Анфиса Кохинор: Дурацкие игры магов. Книга вторая.

Нестерпимо яркие серебряные капли упали на кожу, и, закрыв лицо ладонями, Олефир закричал от нестерпимой муки. Магу казалось, что кровь в его венах превратилась в расплавленный металл, что глаза вот-вот взорвутся, как перезрелые дыни, а мозг станет куском пережаренного мяса. Но самым кошмарным было не это: в сознании звучали спокойные голоса его учеников. Словно не было временного безумия вокруг, словно не корчился от боли их любимый магистр.

- Хорошо. Пусть всё закончится, если ты настаиваешь!

- Ты знаешь: просто так не получится.

- Знаю.

- Нам нужно вернуться к правилам и…

- Нет!

- По-другому не будет!

- Хочешь поспорить?

- Опомнись! Даже сейчас ты…

- Я не сдамся!

- Отлично! Тогда я умываю руки.

- Карт-бланш? Как любезно с твоей стороны.

- Я хочу, чтобы ты понял…

- Я тоже. Но сначала крутанём Время назад.

- Стой! В этом нет необходимости.

- Я так не думаю. Я уже стёр пару лет.

- Вот и достаточно. Или ты собираешься начать всё сначала?

- Именно!

- Это уж слишком!

- Пусти!

- Нет!

- Да пусти же!..

Олефира подбросило, крутануло и понесло неизвестно куда. И вдруг всё замерло. Боль исчезла, в уши ударила тишина. Тяжело дыша, маг оторвал руки от лица, обвёл глазами знакомый кабинет и остановил взгляд на цветной фотографии красивой рыжеволосой девушки.

- Ну, что ж, отсюда, так отсюда, - пробормотал он, на негнущихся ногах добрёл до стеклянного столика, где стояли кувшин и бокалы, и плеснул себе сладкого лирийского вина. - Только вот теперь, ребятушки, веры вам нет. Так что, будем играть по-моему. Уж не обессудьте.

Маг залпом выпил вино, поставил бокал на стол и исчез.