Мария Сакрытина - Про любовь (цикл рассказов)

Я заглядывала в окна. Ветром, снегом, морозом... И мечтала согреться.

Моё любимое окошко находилось под самой крышей огромного, безвкусно-яркого дома. Снаружи аляповатый, холодный, мерзкий. Но внутри, в комнатке под крышей жил мой огненный мальчик - золотистые волосы, золотистая кожа, золотистые глаза. Выстукивая льдистую мелодию в его окно, я мечтала коснуться хотя бы искорки этого тепла, попробовать на вкус улыбку ... Он же всегда улыбался, золотой мальчик... Словно игра на стареньком фортепьяно в общем зале и фривольные танцы действительно его любимые занятия, а вовсе не отработка семейного долга.

А однажды мой глупый костерок забыл закрыть окно...

Помню, как иней пробежал по стенам, когда я вошла. Как заледенел старенький диван, стоило присесть.

Как расширились золотистые глаза и впервые исчезла задорная, жаркая улыбка.

Я, наверное, виделась ему ужасным монстром, если он вообще смог хоть что-то разглядеть сквозь вьюгу. И ему, конечно, больно было от моих прикосновений.

Но это оказалось таким блаженством - обнять наяву, почувствовать тепло, утонуть в костре.

Растаять...

Экстаз на грани горечи - когда мечты исполняются.

А утром пела капель. И в плачущее весенними слезами окно робко заглянул первый солнечный лучик.

Последние звуки мелодии утонули в пустом зале. Скрипнула дверь. Юный пианист тяжело вздохнул, закрыл крышку и медленно обернулся.

-Извините, но вечер кончился, у нас закры...

- Я всего лишь хотела, - перебила незнакомка, зябко кутаясь в плащ и пожирая золотоволосого пианиста жарким взглядом, - сказать...

Спасибо...

Финалист "Высокие каблуки 5". Обвинён в пропаганде пьянства, безыдейности, излишней фэнтезийности, плоском юморе, хулиганстве и розовых шароварчиков;) "Твори добро, и пусть никто не уйдёт обиженным"

- Одну простую сказку..., - вопила в такси Даша.

- Рассказать вам... дум...жажд...а, хотим! - не в лад подпевала я.

Водитель периодически бросал на нас странные взгляды. Очевидно страшная судьба обделённой вороны (или собаки, или коровы) его не впечатляла.

Чёрствый человек! Высадил нас на повороте к дому, а не у крыльца, как просили. И, я уверена, наблюдал где-нибудь из-за угла, как мы до двери добирались. Хотя как он мог наблюдать, он же на машине... А, чёрт, какая разница. Он точно за нами следил. Ибо чёрствый...

- Да я правда могу! - с жаром доказывала что-то Даша, ввалившись ко мне в квартиру. - В-в-вот ув-в-видишь!

И юзом прошла на кухню.

- Ага, - улыбаясь, согласилась я.

В голове плыло, ноги не держали, и я упала на стул, бездумно глядя, как Даша сначала вилкой, потом огурцом (до этого мирно лежавшим на столе), ну а после - карандашом (с того же стола) что-то чертит на моём линолеуме.

- Щас. На т-т-там у-у-учили, - приговаривала подруга. - Ну-у-у... в школе... астроло...астроло...гии...

- Это типа экзицизм? - выдавила я, имея в виду "экзорцизм".

Даша возмущённо остановилась и погрозила мне обломком карандаша:

- Не-е-е! Этвзыв!

- А-а-а, - глубокомысленно закивала я.

- Щас я тебе ка-а-ак взыву! - объявила Даша и, сев на корточки перед своим рисунком, вскинула руки.

Что она верещала, я так и не поняла. Как и не поняла, откуда на моей кухне взялся дым. Густой такой, чёрный, воняющий пригоревшим молоком.

"Форточка", - мелькнула в голове здравая мысль. Кашляя, я попыталась встать, когда дым неожиданно рассеялся, и... в общем, хорошо, что я сидела.

В центре рисунка возлежал парень в прозрачных розовых шароварчиках, розовой же и прозрачной жилетке и золотым ободком на чёрных, курчавых волосах.

- Даша, - выдохнула я. - Что это?

- Гы-ы-ы, - с чувством полного удовлетворения ответила Даша. И отключилась.

Проснулась я где-то за полдень - солнце вовсю светило в спальне. А это только во второй половине дня бывает - сторона дома такая.

Зарывшись лицом в подушку, я щупала рукой по одеялу, пытаясь найти телефон, надсадно трезвонящий где-то рядом.

А нащупала грудь. Мускулистую, мужскую.

Судорожная попытка вспомнить, что у меня в кровати делает мужчина, успехом не увенчалась. Да, вчера мы отмечали девичник. И начало моего недельного отпуска. Но девичник на то и девичник, что без мужчин. Тот товарищ, что из торта вылез, ведь не считается?

Это же не он?!

Я приподнялась на локтях, прищурилась.

- Ну, с добрым утром, - мрачно произнёс тип в розовом. - Тяжёлая штука - похмелье?

Я машинально кивнула.

Лежащая на другой стороне кровати Даша открыла глаза, увидела "розового" и немузыкально заорала.