Степан Мазур - Цикл Скорпиона-5. Всполохи Эйцехоре.

Вот он – великий артефакт! Родовая реликвия!

Скиф не нашёл никаких замков и просто откинул крышку. Внутри лежала багровая тряпица, обмотанная множеством завязок-оберегов. Дыхание перехватило. Как сама аккуратность, юноша коснулся тряпицы и пересохшими губами зашептал слова, чтобы охраняющие духи не гневались на родича. Он шептал, что свой, что берёт сей дар по праву и гневаться на него нет причин.

Один за другим, обереги развязывались и аккуратно складывались в сундук. Вот и последний снят, и из развёрнутой тряпицы показались тёмно-зелёные ножны…

Меч. Семейный Хранитель.

Реликвия рода легла в руки.

Пока глаза прикидывали размер, руки напряглись под тяжестью двуручного клинка. Великоват, тяжеловат, ещё не по возрасту, пусть Скифа боги статью и не обидели.

И без того серое небо затянули тёмные грозовые тучи. Скиф опустился перед мечом на колени и произнёс клятву:

- Я, последний из Рода, отдаю свою жизнь в твои руки и забываю своё имя, пока убийца рода не покинет этот мир.

Лишь лесные звери, деревья и лёгкий ветерок был и свидетелями, как на последнем слове небеса ответили ему громовым раскатом.

Боги приняли клятву.

Скиф и меч теперь одно целое. Только прежде чем пролить чужую кровь, он должен напоить его своей. Так положено. Меч должен принять его частицу жизни.

Молния ударила в могучий дуб, когда из разреза на руке тяжёлые алые капли упали на лезвие. Кровь потекла по мечу… но ни одна капля не упала на землю. Хранитель вобрал всё. Он впитывал и просыпался.

Просыпался, чтобы выполнить последнее своё предназначение…

Весь день ушёл на приготовление ритуального костра. Солнце скрылось за горизонтом, когда горящий факел в руке Скифа медленно опустился на вязанки хвороста.

Слёз больше не было. Лишь пустота и бесконечное чувство утраты в душе.

- Светлый путь вам, родичи, - произнёсли губы каким-то чужим, хриплым голосом.

Языки пламени поползли вверх.

Они уходят. Их души переходят в мир иной.

Сердце каменело. Перевязанная рука грозилась потянуться к ножнам за спиной, что оттягивали плечи лямками перевязи. Грозная мощь просила выхода. Силой наполнялось всё тело. Меч подпитывал незаметно, маленькими, но ощутимыми порциями. Скиф отстранённо понимал, почему тяжесть меча уже не так давит на плечи и враз полегчали тела членов семьи, когда переносил их на ритуальный костёр.

Хранитель подпитывал, щедро делился. Но даже его поддержки было недостаточно, чтобы придать огню все тела, как того требовал обычай. Проводить в последний путь удалось лишь десятерых, на большее попросту не хватило сил и времени.

Последние искры взметнулись в чёрное небо. Полная луна, скучая, глядела из-за туч. Она видела много, очень много таких костров.

Налетевший порыв ветра подхватил прах усопших и понёс куда-то на север, в страну нави. Скиф тяжело опустился на землю рядом с костром. Нужно было передохнуть, поспать, а завтра с новыми силами…

Он ещё не успел приклонить голову, а сознанием уже овладели сны. Скифу снилось детство. Лазурное небо над головой, сочная, свежая трава под ногами. Он бежит по полю к матери. Та стоит в высокой траве, жнёт её серпом. Такая родная, близкая, светлая. Русые волосы выбились из-под косынки и развиваются, колышимые лёгким тёплым ветерком. Мать не видит мальчика, она стоит к нему спиной. Скиф раскидывает руки в стороны, смеётся, на душе тепло и уютно, сейчас он обнимет свою мать, уткнётся ей в шею, растаяв в этой благостной неге.

Мама перестаёт жать траву, распрямляет спину и оборачивается…

О, боги! Что это?!

Чёрные, забитые землёй глазницы смотрят на Скифа. Усилившийся, ставший вдруг ледяным ветер вырывает клочья русых локонов из гниющего скальпа. Мёртвое тело запрокидывает голову, и жуткий, парализующий разум вой разносится по полю…

Скиф проснулся, задыхаясь от ужаса, потряс головой, силясь избавиться от липких остатков мерзкого сна, но вой не стихал. Он множился!

Три, пять, десять глоток завыли в унисон, глухо, утробно. Из тумана выросли чёрные силуэты, много силуэтов.

Мёртвые.

Неужели Барон пользовался не только мечами?

Скиф стряхнул пелену сна и опрометью бросился бегать вокруг догорающего костра, вспахивая землю огарком подвернувшейся по руку ветки. Так он в полуприсяде трижды очертил круг, не переставая бормотать заговор. Ах, как он радовался сейчас тому, что древняя бабка в своё время чуть ли не силой заставляла его разучивать сложные в произношении заклинания. Правда, применять сие знание на практике Скифу ещё не доводилось. Подействует ли защитный круг?