Елена Павлова - Ряд случайных чисел [СИ]

— Ни фига себе! Эльфийская — о вампирах? И без автора? На эльфов не похоже! Они же твари просто жутко тщеславные!

— Это ты мне говоришь? Извини, я об этом побольше тебя знаю! С другой стороны, ну сам подумай — а с чего бы людям о вампирах жалостливые песенки слагать?

— Тоже верно. Странно. Так может, вампиры сами про себя?..

— Я ж тебе говорю — жалостливая! Сам-то подумай?

— А, ну да… Тогда да… Тогда совсем странно… А спой!

— Да иди ты!

— Нет, ну правда! Я ж ее не слышал никогда — интересно! А я тебе — хочешь — свои стихи потом прочитаю?

— Свои-и? Ты еще и это умеешь?

— Ну, знаешь, за шестьсот-то лет можно научиться!

— За сколько? — Лиса даже остановилась. Дон виновато пожал плечами. — А ты неплохо сохранился! — хмыкнула Лиса.

— Юн, свеж, бодр и всегда готов к услугам для прекрасной райи! — раскланялся Дон. — Ну спой! Ну пожалуйста!

Лиса вздохнула. Но послушать стихи шестисотлетнего вампира — это, знаете ли, искушение…

— А дальше я не помню. И спросить некого, бабка Берита в позапрошлом году померла, — вздохнула Лиса. — А больше нету нигде этой песенки, я уже искала. Теперь видишь, что это о вас? Все же знают, это вы любите босиком бегать.

— А? Да, похоже… — очнулся Дон, взглянул на свои «босы ножки». Это правда, любит он босиком… Голос у Лисы оказался низким, чуть хрипловатым, а песня действительно похожей на колыбельную — протяжная и печальная. Он даже как-то… очаровался… Лья тоже пела — но у нее был хорошо поставленный, почти оперный голос. И совсем другой репертуар…

— Давай, читай уже! — потребовала Лиса.

— Может, не надо? — попробовал увильнуть Дон. — Вдруг тебе не понравится? — а ему это действительно важно, вдруг с удивлением поняла Лиса. Его всерьез волнует, не обхихикает ли она, именно она, его стихи, как до этого эльфийскую розовую муть.

— Не увиливай. Обещал? Обещал. Не бойся, ржать не буду. Но и врать, если не понравится, тоже не стану. Ты ж понимаешь, мне оно — себе дороже!

— А почему, кстати? Вот чего никогда не понимал! Иногда ведь соврать просто необходимо — иначе полные кранты! «Дорогой, как я выгляжу?» «Чуд-до-о-овищно!» Бдыщщ по морде! Как вы так живете?

Лиса невесело улыбнулась.

— Вот так и живем, чтобы необходимости во вранье не возникало. Гниль, Дон, слышал про такое? В Видении — черная, липкая и вонючая дрянь. Вот и представь, что у тебя внутри такое счастье образуется. А оно образуется — от вранья. У всех, только все этого не чувствуют. А мы чувствуем. Жить — и ощущать, как разлагаешься изнутри. Кайф! Самая прямая дорожка к тому, чтобы с ума сойти. И сходят, что ж ты думаешь? Особенно те, кто не захотел свой Дар признать. Так что, извини заранее: если не понравится — так и скажу, врать не буду.

Они остановились у невысокого заборчика заднего двора. Лиса облокотилась на него, уставилась на Дона выжидательно. Он запрокинул голову. Пока они шли, окончательно стемнело. На западе так и висела туча, но небо над ними все еще было чистым, звездным, луна еще не взошла. Тогда тоже было огромное небо — вдвое больше, потому что звезды отражались в океане, таком же черном и глубоком. Был отлив, безветрие, и только легкая зыбь заставляла дрожать отражение неизмеримой пустоты, о которой так легко забыть под ласковым голубым небом дня.

Он замолчал, опустив голову. Пришло острое ощущение неправильности того, что он делает, недовольство собой и досада.

— Это… свечи, да? — услышал он шепот Лисы. Она стояла, запрокинув голову, как он сам только что, и смотрела на звезды.

— Наверно, — глухо сказал Дон. Не надо было это читать. Да, сейчас можно было бы ее обнять и поцеловать, и все получилось бы — но он не мог. Не для охмурения вспыльчивой рыжей девчонки это было написано, и использование — его покоробило само это слово в применении к стихам — ощутилось чем-то вроде предательства. Да нет, это и было предательством — к себе тогдашнему, к Лье. К той Лье, которой уже не было, и не будет уже никогда. К памяти. Он опустился на одно колено, поцеловал руку Лисы с зажатым в ней мокрым полотенцем, сказал «Извини» в удивленные глаза и ушел в дом. Лиса недоумевала все время, пока развешивала мокрое барахло на веревочке в сенях. Она его обидела? Но чем? И за что он извинился, тем более, если обиделся? Извинился за то, что обиделся? А стихи ей понравились, но она даже сказать ему это не успела — так быстро он сбежал. Она вышла на крыльцо, постояла, глядя в ночное небо. «У черной бездны изначальной…» Ей всегда хотелось уметь летать. Она даже смутно ощущала этот отзвук полета, не разумом, а всем телом — взмах несуществующих крыльев, скорость, свободу и одиночество. Всегда одиночество. Ни разу не представилось ей ощущение других крыльев неподалеку. Почему?