AdrienH - Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

Les yeux toujours fermés, le professeur de Défense prit une feuille de papier de ses robes ; un moment plus tard, des mots commencèrent à apparaître à sa surface, accompagnés de petites volutes de fumées. Lorsque la fumée eut cessé de s'élever, le papier lévita en direction de la femme.

Elle regarda le papier avec ses sourcils arqués et eut un reniflement sardonique : "Il vaudrait mieux que ça marche, Jérémie, ou ma dernière volonté et mon testament diront que tous mes biens constituent une prime pour la personne qui aura ta tête. En parlant de ça -"

Le professeur de Défense chercha de nouveau dans ses robes et jeta à la sorcière un sac qui émit un cliquetis. La sorcière l'attrapa, le soupesa, et eut un bruit de contentement.

Puis elle se leva et la pâle femme squelettique lévita à côté d'elle. "Je rentre," dit la sorcière. "Je ne peux pas commencer à travailler ici."

"Attends," dit le professeur de Défense, et d'un geste il récupéra sa baguette depuis la main et l'étui de Bellatrix. Puis il orienta la baguette vers Bellatrix et fit un petit geste circulaire accompagné d'un discret " Oubliettes ".

" Ça suffit ," lâcha la sorcière, "je la sors d'ici avant que quelqu'un ne fasse encore plus de dégâts...". Un bras entoura la forme osseuse de Bellatrix Black et la serra contre la sorcière, puis elles disparurent toutes deux au puissant POP! d'un Transplanage.

Et ce lieu bosselé devint silencieux, hormis le discret flot des vagues qui passaient et un léger souffle de vent.

Je pense que le numéro est terminé , dit le Critique Interne. Je lui mets deux sur cinq. Ce n'est probablement pas une actrice très expérimentée.

Je me demande si une vraie guérisseuse semblerait plus fausse qu'une actrice à qui l'on aurait dit d'en jouer une ? médita Serdaigle.

Comme de regarder une émission de télévision, c'était ça, comme de regarder une émission de télévision dont les personnages ne suscitait aucune empathie particulière, c'était là tout ce qui pouvait être vu et ressenti depuis l'autre côté des murs de verre.

Harry parvint sans savoir comment à déplacer ses lèvres lui-même, à envoyer sa propre voix dans l'air toujours auroral, puis il fut surpris d'entendre sa question : "Et sinon, vous êtes combien de personnes différentes ?"

L'homme pâle allongé au sol ne rit pas mais depuis le balais Harry put voir le coin des lèvres du professeur Quirrell qui se recourbaient, la lisière du sourire sardonique familier. "Je ne peux pas prétendre m'être embêté à en garder le compte. Et vous, combien en êtes-vous ?"

Entendre cette réponse n'aurait pas dû autant secouer le Harry intérieur et pourtant il se sentait - il se sentait - instable, comme si son centre avait été soustrait -

Oh.

"Excusez-moi," dit la voix de Harry. Le caractère distant et détaché de celle-ci reflétait maintenant l'effacement que Harry ressentait. "Je pense que je vais m'évanouir dans quelques secondes."

"Utilisez le quatrième Portoloin que je vous donné, celui dont j'ai dit que c'était notre refuge de secours," dit l'homme allongé au sol calmement mais rapidement. "Ce sera plus sûr là-bas. Et continuez de porter votre cape."

La main libre de Harry récupéra une autre brindille depuis sa bourse et la brisa.

Il y eut une autre saccade de Portoloin, une saccade internationalement lointaine, et il fut dans un endroit noir.

" Lumos ," dirent les lèvres de Harry alors qu'une partie de lui évaluait la sûreté de l'ensemble.

Il était à l'intérieur de ce qui ressemblait à un entrepôt Moldu, un entrepôt désert.

Ses jambes descendirent du balais et s'allongèrent au sol. Ses yeux se fermèrent et une petite fraction de son être intima à sa lumière de s'éteindre avant que les ténèbres ne le recouvrent.

"Où iras-tu ?" cria Amélia. Ils étaient presque à la limite de l'enceinte.

"En arrière dans le temps pour protéger Harry Potter," dit le vieux sorcier, et avant qu'Amélia ne puisse ne serait-ce qu'ouvrir ses lèvres pour demander s'il voulait de l'aide, elle ressentit elle ressentit le passage d'un bord à l'autre de la lisière de l'enceinte.

Il y eut un pop de Transplanage et le sorcier et le phénix disparurent, laissant derrière eux le balais emprunté.

*Chapter 60*: L'Expérience de Prison de Stanford, pt10

"Debout."

Les yeux de Harry s'ouvrirent grand alors qu'il s'éveillait dans un halètement étranglé accompagné d'une convulsion de son corps allongé. Il ne pouvait se souvenir d'aucun rêve ; peut-être que son cerveau avait été trop épuisé pour rêver, car il lui semblait n'avoir fermé les yeux qu'un instant avant d'avoir entendu ce mot.

"Vous devez vous éveiller," dit la voix de Quirinus Quirrell. "Je vous ai donné autant de temps que possible mais il serait sage de garder au moins une utilisation du Retourneur de Temps en réserve. Nous allons bientôt devoir revenir quatre heures en arrière, chez Marie , et donner sous tous rapports l'impression que nous n'avons rien fait d'intéressant aujourd'hui. Je souhaitais vous parler avant cela."

Harry s'assit lentement au milieu des ténèbres. Son corps lui faisait mal, et pas seulement aux endroits où il avait reposé sur du béton. Des images se chevauchèrent les unes les autres dans sa mémoire, tout ce dont son cerveau inconscient, trop fatigué pour cela, n'avait pu se décharger sous la forme d'un bon cauchemar.

Douze terribles néants lévitant le long d'un couloir, corrodant le métal autour d'eux, les lumières tamisées, la température chutant à mesure que les vides essaient de drainer toute vie hors du monde -

Peau d'une blancheur de craie, étirée à la surface des os qui demeurent une fois la graisse et les muscles disparus -

Une porte de métal -

La voix d'une femme -

Non, je ne voulais pas, ne meurs pas s'il te plaît -

Je ne sais plus comment mes enfants s'appellent -

Ne pars pas, ne l'emmène pas, non non non -

"Quel était cet endroit ?" dit Harry d'une voix rauque, d'une voix qui sortait de sa gorge comme de l'eau qu'on aurait forcée à traverser un tuyau trop étroit, d'une voix qui dans ces ténèbres semblait aussi brisée que l'avait été celle de Bellatrix Black. " Quel était cet endroit ? Ce n'était pas une prison, c'était L'ENFER ! "

"L'enfer ?" dit la voix calme du professeur de Défense. "Vous voulez dire le fantasme de punition Chrétien ? J'imagine qu'il existe une ressemblance."

"Comment -" la voix de Harry était bloquée comme si quelque chose d'énorme s'était logé dans sa gorge. "Comment - comment ont-ils pu -" Des gens ont construit cet endroit, quelqu'un a fait Azkaban, ils l'ont fait sciemment , ils l'ont fait délibérément , cette femme, elle avait des enfants, des enfants dont elle ne pouvait plus se souvenir, un juge a décidé que cela lui soit infligé, quelqu'un a dû la traîner jusqu'à cette cellule et la fermer à clé alors qu'elle hurlait, quelqu'un l'a nourrie tous les jours et est reparti sans la laisser sortir -

" COMMENT DES GENS PEUVENT-ILS FAIRE ÇA ?"

"Pourquoi ne le feraient-ils pas ?" dit le professeur de Défense. Une pâle lumière bleue éclaira alors l'entrepôt, révélant un haut toit caverneux et un sol poussiéreux tous deux faits de béton ; ainsi que le professeur Quirrell, assis à une certaine distance de Harry, le dos appuyé contre un mur peint ; la pâle lumière bleue transformait les murs en parois de glaciers, la poussière au sol en mouchetures de neige, et l'homme lui-même était devenu une sculpture de glace enveloppée de ténèbres là où ses robes noires le recouvraient. "En quoi les prisonniers d'Azkaban leur sont-ils utiles ?"