Наталия Мазова - Золотая Герань

Не думать. Ни о чем не думать. Ты всегда жила сегодняшним днем – вот и продолжай в том же духе.

….Ну почему, почему я не могу выйти за него замуж? Почему все в этой жизни устроено так, что тот, кого я люблю – человек с паспортом паритетной территории, перекати-поле без семьи и жилья, снимающий комнату у каких-то случайных людей с маленьким ребенком и выжившим из ума дедом? Нет, мои родные, конечно, не звери, но если я откажусь от всего – благополучия, аспирантуры, работы в столице – «ради какой-то любви…. небось ему и ребенка можно только одного, в крайнем случае двоих…. да и на что вы будете кормить этих двоих, хотел бы я знать!» – так и слышу этот не допускающий возражений голос отца!..

Ей пришлось снова запрокинуть голову.

(Боги мои, какой облом! И так-то у них времени немного, а он еще и сорвался куда-то! Впрочем, что это за Настоящая Любовь, перед которой не стоит никаких препятствий! Опять же зеленый паспорт….

Трам-тарарам, да это же лучшая затравка для сериала! Потом они расстанутся, но она не будет больше никого любить, а герой изо всех сил будет пытаться закрепиться в метрополии, ничего у него не выйдет, и тогда он найдет себе другую и женится на ней фиктивным браком только ради синего паспорта…. А она тем временем….

Я уже жадно потираю руки в предвкушении! Только бы он вернулся к этому самому балу в молодежном центре и не сорвал самый забойный эпизод!)

Утром двадцать четвертого декабря Генна, как всегда, постучалась в дверь номера Мары.

– Привет, привет! Как ты, идешь на карнавал, или без твоего Лодора тебе уже совсем жизнь не мила?

– На какой еще карнавал? – вскинулась Мара.

– Так бал-то будет в костюмах! Или ты даже объявления в вестибюле не читала?

– Знаешь, у меня это как-то совершенно вылетело из головы…. Я хотела надеть то платье, которое купила в первый же день – помнишь, я тебе показывала, серебристо-розовое…. А теперь даже не знаю, что делать….

– А ну давай сюда свое платье, – решительно распорядилась Генна. – У меня фантазия богатая, сейчас мы мигом что-нибудь придумаем.

Мара покорно раскрыла чемодан и извлекла оттуда длинное вечернее платье.

– Так, давай надевай, – командовала Генна. – Ой, мама моя – оно же на тебе так и светится, розовым только чуть отливает, как небо зимнее! Какая прелесть! Туфли ты к нему какие хотела, белые?

– Белые, естественно. Да у меня здесь и нет других. И вот смотри, колье с распродажи – горный хрусталь с зеленоватым жемчугом. Оба цвета не интенсивные, так что прекрасно будут сочетаться.

– Шикарная вещь! Главное, милый такой ошейничек, горло прикрыто, а грудь вся видна. Дай-ка я застегну его на тебе….

Господи, все так чудно, а ты почему-то комплексуешь! Да волосы прибрать повыше, да маску, и такая дивная стилизация выйдет под прошлый век!

– Как ты мои волосы приберешь? – возразила Мара. – Заколками приподнять, так все равно гладко лягут…. Шиньон надо, а из моих выйдет только маленький хвостик на темени – омерзительно!

– Дай подумать…. О! Одевайся, да пошли в магазинчик за углом, наберем там искусственных цветов и прикроем ими твой хвостик! Я тебе такую гирлянду сделаю….

– Я и сама сделаю, – усмехнулась Мара. – Но идея великолепная, что правда, то правда….

В маленькой лавочке, где в преддверии Рождества торговали всяческой карнавальной мишурой, Мара быстро нашла то, что ей было нужно – белые с серебристым отливом цветы, похожие на шиповник, но с длинными тычинками, на которых каплями росы дрожали хрустальные бусинки. Затем она надолго остановилась у витрины с полумасками….

– Черт, абсолютно ничего в цвет! Черное, оно ко всему идет, но уж больно не хочется. Были бы хоть туфли черные, а так…. А серебряная – слишком аляповатая, поменьше бы блеска….

Была бы тут просто белая….

– Да плюнь ты на эти маски! – напористо заявила Генна. – Я тебя так накрашу, что никакой маски не понадобится! Художник я все-таки или ты мой вкус совсем уж ни во что не ставишь?

– Ладно, попробуй под моим чутким руководством. В конце концов, не получится, так всегда можно еще раз сюда заглянуть и взять-таки черную….

Сердце Мары раскачивалось как на качелях. Вверх – вниз, вверх – вниз: приедет – не приедет, успеет – не успеет? От Руты до Плескавы всего триста километров, не бог весть какое расстояние! А в следующую ночь уже ее поезд, на Дверис…. «День пройдет – и разлучат нас поезда, чтоб не встретились мы больше никогда….» Черт, привязалась строчка из шлягера и болтается в голове, нагло притворяясь истиной в последней инстанции!