Степан Мазур - Изнанка Мира

Октябрь 2013. Постепенно достаю из загашников старые романы, ранее видимые читателям лишь частично, редактирую, дописываю, вспоминаю, когда писал, довожу до ума и выставляю на всеобщее обозрение. В голове давно витает продолжение. Надо писать! Хотя писать не хочется. Это графоманы любят писать всё, что угодно, в любой момент времени. Или как сейчас принято называть их более политкорректно — блоггеры. Пишущий же осознанно скорее заставляет себя сесть и творить, настроиться, сконцентрироваться, начать работать. Так как писательство именно труд. Веселья здесь процентов 10. Столько же приходится на музу. Если хочешь создать что-нибудь читабельное — трудись остальные 80 процентов. Куча мелочей от банальной орфографии до мыслей третьего второстепенно героя должна быть в голове. Записки на бумаге для слабаков. Всё равно ведь всё потеряется. Только в памяти, только хардкор… И если начал творить, то весь прочий мир блекнет, пока рождается новый.

Жаль так мало времени по жизни остаётся на само творчество. Процесс выживания кушает большую часть распорядка дня. Но что поделать. Ни один писатель России после издания первой же книги не переезжал в виллу. И вряд ли уже переедет и после десятой. То ли дело в стоимости вилл, то ли литература не востребована государством.

Не будем о грустном. По замыслам, я намерен из одного изначального романа «Посланники тени» сделать трилогию. Посланники это около мистическая городская фентази. В центре повествования — простые люди, вокруг которых крутятся разные силы. Порой касание этих сил приводит к тому, что люди сами обретают дополнительные возможности. Но чаще Хомо Сапиенс с ними живут всю жизнь, сами того не подозревая. Для пробуждения достаточно о них лишь напомнить. Попробую окунуться в этот мир, не скатившись до банальщины.

Что достану со дна — судить Вам. Будет ли это слиток золота или всплывет лишь версия для популярного телевидения определяет только мой чуткий читатель.

Ночь опустилась на город, набросив на осенний мегаполис покров темноты. Темноты, весьма относительной: горели фонари, светились витрины магазинов, окна домов, фары бесконечного потока автомобилей.

Начиналась другая жизнь. Жизнь тех, для кого ночь — основное время работы.

Двое разомкнули глаза — пришёл их час. Ночная смена.

Она была ангелом. Её звали Люция. Молодая, белокурая дева, обращённая архангелом Алрониилом из ведьм в воители неба несколько сот лет назад за уничтожение князя «рогатых». Вторым — потомственный демон-аристократ, носитель силы Шестого легиона, получивший её не по заслугам или проклятию, а по праву рождения. Его нарекли Сарконом. Изначальный демон в третьем поколении, так и не заслуживший за годы своего существования крыльев, хвоста и больше трёх рогов.

Саркон был старше Люции на три столетия. Но, даже имея века опыта за плечами, оба являлись самыми молодыми бойцами своих «лагерей», своих господ и хозяев, и были самой причудливой парой воителей за всю историю Столкновения.

Впервые ангел и демон работали вместе больше, чем один день.

Больше, чем один бой.

Без жажды смерти друг другу.

Впервые этот союз одобрили во имя высших целей.

— Я не выспалась, — сладко протянула Люция, потягиваясь и расправляя крылья. — Может, отпуск взять?

Крылья заполонили узкую комнатку. Деве едва хватало места, чтобы расправить их полностью. И даже с такими-то едва удавалось летать, в основном, парить над землей. А как же эта пара крыльев была мала по сравнению с крыльями архангелов! Те, высшие чины, летают, носят доспехи и поднимают груз больше своего веса даже в материальном воплощении. А про багровокрылых шестикрылых серафимов и говорить нечего. Увидеть бы хоть краем глаза. Столько легенд о них ходит. Интересно, есть в них хотя бы зерно истины?

Люция не доверяла легендам. Верила только в то, что видела. И жизнь ее в физическом мире на события не скупилась. Успевай получать. Как вообще люди умудряются находить время для скуки? Ей скучать точно некогда. Работы всегда столько, что мысли о постороннем могли приходить только перед сном или по пробуждению. Засыпала она, едва голова касалась подушки, — так уставала.

— На небе отоспишься, — пробурчал демон, скребя клыки когтём. — Я как будто выспался. В этом холоде физического мира не до глубокого сна. Весь как на иголках.