Алана Инош - У сумрака зелёные глаза

Пустота.

Я осмотрелась. Как я сюда попала, было для меня тайной за семью печатями, но квартира меня приятно поразила. Она была двухэтажной, на каждом уровне — по три комнаты. Если это моя квартира, то я, оказывается, совсем не бедная. И мебель, и бытовая техника — всё по высшему классу. Простота, качество и дороговизна. Судя по виду из окна — этаж третий-четвёртый, дворик очень уютный, чистенький: сочный пушистый газон, ёлочки, клумбы, скамеечки, высокий забор… Какой-то дяденька, лет этак за пятьдесят, в белой кепочке и джинсах, поливал из шланга цветы. Похоже на элитный дом. Явно не хрущёвка. Кухня — готовь в своё удовольствие и без проблем, холодильник набит до отказа кучей вкуснятины — хоть кулинарное шоу снимай.

Ну что ж, я оказалась вполне обеспеченной девушкой. Стоп, а девушкой ли?.. Я понятия не имела, сколько мне лет. Так, надо бы познакомиться с собой…

Из огромного зеркала в прихожей на меня смотрела особа на вид лет двадцати пяти, приятной внешности, с длинными русыми волосами, стройная, в светло-голубых джинсах с эффектом потёртости и белом топике. Вещи сидели на мне хорошо, хотя я совершенно не помнила этой одежды. Я повертелась, изучая изгибы своего тела. Ничего себе так фигура, есть на что посмотреть. Размер одежды на глазок сорок два — сорок четыре, грудь — тройка. Глаза какие-то тревожно-испуганные. Не иначе, перед потерей памяти со мной произошло что-то скверное…

Однако часы показывали два, и в моём желудке уже шевелился голодный червячок.

Из радиоприёмника звучало: «Этот город — самый лучший город на земле… Он как будто нарисован мелом на стене». А я как будто умела и любила готовить. Странно: если о своей личности я не помнила совсем ничего, то кулинарные навыки остались в полной сохранности. В ритме кантри и рок-н-ролла в моих руках все кипело и спорилось: вода журчала, нож стучал, фрукты чистились и аккуратно, быстро и красиво крошились, рыбное филе нежно обмирало и трепетало. «Я не знаю, где ещё на этом свете есть такая же весна! Я, пожалуй, отпущу попутный ветер и — останусь навсегда…» Тесто шипело на сковородке, сыр сыпался с тёрки сливочно-жёлтой соломкой, птицы взрывали крыльями восход, а белый пароход уплывал…

Ну вот, на сытый желудок и амнезия вроде бы не так страшна. Блинчики с сыром и зеленью, запечённое филе сёмги со сметаной и базиликом, на десерт — фруктовый салат с йогуртом и мороженое. Не обед — песня.

— Сегодня двадцать девятое августа, среда. Коротко о главных новостях.

Ну вот, уже кое-что. Какой сегодня день, я узнала. Ещё бы год… Ну да ладно, это не критично в данный момент. Подытожим: я — Алёна Лямина, обеспеченная симпатичная девушка с потерей памяти, на вид двадцати пяти лет, люблю готовить, сейчас кончается лето, у меня есть деньги в конверте и обед в желудке. Для начала неплохо и не так уж мало. Остальное будем потихоньку выяснять.

Пересчитав деньги, я немного успокоилась. На первое время хватит, а потом… Интересно, кто даст мне ещё, как написано в этой записке? Кто её писал? Кто-то очень предупредительный. Любопытно. Может, этот человек мне что-нибудь расскажет? Я возлагала на эту встречу большие надежды, и у меня даже появились заочные добрые чувства к заботливому незнакомцу.

Мне приснился странный сон: какая-то пещера, люди с оружием, двухъярусные койки, французская речь. Я понимаю этот язык, хотя и с трудом. Такое чувство, будто я знала более старый вариант, и современный мне тяжеловато воспринимать. Длинноволосый парень с двумя индейскими косичками… Как же его… Сидящий Бык? Лежащий Волк? Парящий Орёл? Поляна с разноцветьем, алые маки, горы. Костёр… Зелёные глаза.

Зелёные глаза.

Я села на кровати. Сонная голова гудела и кружилась, дождик скрёбся в стекло. Всю ночь оконная створка простояла приоткрытой, пальцы ног озябли. Роскошная спальня, но пустая постель — холодно. А там, во сне, меня кто-то любил. Его любовь окружала меня тёплым уютным коконом, и мне до тоски, до крика хотелось туда… Где я была не одна. Где же они сейчас, эти зелёные глаза?

Завтрак — кофе и сырники. Радио сообщило, что сегодня — пятое сентября. Люди шли на работу, а я оставалась дома, потому что не знала, где я работала и работала ли вообще… Смутное чувство, что всё-таки работала, потому что ноги сами вели меня из дома, а вынужденное безделье угнетало. Денег куча, роскошная квартира… Кто же я? Директор банка? Да нет, маловероятно. Или, может, жена олигарха? Но где моя вторая половина? Или, может быть, я разведена? А вот это — вероятно… Потому что — тоска.