Дмитрий Петров - Силь

Миралисса поёжилась от волн злобы, испускаемых багровыми клубами ненависти в душах орков, и вдруг ощутило нечто, что больше всего походило на поток тёплого ветра, поддержавший и обогревший её готовую отчаяться душу. Да, это они! Она потянулась душой к чему-то, больше всего напоминающему вихрь, внезапно замерший во времени, но тем не менее в нём ощущалась скрытая мощь и сила.

Это Дон! - догадалась Миралисса, вспоминая позабытые уроки, где рассказывали, что каждый выглядит в этом мире памяти так, к чему у него имеется наибольшее сродство души. Миралисса попыталась сосредоточиться и настроиться на ритм его мыслей, вспоминая, как этому её учили в своё время. Раньше ведь получалось… Правда, там дело приходилось иметь с эльфами, а здесь — человек. Получалось пока не очень — несмотря на отсутствие чувства враждебности, возникавшее при одном даже взгляде на мысли орков, мышление шло в разном ритме. В отчаянии, что увидеть ничего не получается, Миралисса отстранилась — и увидела новых фигурантов. Перед её мысленным взором предстала мягкая, округлая, сияющая приглушённым светом жемчужина, прикрываемая щитом. Щит тоже притягивал взор, казался состоящим из огромного кристалла льда. Его острые грани сверкали таким острым светом, что даже было больно смотреть.

Это король, — поняла эльфийка, — король Эльвинг… Эльвинг… Имя у него очень похожее на эльфийское! Но он не эльф, вернее, эльф — уж я-то вижу! Но не типичный эльф — которые обычно представляются в соответствии со своей водяной стихией — от ручейка до бушующего океана… Но ведь лёд — это тоже вода! Попробую!

Миралисса приблизилась к нему — и уловила очень знакомый ритм, сосредоточилась — и спустя какое-то мгновение открылась для восприятия мыслей короля.

— Поставить меч плашмя! Теперь встретить падающий на него ятаган противника. Орк попался: ятаган скользит по мечу, и, благодаря силе собственного удара, орк делает лишний шаг вперед, обнажив бок. Удар в незащищённый бок! Едва уловимое движение назад, разворот вокруг собственной оси с одновременным поднятием оружия вверх, шаг в сторону — и меч перерубает шею следующего врага. Ещё удар! И шаг вперёд! И ещё, и ещё, и ещё! Меч поёт в руках, не успевая за моим стремлением — прорваться, скорее прорваться сквозь строй мечников-охранников — туда, где стрелки-охранники перезаряжают своё диковинное и страшное оружие — арбалеты. Первый залп не нанёс ущерба — но только благодаря чуду — и судьбе, приведшей этого парнишку с лютней и мечом на помощь! Как он в невероятном прыжке сбил нас с женой с ног, уводя с линии огня! Я не успел понять, чем грозят эти штуки — и лишь смотрел, как нелепые толстые стрелы, летящие невероятно быстро, раскалывают каменную стену в том месте, где мы только что стояли, ничего не подозревая… Если бы не он, этот нескладный парень — я бы ничего не успел сделать, ничего! Моя жизнь — это ладно… Но вот нить жизни самого дорогого для меня человека во Вселенной, а вернее, даже двух самых дорогих — были бы оборваны! Теперь — есть надежда… Пока они перезаряют эти проклятые штуки, я должен пробиться к ним, должен успеть! Удар, удар! Шаг. И ещё удар! Парень не растерялся — с мечом прикрывает мне спину, позволяя не отвлекаться на врагов, заходящих сзади, двигаться быстрее, вперёд, к цели! Сколько же этих орков! Не будь у них стрелков — ничего бы они нам не сделали, бойцов моего класса у них просто нет. А против этих я мог бы сражаться пока не свалюсь от усталости — дня три точно. Но стрелки… От такого выстрела, дробящего гранитную стену, как песочную — не спасёт никакой доспех, да и нет на нас доспехов… И самое главное — нет верного лука, с которым я бы перебил всех этих арбалетчиков в два счёта. Но нет его. Не на войну — на переговоры собрались! Боялись обидеть недоверием друг друга… Лучше бы обидели!

Успеть бы! А парню-то туго приходится! Берут его в клещи, пытаются оттеснить от меня… Извини, парень — для меня есть только одно стремление, вперёд, к стрелкам. Я не могу, просто не вправе отвлекаться на помощь тебе. Потом, когда выберемся — проси что хочешь, хоть корону… пропади она пропадом! А теперь — извини… О, а парень-то неплох! Разбросал противников, и вновь догнал меня. Весьма неплох… А если принять во внимание, что он всего лишь человек — так он просто великолепен, а с учётом его возраста — подобный уровень мастерства просто невероятен! Да лет через 50-100 он меня по уровню мастерства догонит, а то и — превзойдёт! Хотя… не превзойдёт. Ибо не будет у него этих ста лет, да и пятидесяти — тоже может не быть. Он ведь, увы, всего лишь человек. Ну почему же это всё так несправедливо? Почему люди так мало живут? Проклятье! Энергия злости помогла развалить орка в тяжёлом доспехе, да ещё и прикрывшегося щитом, как лист пергамента. Скольжу в открывшуюся брешь, расшвыривая охранников последней (с радостью отмечаю — последней!) линии, и с ужасом вижу, как медленно стрелки начинают поднимать арбалеты… Удваиваю, утраиваю скорость движений, выкладываясь весь, с ужасом понимая — не успеть… Что это за фигуры в тёмных плащах? Двое в грязно-серых, один — в чёрном. Откуда они возникли перед линией стрелков? Лица прикрыты капюшонами, не видать… На орков не похожи, они ниже, уже в плечах, но в руках столь же кривые ятаганы, а значит — враги…