Евгений Тимирязев - Творец

На звонок домофона, как всегда, ответили не с первого разу. Вечер у людей алкоголя всегда является ночью. Но сейчас было все запущенее. Ответили мне только на раз четвертый, я услышал ненавистный мне пьяный голос и писк открываемой двери. Идти далеко не надо было. Всего лишь первый этаж. Дверь уже была открыта.

Я зашёл и поморщился. Мне в нос ударила амброзия из самых ненавистных запахов: сигарет, перегара и какой-то протухшей пищи. Дед ушел в гостинную, сел в облезлое кресло и начал пить пиво прямо из банки. Квартира была небольшая, двухкомнатная. В гостиной стоял плоский телевизор среднего размера, два облезлых дивана и кресло. Во второй комнате раскладной диван был завален бутылками и окурками, на столе вместе с комьютером стояли горы книг и тетрадей — все, что осталось от бабушки.

Я прошел на кухню и бросил все пакеты в угол, рядом с прошлонедельными пустыми. Здесь царил еще тот хаос. Бутылками были завалены весь пол и стол, открытая дверца под раковиной показывала наружу давно заполненное мусорное ведро, от которого невыносимо несло. Давно немытая посуда в раковине покрылась корочкой зеленой плесени. Я не понимал: почему он не ходит в магазин за нормальными продуктами, но при этом ходит покупать водку и пиво. Действительно, не понятное явление.

Я поспешил поскорее выйти из этой помойки, которая когда-то звалась квартирой.

Уже в прихожей я столкнулся с дедом, который смотрел на меня мутным взглядом.

— Эй, Жека, будь добр, помой посуду, а, — услышал я хриплый и пьяный голос. Как он еще на ногах стоит?

— Ты с дубу рухнул? Просохни и сам мой. Алкаш несчастный, — грубо отозвался я и отолкнул его в сторону.

— Ах ты щенок! Мамка не воспитала, так я займусь, ублюдок, — негодующе прохрипел дед и занес кулак.

Я, хоть и не ходил никогда в боевые секци, да и раздражали меня все эти кудоисты, тхэнквондисты и другие любители боевых искусств, но боковым зрением заметил неловкий выпад и приготовился. Все-таки пьяным лучше в драку не лезть. Себе хуже. Я схватил его правой рукой за худое запястье, затем второй рукой схватился сзади за смуглую жилистую шею. Дальше было все ясно и просто. Я, используя его энергию, с размаху припечатал деда об дверной косяк. Он лишь крякнул и осел на пол передо мной. Мне осталось только открыть дверь и брезгливо перешагнуть через него.

— Ты ничтожен. Лучше бы просто умер и не отравлял нам жизнь, — сказал я напоследок и вышел из зловонной квартиры, захлопнув дверь.

На улице начался дождь. Сначала неуверено, но со временем набирая силу, он смывал собой все негативные мысли и настроение. Дождь перемен пришел вовремя. Мусор из жизни и головы был выкинут и теперь было зябко. Пожалуй, теперь он мог бы и закончится. Не люблю через чур сильный и долгий ливень, после него потом не просохнешь. Но надо отдать должное, жара бы была совсем не к спеху.

Дождь. Погода ужасная, но гораздо лучше жары. Ненавижу жару. Я шел по лужам, на голову был натянут капюшон. Домой еще идти достаточно долго, а я уже полностью промок. В горле першило, явно завтра будет ангина. Ну хоть один плюс, тогда в школу я не пойду.

Я свернул на перекрестке. Отсюда всего лишь пройти прямо, повернуть, и дома. Вдруг я услышал громкий сигнал машины, инстиктивно повернулся и увидел бегущего по лужам человека. Этот человек бежал прямо на меня, на нем был светлый плащ, его белокурые волосы были растрепанны, голубые глаза сверкали (Что-то они через чур голубые, и в такое время их вообще видно не должно быть). Странный человек грубо толкнул меня в сторону.

— С дороги! — Это я услышал перед тем, как понял что нахожусь на проезжей части.

Этот придурок вытолкнул меня на дорогу! На меня мчалась машина и истошна пищала. Я зажмурился, готовый к удару… Но его не было. Открыв глаза, я понял, что никакой машины уже нет. Мне пришлось поспешно уйти с дороги. Краем глаза я заметил, как эта машина поворачивает за здание.

"Черт. Что за хрень сейчас случилась?" — подумал я.

Я поспешил дойти до дома. И вот когда я почти открыл дверь домофона "таблеткой", почувствовал как меня что-то укололо в спину.

У меня выступил холодный пот. Это явно был нож. Я застыл.

— Ты на чьей стороне, Творец? — послышался грубый мужской голос.

" Твою мать! Какой нахер Творец? Ты что, мужик, из секты? Мне только шестнадцать, я не хочу помирать" — подумал я, но сказал совсем другое.

— Я н… Н… Не понимаю… — мой голос предательски задрожал.