Олеся Ермакова: Сборник рассказов

Девятьсот лет — это слишком много для человека или ничтожно мало для меня, потому что я умею ждать, как никто из смертных. Девять веков ты живешь в этом мире вечно молодая и вечно прекрасная ведьма. Ты пережила своих врагов, клеветников, когда-то невзлюбивших тебя, завистников. Ты пережила менестрелей и бардов, слагавших о тебе легенды. Ты воспитывала поколения правителей, возводила их на престол и укладывала на вечный покой в фамильный склеп, ты знала все дворцовые тайны и интриги, до которых тебе никогда не было дела, если только они не приносили опасности установленному тобой порядку. Давно ушли за Грань твои друзья, самые надежные, самые верные, самые дорогие и самые близкие. Не осталось тех, кто знал тебя девять веков назад, даже среди эльфов, которых щадит время.

Пусть удивляются люди, как удалось тебе не состариться ни на год. Они не знают твоей Цены, которой ты заплатила за это. Зачем им знать, что почти девять веков назад ты проклинала богов и молила о смерти, потому что не хотела больше жить? Но боги понимают мольбы по-своему — они дали тебе слишком долгую жизнь и молодость.

… Как легко и просто плакать. Просто плакать, погружаясь в бездну отчаянья. Легко, но неимоверно больно. Слезы солеными дорожками бегут по щекам, пытаясь хоть как-то спасти разум от безысходного отчаянья. Кажется, что тебе вырвали из груди сердце, но боли нет, только пугающая пустота внутри. Глупый, ненужный вопрос: Зачем? За что? Хочется сорвать в голос в диком, неистовом, безумном крике. Проклиная богов, судьбу. Настоящее и будущее, чтобы только поверить, что этого не было . Это было не с тобой. Не сейчас. Никогда. Не правда. Дурацкий и бессмысленный страшный сон. Только ты уже не проснешься. Тебе не укрыться от этого за мнимыми иллюзиями и самоубеждением. Зачем тебе после этого жизнь? Зачем тебе выжженная горем душа и эта проклятая Сила?! Чем они были хуже тебя. Почему? Почему ты осталась жива, когда они ушли ? Навсегда.

Рассвет никогда не дает ответов. Он просто прогоняет ночную мглу, слушавшую твои слезы. Ты всегда ненавидела темноту, но сейчас она для тебя верная и молчаливая подруга, которая знает все твои тайны.

Ни звука, ни шороха листьев. Мир вокруг действительно вымер.

Проклятая память все еще хранит их лица. Смеющиеся, шутящие, счастливые. Ты никогда не познаешь счастья. Единственное твое желание — это умереть на этой промерзшей земле. Лечь и не встать уже никогда. Пусть сгинут во Тьму жестокие Боги, если они даже не могут дать тебе смерти! Единственного, о чем ты их просишь.

Ты отомстила. И что? Враг не принес тебе самого желанного подарка — смерти.

Говорят, что месть облегчает душу. Лгут. Потому что тогда тебе было просто все равно. Ты стала на миг Наместницей Смерти, сметя противников безжалостным смерчем. Не стало Великой армии Тьмы, будто не существовало вовсе. Но отчего, тогда не проходит боль на месте, где когда-то было сердце? Впивается сотней ледяных иголок, грудой битых осколков. Чувства. Память. Долг. Верность. Надежда. Вера. Любовь и дружба. Пустые слова для души полной отчаянья.

Никто не упрекнет тебя в трусости и слезливости. Никто не скажет, что плакать не к лицу ведьме. Никто не станет подкалывать и издеваться. Никто не будет смеяться над твоей пролетевшей мимо цели стрелой и недостаточно успешным заклинанием… Никто не коснется твоих губ поцелуем. Ты никогда не почувствуешь ласкового тепла родных и любимых глаз. Не утонешь в омуте пламенных объятий. Не проснешься от мягкого поглаживания по щеке. Никто не будет охранять твой сон, защищая от опасностей даже ценой собственной жизни.

Ты бы все сейчас отдала, чтобы все было иначе. Жизнь. Силу. Продала бы душу дьяволу. Но, видимо, даже бесам нет до тебя сейчас дела. Ведь большая часть тебя уже умерла. Сейчас. Тогда . Когда невыразимо медленно начали падать на дышащую зимней прохладой землю тела, из которых медленно выходила Жизнь. Когда ты не успела. Всего один единственный раз.

Только он оказался последним.

Не изменить. Не исправить. Не переписать заново судьбу.

Где-то живут и радуются своей доле мелочные и порой жадные до денег люди. Они не самые худшие, но и не самые лучшие. Стоило ли спасение этого ничтожного мира их смерти?

Отгремят барабаны и горны победы. Порадуются людишки своей «смелости» и «доблести». Только выиграли эту войну не они. Нет в этом их заслуги и никогда не было.

Отгорят прощальные огни костров погребальных. Зацветет вереск на бескрайних холмах Памяти. Тысячи лиц. Тысячи глаз. Тысячи судеб. Но для тебя остались в памяти только три. Самых дорогих, самых верных. И еще одно любимое до безумия.