Генри Олди - Рубеж

- Глупый, глупый каф-Малах… - эхом отдался в голове затихающий приговор.

Ты, как обычно, прав, мудрый рав Элиша. Я действительно глуп. К чему звать небытие, которое люди называют "смертью"? - если это самое "всегда", призрак вечной муки, уже на исходе. Раньше я смеялся, закручивая спиралью дни, годы и века! раньше мне бы и в голову не пришло: как это времени может "почти не остаться"?!

Может.

На собственной шкуре понял - может.

Времени, воздуха, любви… свободы.

Я изменился. Я продолжаю меняться, стремительно и неотвратимо. У людей есть поговорка: "С кем поведешься…"

Мудрая поговорка.

Это про меня.

Но Хлеб Стыда отныне и до конца - это для кого-нибудь другого.

Застывшие фигуры оживают. Оттаивают. Начинают бесцельно двигаться. Я их понимаю. Они потеряны. Потеряны в самих себе. Они пытаются осознать увиденное, перевести в привычные им Имена и образы, облечь в шелуху из затертых от долгого употребления слов - чтобы наружу выглядывал лишь самый краешек ослепительной истины. Так, ерунда, блестящая игрушка, нестрашная и почти понятная. Я старался, я очень старался, чтобы их разум не отторг увиденное - но увенчались ли мои старания успехом?

Разве что Заклятый и женщина-Проводник…

- Башка кругом идет, - пожаловался сотник, нервно вытирая потную, багровую плешь. - Слышь, чортяка, где это мы были? В Ерусалиме, что ли?

Я не стал ему отвечать - да он и не ждал ответа.

- Уж лучше бы в Ерусалиме, - буркнул есаул, потянув носом воздух и скривившись. - Там-то хоть дух был приятный, яблочный! А здесь…

Шмалько неожиданно подался к выбитому окну, выглянул во двор.

- Пане сотник! Солнышко донизу клонится! вечер близенько! Хлопцы мертвые на самой остатней жарище вышли! Похоронить бы надо, пане сотник, по-людски!

- Дело говоришь, Ондрий, - кивнул сотник, ворочая затекшей шеей. - Наш грех: забыли, заморочились… Только где хоронить-то будем? Камень один кругом. А за ворота лучше пока не соваться - мало ли…

Женщина-Проводник тронула его за плечо:

- У нас традиция: строить замки на костях предков. Обычно фамильный склеп располагается в подземелье, под северным крылом замка. Там наверняка отыщутся свободные усыпальницы.

- Добре. Мыкола, Хведир! - сходите, проверьте. Только факелы возьмите! Еще заблудитесь…

Я не слушаю сотника. Я… да, несомненно! - я шмыгаю носом. Заложен. Дышать (дышать?!) приходится больше ртом, а вибрации, которые люди именуют "запахами", и вовсе не воспринимаются. Кажется, мое новое-старое тело само позаботилось обо мне. Странно. Раньше я не разделял свое "я" и свое тело. Это было одно целое. А теперь? Не знаю. Теперь я ничего не знаю! Есть ли у меня душа, отдельная от тела? И если есть - была ли она всегда?

Рав Элиша, помоги!…

Я начал привыкать к этим камешкам будущей гробницы: "теперь", "раньше", "душа", "тело"!… Я начал противопоставлять! Я перестал быть целым!

Впрочем, я действительно перестал быть целым: что я есть сейчас? - лишь жалкая частица былого каф-Малаха, Блудного Ангела, любителя смертных женщин и нарушителя Запретов.

- …Имею доложить, пан сотник: усыпальница замковая, склепом именуемая, в подземелье под северным крылом замка обнаружена была, как пани Сале и предрекала. Такоже имеются свободные помещения, для погребения предназначенные…

- Предназначенные, говоришь? значит, так тому и быть. Хоть и не в землице родной, а похороним хлопцев честно. Сходи-ка, Ондрий, поищи чего, чтоб кресты сделать. Негоже православных без креста-то хоронить.

- То я сделаю, пан сотник, не беспокойтесь!

- Ну, пошли. Перенесем браточков.

- Батько! Хорошо ли будет мальчонку-княжича здесь, с башкой этой поганой, оставлять? - вскинулась из угла Ярина.

- Да и чертенка…

- Да и чумака…

- Чумака трогать сейчас нельзя: рана откроется, умрет, - отрезала Сале Кеваль. - А о мальчике я позабочусь. Пойдем со мной, малыш, не бойся, - она склонилась над малолетним княжичем.

Ну, о своем сыне я сам позабочусь. Права панна сотникова: не стоит оставлять детей рядом с умирающим Приживником. Иди на руки, Денница… вот так. Ты знаешь: иногда мне становится страшно - каким ты вырастешь? И тогда я шепчу себе-новому памятью себя-былого: каким бы ни вырос, лишь бы вырос!

Лишь бы…

- Эй, панове? Далеко собрались?! - окрик Приживника застал людей врасплох. - Часу с гулькин нос, а они… Спешить надо!…

- То ты прав, пекельник, - обернулся на пороге сотник Логин. - Надо спешить. Хлопцы наши убитые ждать не могут. А ты - обождешь, не протухнешь. А и протухнешь - невелика потеря!