду.

– Хорошо, – полицейский покинул мое тело, – для начала достаточно.

Хлопнула дверь, я снова открыл глаза. По близости никого не было и это радовало. Не радовало сотрясение мозга, но с этим как то можно справиться. Я пошевелил пальцами рук, потом ног. Пальцы шевелились нормально. Я попробовал поднять руку – рука поднялась. Согнул ногу в колене – согнулась. Повернул голову в сторону. На соседней кровати лежал перевязанный по уши человек и сквозь прорези в бинтах смотрел на меня.

– Здравствуйте! – прошептал я.

– Привет, – раздалось в ответ, – как голова?

– Да кто ее знает! – улыбнулся я, трогая бинты на макушке.

– Говорят у тебя хорошая гематома.

– Хорошая? Это в каком смысле? В смысле…плохая?

– Ну да…я же и говорю…хорошая, как яйцо Фаберже.

– Ну если как Фаберже, – сказал я глядя в потолок, – тогда действительно хорошая.

– У тебя жена хорошая, – вдруг сказал сосед.

– Чем? – не понял я.

– Она двое суток сидела в коридоре…ждала пока ты придешь в сознание.

– Ева! – попытался крикнуть я.

– Она два часа назад домой ушла…придет вечером, – сказал сосед, – можешь поесть яблок…

– Не хочу…

– Апельсинов хочешь?

– Ничего не хочу…

– А я хочу, но не могу…

– А у тебя что?

– Челюсть сломана и …тоже гематома…но не такая красивая как у тебя…

– Тебе наверное говорить больно?

– Уже зажило…я же здесь две недели лежу…скоро бинты снимут и пойду домой…

– Избили?

– Скинхеды…

– Ты не русский?

– Русский…но…

Сосед вытащил из под одеяла руку. Все в этой руке было нормально. Единственное, это цвет, несколько непривычный. Черный.

– Ты негр что ли?

– Я родился в России… папа уехал из Гаити учиться в Москву….и остался здесь. Ко мне тоже полиция приходила…показывали фотографии…но я никого не узнал. Мне сперва дали сзади по голове, а когда я развернулся – добавили по лицу…ну и попинали по ребрам немного…а тебя значит филателистическая мафия заказала?