Stephen King - Les trois Cartes

Alors qu’ils tournaient la tête dans cette direction, Eddie sentit les cheveux follets de sa nuque qui tentaient de se hérisser sur l’arrière de son crâne… tentaient sans vraiment y parvenir. Désolé, les tifs, pensa-t-il bêtement. Je crois que vous êtes un peu trop longs pour ça.

Le miaulement s’enfla, se fit cri torturé, ressemblant à la plainte d’un animal luttant contre les affres d’une mort horrible (susceptible en fait de ne correspondre à rien de plus tragique qu’un accouplement réussi). Il dura un bon moment, culmina dans une stridence presque insoutenable, puis commença de se résorber, glissant dans des registres de plus en plus graves jusqu’à cesser et se fondre dans le hululement constant du vent. Ils attendirent un retour qui ne vint pas, mais la décision d’Eddie était prise. Il tira de nouveau le revolver de sa ceinture pour le tendre à Odetta.

— Prends-le et ne discute pas. Si tu as besoin de t’en servir, il peut très bien te jouer un tour de cochon, mais prends-le quand même.

— Tu tiens vraiment à ce qu’on se dispute ?

— Oh, trouve tous les arguments que tu veux, ça n’y changera rien.

Après avoir étudié les yeux tirant sur le noisette du jeune homme, Odetta esquissa un sourire las.

— Pas de discussion, donc. (Elle prit l’arme.) Mais, je t’en prie, fais vite.

— Tu crois que je vais traîner ?

Un dernier baiser, rapide cette fois, et il faillit lui dire d’être prudente… mais sérieusement, les mecs, qu’entendait-on par prudence dans une pareille situation ?

Dans l’ombre qui s’épaississait (les homarstruosités n’étaient pas encore sorties des vagues mais n’allaient plus tarder à honorer leur rendez-vous nocturne), il redescendit jusqu’à la porte et son regard se posa une fois de plus sur les mots qui y étaient inscrits. Le même frisson le traversa. C’étaient des mots terriblement justes. Oui, d’une rare vérité. Il chercha ensuite Odetta sur la pente, resta un temps sans la voir, puis surprit un mouvement, la tache brun clair de la main qu’elle agitait pour lui dire au revoir.

Il agita la sienne en réponse, fit pivoter le fauteuil et, au pas de course, commença de le pousser, tout en le basculant sur l’arrière pour maintenir les roues avant — plus petites et plus fragiles — hors de contact avec le sol et ses obstacles potentiels. Il courut cap au sud, retournant sur ses traces, et pendant la première demi-heure, son ombre l’accompagna, ombre impossible d’un géant décharné qui, collée à la semelle de ses tennis, s’étirait vers l’est sur de longs mètres. Puis le soleil sombra dans les flots et l’ombre disparut. Les vagues échouèrent un premier arrivage d’homarstruosités.

Il s’écoula encore une dizaine de minutes avant qu’il ne levât les yeux pour découvrir la sereine brillance de leur étoile du soir sur le velours bleu nuit du ciel.

Doucement, très doucement s’en vient le soir…

Faites qu’il ne lui arrive rien. Les douleurs s’insinuaient déjà dans ses jambes et son souffle était trop brûlant, trop oppressant dans ses poumons alors qu’il venait seulement d’amorcer son retour à vide et qu’il lui restait un troisième voyage à faire, avec le Pistolero comme passager. Il se doutait que Roland allait peser nettement plus lourd qu’Odetta, savait qu’il aurait dû ménager ses forces, et n’en courait pas moins, toujours plus vite.

Faites qu’il ne lui arrive rien, c’est là mon vœu. Faites que rien n’arrive à ma bien-aimée.

Et, comme pour faire planer un sinistre présage sur l’exaucement de ce vœu, un chat sauvage hurla quelque part dans les gorges tourmentées qui entaillaient les collines… à ceci près que la puissance d’un tel cri évoquait plutôt un lion rugissant au fin fond d’une savane africaine.

Eddie accéléra sa course, imprimant une vitesse accrue au véhicule vide qu’il poussait devant lui. Lamentation lugubre et ténue, le vent se mit bientôt à bruire dans les rayons des roues avant qui tournaient sur elles-mêmes.

Le Pistolero perçut l’approche d’un son gémissant comme celui de l’air dans les roseaux. Il se crispa un instant puis reconnut le rythme qui s’y superposait, celui d’un souffle haletant. Alors il se détendit. C’était Eddie. Il le savait sans avoir besoin d’ouvrir les yeux.

Quand la plainte s’évanouit et que s’espacèrent les chocs sourds marquant chaque foulée (mais pas les sifflements de la respiration), il consentit à les rouvrir. Eddie était planté devant lui, hors d’haleine et les joues ruisselantes de sueur. Sa chemise trempée était plaquée sur sa poitrine, y dessinant une tache uniformément sombre. Disparus les derniers vestiges du look étudiant bon chic bon genre dont Jack Andolini avait recommandé l’adoption avec tant d’insistance pour mieux abuser les douaniers. Ses cheveux lui pendaient sur le front. Il s’était ouvert la couture du jean sous la braguette, et les magnifiques croissants bleu violacé sous ses yeux complétaient le tableau. Un vrai désastre.

— J’ai réussi, dit-il. Je suis de retour. (Il promena un regard circulaire qu’il ramena ensuite sur le Pistolero comme s’il n’arrivait pas à y croire.) Je suis ici.

— Tu lui as donné le revolver.

Roland était dans un sale état, remarqua Eddie, un état comparable à celui dans lequel il l’avait connu avant la première prise écourtée de Keflex. Peut-être même dans un plus sale état. La fièvre semblait rayonner par vagues brûlantes de ce corps adossé au rocher, et il aurait dû en éprouver de la pitié, il le savait, mais il restait apparemment incapable de sentir monter en lui autre chose qu’une colère noire.

— Je me casse le cul pour être de retour ici en un temps record et tout ce que tu trouves à dire c’est : « Tu lui as donné le revolver. » Bravo, mec, je te remercie ! Je n’irai pas dire que je m’attendais à des démonstrations exubérantes de gratitude, mais là, c’est le bouquet.

— Je crois avoir dit la seule chose qui ait de l’importance.

— Puisque tu m’y fais penser, c’est exact : je le lui ai laissé. (Mains sur les hanches, Eddie fixait agressivement l’homme à terre.) Bon, maintenant ce sera selon les préférences de Monsieur. Soit Monsieur grimpe dans ce fauteuil, soit je le replie, histoire de voir si j’arrive à le fourrer tout entier dans le trou du cul de Monsieur. Que choisit Monsieur ?

— Ni l’un ni l’autre. (Roland souriait un peu, comme quelqu’un qui n’en a pas envie mais ne peut s’en empêcher.) D’abord, tu vas dormir, Eddie. On verra ce qu’on verra quand le moment sera venu de voir, mais pour l’heure tu as besoin de sommeil. Tu es lessivé.

— Je veux retourner près d’elle.

— Moi aussi. Mais si tu ne prends pas un minimum de repos, tu vas t’écrouler en route. Pas plus compliqué que ça. Et ce sera mauvais pour toi, pire pour moi, catastrophique pour elle.

Eddie était pris dans un nœud d’indécision.

— Tu as fait vite, concéda Roland, levant vers le soleil des yeux étrécis. Il est seize heures, seize heures quinze, peut-être. Tu vas dormir cinq heures… allez, sept, et il fera nuit noire…

— Quatre. Pas plus de quatre heures.

— D’accord. Jusqu’à ce qu’il fasse noir. C’est ça l’important, à mon sens. Ensuite, tu mangeras. Puis on s’en ira.

— Toi aussi, il faut que tu manges.

Cette esquisse de sourire, une fois de plus.

— J’essaierai. (Ses yeux bleus se posèrent sur Eddie, tranquilles.) Ta vie est entre mes mains désormais. Je suppose que tu en as conscience.

— Oui.

— Je t’ai kidnappé.

— Je sais.