Александра Ермакова - Прорывая мрак времён

— Есть один, — миролюбиво отзывается водитель. Мужчина лет под сорок. Светлые прямые волосы, высокий лоб, выразительные голубые глаза, длинный нос и узкие губы. — Варгр зовут…

Катя на секунду опешивает. Как же так?..

— Это нордический местный юмор? — натянуто улыбается, хотя шутка неуместная. Водила понятия не имеет, насколько ей не хочется встречаться с этим типом. Хм… может, это ещё один Варгр? Бред. Такое редкое имя. Маловероятно, что говорит о другом. Проверять достоверность нет желания, что если… — Скажите, на весь город только один механик?

— Что же вы хотели? — недоумевает водитель. — Город небольшой, есть ещё пара мастерских, но байками не занимаются. У Фрэнка Иорлена только пикапы. У Улерика Миолла… — таксист небрежно отмахивается: — Он — профан. Можно шиномонтаж доверить, не более. В остальном Варгр…

Чего не хватает! Нужна помощь, ремонт мотоцикла, а не кабала от оборотня. Причём сексуальная… Катя морщится. Приедешь к нему — точно себя потеряешь. В душе нагнетается вязкое раздражение.

— А в другом городе? — цепляется за крохотную надежду. — Какой есть поблизости? И без Варгра желательно… — добавляет уже тише.

— Ласгерн, — протягивает водитель нехотя, вальяжно управляя машиной. «Volkswagen» не трясёт, не качает — едет неспешно и плавно. — Но не советую… Престранный городок, знаете ли…

Робкая искра потухает, веет холодом. Катя чуть подаётся вперёд:

— Почему?

— Да жители… Ерунда, — неопределённо мотает головой таксист.

— Нет, что вы! — озадачивается Выходцева. — Я не знаю ваши места, и хороший совет не помешал бы.

Водитель бросает взгляд через плечо:

— Вроде всё отлично! Город цветёт и разрастается, но люди… все не местные. Приезжают, кто откуда и удивительно быстро приживаются. У них что-то наподобие кланов.

— Кланов? — эхом отзывается Катя.

— Да. У нас тут тоже есть, — с немалой толикой гордости сообщает таксист, — Бъёрны. Варгр как раз сын Драгора Бъёрна! Но в Ласгерне… — пожимает плечами. — Не знаю, как объяснить. Лично мне там жутковато. Поэтому зря вы так. Варгр — классный мастер, да к тому же… денег почти не берёт. Добряк…

— До-бряк?.. — Катя давится словом. — Мы точно говорим об одном и том же человеке?

— Ну, — задумывается мужчина. — У нас только один Варгр. Такой высокий, с чёрными…

— …волосами и наглой мордой, — бурчит Выходцева и раздосадовано откидывается на спинку заднего сидения.

— Вижу, вы уже познакомились, — хмыкает водила и широко улыбается: — Да, у женщин к нему слабость.

Ага, значит, права была, оборотень — кобель! Даже водила не скрывает. Вот только у женщин слабость к Варгру, или у него к ним? Злость перемешиваясь с непонятным раздражением колет сильнее.

Да какая разница?! Юбкоплёт он и в Африке — юбкоплёт! Катя расстроено уставляется в окно. Варгр — чудовище. Нарцисс! Единственный и неповторимый… Вот почему предлагал осмотреть байк. Знал, что рано или поздно обратится к нему. Какой нехороший пёсик.