Дмитрий Виноградов - Дело Энди Гутова

– В каком смысле?

– Ну значит нет…ладно, меня тут жена зовет…спокойной ночи!

– Какого подкопа? – продолжал настаивать Анатолий.

– Але, але! Ни чего не слышно! – сказал я быстро и положил трубку.

Жена подняла голову от подушки. Я посмотрел на нее и понял, что наш разговор ей не очень понравился. Она покачала головой, тяжело вздохнула и снова уткнулась в книгу.

– Не…ну а чего?! – возмутился я, – по моему я говорил нормально…не проговорился, что Эдика…точнее Энди видел. Да комар носа не подточит!

– Конечно…в порядке…особенно про подкоп

– Это всего лишь предположение! Может у Энди был летаргический сон… в старину каждый второй покойник от него страдал…сейчас Зое позвоню…

– Только поаккуратнее…

– Все будет нормально! Я же журналист, а журналист это тонкий психолог! Я зайду из далека…

Жена тяжело вздохнула, но от книги не оторвалась. Я же стал набирать домашний телефон бывшей супруги Энди. Хотя они ведь не разводились, значит не к совсем уж и бывшей супруге. Конечно и не к действующей. Хотя кто знает! Если Энди спокойно разгуливает по Москве, то всякое может быть. Вплоть до сговора. С этими мыслями я набрал последнюю цифру номера и услышал гудок. Трубку взяли на пятом гудке.

– Да…, – прошептал голос.

– Зоя? – осторожно спросил я.

– Зоя… а кто спрашивает?

– Это Альберт…друг Энди…ну в смысле Эдика.

– А…привет Альберт…ты меня разбудил…

– Ой извини, – притворился я расстроенным, – ну как жизнь?

– Какая жизнь может быть у вдовы….

– Да уж, – согласился я со знанием дела, – а ты в Москве когда была?

– Я вообще в ней не была? – удивилась Зоя.

– И даже за этот год ни разу? – пошутил я.

– Ни в этом году, ни в каком….вообще не была.

– Понятно, – я покосился на жену, которая с деланным равнодушием смотрела на меня, – а когда планируешь приехать?

– Зачем?

– Ну…, – я надул щеки, – не знаю зачем…тебе ведь виднее?

– Я ничего не понимаю…, – призналась Зоя.

– А ты, Энди, – не удержался я, – когда последний раз видела?

– На днях…во сне, а что?

– А на могиле когда была?

Жена с грохотом захлопнула книгу. Я понял, что снова прокололся. Поэтому быстро поспешил выправить ситуацию.

– Я не в этом смысле, – поправился я, – просто с его братом, Анатолием только что говорил и он мне сказал, что недавно у Энди на могиле был….ну вот я думаю, спрошука тебя! Видела голубой цветок рядом с постаментом…это я воткнул!

– Альберт…ты не пьяный?

– Нет, а что такое?

– Я не понимаю зачем ты меня разбудил и спрашиваешь про Москву и могилу Эдика! Как ты думаешь когда я теперь усну!

– Извини… просто я в Москве сейчас…а ты не знала?

– Откуда я могу это знать?!

– Ну…город то маленький!

– Семьсот тысяч народа…это по твоему маленький!

– Не, – не сдавался я, – это Толян так сказал. Он знает, что я Москве.

За спиной раздались шаги и рука жены осторожно взяла у меня трубку. Я не сопротивлялся.

– Зоечка…это Ева…мы тут просто посидели немного ну и Эдика вспомнили…Альберт очень чувствительный…сразу друзьям стал названивать…не обижайся! Они же большими друзьями с Эдиком были…сама знаешь!

Я стоял в стороне и слушал бесполезное щебетанье двух дам. Все таки женщины не могут говорить о серьезных вещах. Не могут спросить прямо, или как я, мудро зайти из далека. Обволакивают все в какие то шарообразные пустые формы. Ева между тем уже говорила о Красной площади, о погоде и о ценах на мясо. Полная ерунда.

Естественно настоящий корреспондент – журналист, коим я себя ощущал не может долгое время обходиться без загрузки. Поэтому я решил подготовиться к публикации в московской газете. Естественно материал должен быть горячим и востребованным. Такая темка нашлась в моем загашнике. Марки. Да, да – именно марки. Причем не акцизные для винно-водочных изделий, и не марки для почты России. Марки коллекционные – вот, что меня взбудоражило. И это очень серьезно. Филателистическая мафия будоражила мое сознание уже почти пол года. Дело в том, что я в детстве собирал марки. Причем у меня от детства осталось два альбома. В первом находятся марки разные, от животных и цветов до автомобилей, а во втором только – спорт. И вот обнаружив эти альбомы дома, я решил продолжить коллекционирование. Естественно для этого я залез на местный портал купи-продай и обнаружил кучу объявлений по теме – марки. Что меня насторожило сразу, как опытного корреспондента – это цены. Цены на кубинские, северокорейские и другие марки доходили до сорока рублей за серию. Я естественно клюнул на этой и через месяц я уже гордился своей новой коллекцией за тысячу рублей. Второй звоночек прозвенел, когда я стал разглядывать штемпели на марках. Будучи гашеными они мне вдруг показались ксерокопированными. Исходя из всего вышесказанного, я пришел к выводу, что в стране существует марочная мафия, которая копирует марки и продает их за копейки. Конечно меня смущала цена, но я понял, что все дело в обороте. Сто сорок миллионов жителей России, это раз. Второе, то, что всем скорее всего нужны дешевые марки, это два. Ну и три, то, что я лично уже потратил тысячу. Все эти аргументы лично мне казались очень весомыми.