AdrienH - Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

"Ce qui me rappelle," dit son père. "Qu' est -ce qu'ils ont fini par faire au sujet de ton cycle de sommeil ?"

"De la magie," dit Harry, se dirigeant droit vers la porte qui donnait sur sa chambre, juste au cas où papa n'aurait pas plaisanté...

"Ce n'est pas une explication !" dit le professeur Verres-Evans juste quand Harry hurla : " Vous avez utilisé tout l'espace libre dans mes bibliothèques ?"

Harry avait passé son 23 décembre à faire des emplettes pour les choses moldues qu'il ne pouvait pas juste métamorphoser ; son père avait été occupé et avait dit à Harry qu'il devrait marcher ou prendre le bus, ce qui avait très bien convenu à Harry. Certains des employés de la quincallerie lui avaient jeté des regards interrogateurs, mais il avait dit d'une voix innocente que son père faisait des achats non loin et qu'il était très occupé et qu'il l'avait envoyé chercher certaines choses (en tenant une liste faite de caractères d'une écriture qui ressemblaient précisément à celle quasi-illisible des adultes)... et en fin de compte, de l'argent, c'était de l'argent.

Ils avaient décoré le sapin de Noël tous ensemble, et Harry avait mis une petite fée dansante au sommet (deux Mornilles et cinq Noises chez Gambol et Japes).

Gringotts avaient été prêts à échanger des Gallions contre des billets, mais ils ne semblaient pas connaître de moyen simple de transformer de larges quantité d'or en argent Moldu exempté d'impôts et placé dans un compte bancaire Suisse. Cela avait nettement contrarié le plan de Harry consistant à transformer la majeure partie de l'argent qu'il s'était volé à lui-même en un judicieux mélange composé à 60% d'indices de fonds internationaux et à 40% de Berkshire Hathaway. Pour l'instant, Harry avait diversifié ses biens un peu plus en sortant subrepticement la nuit, invisible et remonté dans le temps, et en enterrant cent Gallions d'or dans le jardon. De toute façon, il avait toujours toujours toujours voulu faire ça.

Une partie du 24 décembre avait été passée aux côtés du professeur tandis que celui-ci lisait les livres de Harry et posait des questions. La plupart des expériences suggérées par son père n'étaient pas réalisables, du moins pour le moment ; de celles qui restaient, Harry en avait déjà fait la plupart ("Oui papa, j'ai vérifié ce qui se passait si je donnais à Hermione une prononciation légèrement différente et qu'elle ne savait pas si elle avait changé, c'est la première expérience que j'ai faite, papa !")

La dernière question que le père de Harry avait posé, après avoir relevé les yeux de Potions et breuvages magiques avec un air de dégoût abasourdi, était si tout ça avait un sens quand on était un sorcier ; et Harry avait répondu non.

Sur quoi son père avait déclaré que la magie n'était pas scientifique.

Harry était encore un peu choqué à l'idée qu'on puisse dire d'une section de la réalité qu'elle n'était pas scientifique. Papa semblait penser que le conflit entre ses intuitions et l'univers signifiait que l'univers avait un problème.

(Mais après tout, il y avait beaucoup de physiciens qui pensaient que la mécanique quantique était bizarre au lieu de penser que la mécanique était normale et que c'était eux qui étaient bizarres).

Harry avait montré à sa mère le kit de soin qu'il avait apporté pour qu'ils le gardent à la maison, même si la plupart des potions ne marcheraient pas sur Papa. Maman avait fixé le kit du regard avec un air qui avait poussé Harry à lui demander si sa soeur avait jamais apporté quoi que ce soit du genre pour papi Edwin et mami Elaine. Et quand maman avait continué à ne pas répondre, Harry avait dit hâtivement qu'elle n'y avait probablement juste jamais pensé. Et puis il avait finit par fuir la pièce.

Lily Evans n'y avait probablement pas pensé, c'était ça qui était triste. Harry savait que les autres avaient une tendance à ne pas penser aux sujets douloureux, tout comme ils avaient une tendance à ne pas délibérément poser leurs mains sur des cuisinières allumées ; et Harry commençait à soupconner que la plupart des nés-Moldus acquéraient rapidement une tendance à ne pas penser à leur famille, qui allait de toute façon mourir avant d'avoir atteint son premier siècle.

Non que Harry ait la moindre intention de laisser ça se produire, bien sûr.

Et la journée du 24 décembre fut alors plus avancée et ils partirent vers leur dîner de réveillon.

La maison était immense, non pas d'après les standards de Poudlard mais d'après ceux dictant ce qu'on pouvait avoir si son père était un distingué professeur essayant de vivre à Oxford. Deux étages de briques étincelantes sous le soleil couchant, avec des fenêtres au-dessus d'autres fenêtres et une, plus grande que les autres, qui montait à des hauteurs que du verre n'aurait jamais dû pouvoir atteindre. Ça allait être un immense salon...

Harry prit une profonde inspiration et sonna à la porte d'entrée.

Il y eut une un appel lointain, "Chéri, tu peux y aller ?"

Suivi par le lent piétinement de quelqu'un qui s'approchait.

Et la porte s'ouvrit alors pour révéler un homme cordial aux joues grasses et roses et aux cheveux clairsemés, dans une chemise bleue boutonnée qui tirait légèrement aux coutures.

"Dr. Granger," dit brusquement le père de Harry avant que celui-ci ne puisse ouvrir la bouche. "Je suis Michael, et voici Pétunia et notre fils Harry. La nourriture est dans la malle magique," et papa fit un vague geste vers l'arrière - à vrai dire pas tout à fait vers la malle.

"Oui, entrez, je vous en prie," dit Leo Granger. Il fit un pas vers l'avant et prit la bouteille de vins des mains tendues du professeur avec un "Merci" marmonné, puis il recula et indiqua le salon d'un geste de la main. "Asseyez-vous. Et," sa tête se baissant pour s'adresser à Harry, "tous les jouets sont en bas à la cave, je suis sûr que Herm descendra bientôt, c'est la première porte à ta droite," et il pointa un doigt vers un couloir.

Harry se contenta de l'observer un moment, conscient du fait qu'il bloquait ses parents et les empêchait d'entrer.

"Des jouets ?" dit Harry d'une voix radieuse et aigue, les yeux écarquillés. "J'adore les jouets !"

Il y eut une inspiration bruyante venant de sa mère, située derrière lui, et Harry se précipita dans la maison, parvenant tout juste à ne pas taper des pieds sur le sol exagérément.

Le salon était aussi large qu'il avait semblé être de l'extérieur, avec un immense plafond voûté d'où pendait un gigantesque lustre et un arbre de Noël dont le passage par la porte d'entrée avait probablement fait des victimes. Les niveaux inférieurs de l'arbre étaient décorés de fond en comble de beaux motifs rouge et vert et or, avec une touche novatrice de bleu et de bronze ; les hauteurs, que seul un adulte pouvait atteindre, étaient aléatoirement recouvertes de chaînes de lampions et de guirlandes sans que le moindre soin ait été apportée à leur disposition. Un couloir se prolongeait jusqu'à s'achever dans l'antichambre d'une cuisine, et des escaliers de bois à la rambarde de métal poli continuaient jusqu'à un deuxième étage.

"Waoh !" dit Harry. "Quelle grande maison ! J'espère que je ne vais pas m'y perdre !"

Le Dr. Roberta Granger se sentait de plus en plus nerveuse à l'approche du dîner. La dinde et le rôti, leurs contributions au projet commun, cuisaient tranquillement dans le four ; les autres plats devaient être apportés par les invités, la famille Verres, qui avait adopté un garçon prénommé Harry. Qui était connu sous le nom de Survivant dans le monde magique. Et qui était aussi le seul garçon que Hermione ait jamais qualifié de "mignon", et même le seul qu'elle ait jamais remarqué.