Вероника Рот - Переход

- Доберись до сути, Стиф, - слышу крик и замираю, я вспоминаю, что это симуляция.

Доберись до сути. Что же мне нужно, чтоб выбраться из этой коробки? Мне нужен какой-либо инструмент, что-то сильнее, чем я. Я подталкиваю что-то ногой и наклоняюсь, чтоб поднять. Но когда я наклоняюсь, верх коробки опускается, и я уже не могу выпрямиться. Я подавляю крик и нащупываю заостренный конец лома, вклиниваю его в левый угол коробки и нажимаю так сильно, как только могу.

Коробка распадается, и ее части падают на пол. Я вдыхаю свежий воздух с облегчением.

Затем напротив меня появляется женщина, я не узнаю ее, а ее белая одежда не принадлежит ни одной из фракций. Я подхожу к ней, но на моем пути появляется стол, на котором лежит пистолет и пули. Я неодобрительно смотрю на них.

Это ли страх?

- Кто ты? - спрашиваю ее, но она не отвечает.

Мне ясно, что я должен сделать: зарядить пистолет и выстелить. Ужас, нарастающий внутри меня, настолько же сильный, как и при любом другом страхе. Во рту пересохло, и я нащупываю пистолет и пули. До этого я никогда не держал оружие в руках, так что у меня уходит несколько секунд, чтоб понять, как открыть камеру пистолета. В это время я думаю о свете, что покидает ее глаза, я ее не знаю, я не знаю ее настолько, чтоб беспокоиться о ней.

Я боюсь, боюсь того, что мне придется делать в Бесстрашных и того, что я захочу сделать.

Боюсь того скрытого насилия, что внутри меня, отточенного моим отцом и фракцией за годы молчания.

Я вставляю пулю, затем беру пистолет обеими руками, порез в руке пульсирует. Я смотрю в лицо женщине, ее нижняя губа дрожит, в глазах стоят слезы.

- Извини, - говорю, и спускаю курок.

Я вижу черную дыру в месте, где пуля пронзает ее тело, и она падает на пол, поднимая облако пыли.

Но ужас не проходит. Я знаю, что-то приближается, я чувствую это внутри себя. Маркус еще не появлялся, и он появится, я в этом уверен настолько, насколько я уверен в том, кто я. Кто мы.

Свет обволакивает меня и вот он конец, я вижу, как проходит кто-то в серых туфлях. Маркус Итон выходит на свет, но это не тот Маркус Итон, которого я знаю. Вместо глаз и рта у него черные дыры.

Еще один Маркус Итон стоит за ним, и медленно по кругу, больше и больше чудовищных вариаций моего отца обступают меня, их огромные беззубые рты широко раскрыты, а головы наклонены под странным, неправильным углом. Я сжимаю кулаки. Это все не настоящее. Это все явно не настоящее.

Первый Маркус расстегивает ремень, а затем снимает его, петля за петлей, и в это же время остальные делают то же самое. По мере этого ремни превращаются в канаты из металла, с шипами на концах. Они тащат свои ремни по полу, их черные языки облизывают губы. И все вместе они заносят ремни для удара, я кричу, прикрывая голову руками.

- Это ради твоего же блага, - говорят Маркусы все разом, хором.

Я чувствую боль, разрывающую, ужасающую, невыносимую. Я падаю на колени и прижимаю руки к ушам, будто бы это может защитить меня, но ничто не может меня защитить, ничто. Я кричу вновь и вновь, но боль заканчивается, и я слышу его голос:

- Ты не будешь потакать себе у меня дома! Я не для того растил сына, чтоб тот был лгуном.

Я не могу это слышать, не буду это слушать.

В моем представлении появляется скульптура, подаренная матерью. Она стоит там, где я ее оставил, на моем столе и боль отступает. Я сосредотачиваюсь на ней и на других сломанных вещах, разбросанных по моей комнате, крышка коробки лежит, сорванная с петель. Я помню руки матери, тонкие пальчики, что закрывали, а затем замыкали коробку, передали мне ключ.

Один за другим голоса исчезают, и воцаряется тишина.

Мои руки опускаются на землю, и я жду следующее препятствие. Костяшками пальцев я провожу по каменному полу, он холодный и на нем кусочки грязи. Я слышу шаги и готовлюсь к тому, что приближается, но слышу голос Амара:

- Все? - говорит он. - Это все, что есть? Боже, Стиф.

Он останавливается рядом и подает руку, я беру его за руку, и он помогает мне подняться. Я не смотрю на него. Я не хочу видеть выражение его лица, не хочу, чтобы он знал то, что он знает, не хочу стать жалким инициированным с трудным детством.

- Нам нужно подобрать тебе другое имя, - просто говорит он, - что-то пожестче, чем Стиф. Что-то типа Блэйд (Лезвие) или Убийца ну или что-то в этом роде.

При этих словах я смотрю на него, он улыбается уголками губ, я вижу некое подобие сострадания в этой улыбке, но не столько, сколько я ожидал увидеть.

- Я тоже не хотел бы говорить всем свое имя на твоем месте, - говорит он, - пошли, давай поедим.