Terry Pratchett - Sourcellerie

Le génie réapparut ailleurs, mais toujours à un pas de la petite explosion et du nuage de fumée de rigueur.

Il pressait à présent un objet incurvé et luisant contre son oreille et écoutait attentivement. Il jeta un bref regard à la mine furieuse de Conina et trouva moyen de lui faire comprendre, avec force frétillements de sourcils et gestes pressants de sa main libre, que des affaires inopportunes autant qu’ennuyeuses le retenaient momentanément et l’empêchaient, à son grand regret, de lui consacrer toute son attention pour l’instant, mais qu’une fois débarrassé du fâcheux, il lui en donnait l’assurance, il s’occuperait de son souhait, un souhait sûrement dicté par le bon goût et l’intelligence, un souhait qui serait pour lui un ordre.

« Je vais écraser la lampe », dit-elle d’une voix calme.

Le génie lui décocha un sourire et parla en hâte dans la chose qu’il maintenait entre son épaule et son menton.

« Bien, dit-il. Super. Une affaire, croyez-moi. Que vos agents appellent les miens. À eux de gérer ça, okay ? Bye. » Il rabaissa son instrument. « Connard, fit-il distraitement.

— Je vais vraiment écraser la lampe, dit Conina.

— Quelle lampe c’est ? s’empressa de demander le génie.

— Combien tu en as ? voulut savoir Nijel. J’ai toujours cru que les génies n’en avaient qu’une seule. »

Le génie expliqua d’un air las qu’il en avait plusieurs : une petite mais bien aménagée où il vivait en semaine, une autre plutôt exceptionnelle à la campagne, à savoir une chandelle paysanne à mèche de jonc soigneusement restaurée dans un coin de vignoble encore intact près de Quirm, et depuis peu un lot de lampes abandonnées dans le quartier des docks d’Ankh-Morpork qui promettaient, une fois que la société branchée s’y rendrait, de devenir l’équivalent occulte d’une suite de bureaux et d’un bar à vin.

Ils écoutaient avec un respect mêlé de crainte, comme des poissons fourvoyés par inadvertance dans un cours sur les techniques de vol.

« Qui sont ces agents que les autres agents doivent appeler ? demanda Nijel qui était impressionné mais sans savoir pourquoi ni par quoi.

— À vrai dire, je n’en ai pas encore, répondit le génie qui fit une grimace sans conteste en pleine ascension sociale au coin des lèvres. Mais ça va se faire.

— Taisez-vous tous, fit Conina avec autorité, et toi, tu nous emmènes à Ankh-Morpork.

— J’obéirais, à votre place, conseilla Créosote. Quand la bouche de la jeune dame ressemble à une boîte aux lettres, il vaut mieux faire ce qu’elle dit. »

Le génie hésitait.

« Je ne suis pas très branché sur les transports, dit-il.

— Alors, apprends », répliqua Conina. Elle se lançait la lampe d’une main à l’autre.

« La téléportation, c’est un vrai casse-tête à gérer, dit le génie, l’air désespéré. Pourquoi est-ce qu’on ne déj…

— Bon, très bien, fit Conina. J’ai juste besoin de deux grosses pierres plates…

— Okay, okay. Tenez-vous les mains, d’accord ? Je vais mettre le paquet mais on fait peut-être une grosse erreur…»

Les astrophilosophes de Krull ont un jour réussi à prouver de façon concluante que tous les lieux n’en sont qu’un et que la distance qui les sépare est une illusion, découverte embarrassante pour tous les penseurs puisqu’elle n’expliquait pas, entre autres choses, les poteaux indicateurs. Après des années de disputes, on soumit l’affaire à Ly Tin Wheedle, prétendument le plus grand philosophe du Disque [23] C’est ce que lui-même a toujours prétendu. , qui après mûre réflexion proclama que tous les lieux n’en étaient effectivement qu’un, mais un très grand.

L’ordre psychique fut donc rétabli. La distance reste cependant un phénomène entièrement subjectif et les êtres magiques peuvent la modifier à leur convenance.

Ils n’y arrivent pas forcément bien.

Rincevent, déprimé, assis dans les ruines noircies de la bibliothèque, s’efforçait de mettre le doigt sur ce qui clochait.

Eh bien, tout clochait, pour commencer. Il était impensable qu’on ait pu brûler la bibliothèque. La plus grosse réserve de magie du Disque. Elle nourrissait les mages. Tous les sortilèges dont on s’était jamais servi s’y trouvaient écrits quelque part. Les brûler, c’était… c’était… c’était…

Il n’y avait pas de cendres. Beaucoup de cendres de bois, oui, beaucoup de chaînes, de pierre noircie, de pagaïe. Mais des milliers de livres, ça ne brûle pas facilement. Il reste toujours des bouts de couvertures et des tas de cendres duveteuses. Et on n’en voyait nulle part.

Rincevent remua les débris du bout de l’orteil.

Il n’y avait qu’une porte pour entrer dans la bibliothèque. Ensuite, c’étaient les caves – il voyait les marches qui y descendaient, obstruées par les détritus –, mais on ne pouvait pas cacher tous les livrés là-dedans. On ne pouvait pas les téléporter ailleurs non plus, ils résisteraient à une magie pareille ; quiconque s’y risquerait se retrouverait avec le cerveau en dehors du chapeau.

Une explosion se produisit en altitude. Un anneau de feu orange se forma environ à mi-hauteur de la tour de la sourcellerie, s’éleva rapidement et fila comme une flèche en direction de Quirm.

Rincevent pivota sur son siège de fortune et leva la tête vers la Tour de l’Art. Il eut la nette impression qu’elle lui renvoyait son regard. Elle était complètement dépourvue de fenêtres, mais l’espace d’un instant il crut voir bouger tout là-haut parmi les tourelles en ruine.

Il se demanda quel âge avait vraiment la tour. Elle était plus ancienne que l’Université, sûrement. Plus ancienne que la ville qui s’était regroupée autour d’elle comme des éboulis au pied d’une montagne. Peut-être plus ancienne que la géographie. Rincevent savait qu’en un temps reculé les continents étaient différents et qu’ils s’étaient petit à petit blottis plus confortablement les uns contre les autres comme des chiots dans un panier. Peut-être que la tour venait d’ailleurs, amenée sur des vagues de rochers. Peut-être datait-elle d’avant le Disque lui-même, mais Rincevent n’aimait pas y penser, parce que ça soulevait des questions désagréables sur qui l’avait bâtie et pourquoi.

Il fit un examen de sa conscience.

Elle lui dit : je suis à court d’idées. Fais comme tu veux.

Rincevent se leva, brossa la poussière et les cendres de sa robe qui perdit du même coup une certaine quantité de peluche rouge. Il retira son chapeau et tenta d’en redresser la pointe, la mine préoccupée, avant de s’en recoiffer.

Puis il se dirigea d’un pas incertain vers la Tour de l’Art.

Il y avait une petite et très vieille porte à sa base. Le mage ne fut aucunement surpris lorsqu’elle s’ouvrit à son approche.

« C’est bizarre, ici, dit Nijel. Les murs sont drôlement courbés.

— Où on est ? fit Conina.

— Y a-t-il de l’alcool ? demanda Créosote. Sans doute que non, se répondit-il.

— Et pourquoi ça bouge ? fit Conina. Je ne me suis encore jamais trouvée entre des murs de métal. » Elle renifla. « Vous ne sentez pas une odeur d’huile ? » ajouta-t-elle avec méfiance.

Le génie réapparut, mais cette fois sans la fumée ni les effets de trappe baladeuse. Manifestement, il s’efforçait de se tenir aussi éloigné de Conina que le lui permettait la politesse.

« Tout le monde est okay ? lança-t-il.

— On est à Ankh ? fit-elle. Seulement, quand on t’a demandé de nous emmener, on s’attendait à ce que tu nous déposes quelque part où il y aurait une porte.