Robert Jordan: A Grande Caçada

O homem que chamava a si mesmo de Bors não se sentiu nem um pouco à vontade até estar de volta ao quarto onde havia aguardado ao chegar, e mesmo assim não melhorou muito. Nem mesmo encontrar seus alforjes intocados foi de muito consolo.

O serviçal permaneceu parado no corredor.

— O senhor pode se trocar e usar suas próprias roupas se desejar, milorde. Aqui, ninguém o verá partir ou chegar ao seu destino, mas pode ser melhor chegar adequadamente vestido. Alguém virá em breve para lhe mostrar o caminho.

Intocada por qualquer mão visível, a porta se fechou.

O homem que chamava a si mesmo de Bors estremeceu sem querer. Mais do que depressa, desfez os selos e as fivelas dos alforjes e retirou seu manto. No fundo da mente, uma vozinha se perguntou se o poder prometido e até mesmo a imortalidade valiam outro encontro daqueles, mas ele imediatamente riu para abafá-la. Para ter tanto poder assim, eu louvaria o Grande Senhor das Trevas sob a Cúpula da Verdade . Lembrando-se das ordens que Ba’alzamon lhe dera, tocou o sol dourado e lamejante costurado no peito do manto branco e o cajado do pastor vermelho por trás do sol, símbolo de seu posto no mundo dos homens, e quase riu. Havia trabalho, um grande trabalho, a ser feito, tanto em Tarabon quanto na Planície de Almoth. E há de chegar o dia em que as obras dos homens serão destruídas, e a Sombra cairá sobre o Padrão da Era, e a mão do Tenebroso desabará mais uma vez sobre o mundo dos homens. As mulheres verterão lágrimas, e os homens tremerão quando as nações da Terra forem despedaçadas como trapos. Ninguém se oporá ou lutará.

Mas alguém virá para enfrentar a Sombra, nascido outra vez, como nasceu antes e nascerá novamente, vezes sem-fim. O Dragão Renascerá, e seu retorno será acompanhado de choro e ranger de dentes. Ele cobrirá o povo em cinzas e aniagem e causará uma nova Ruptura do Mundo, destruindo todas as correntes que o prendem. Como a aurora libertadora, ele nos cegará e nos queimará, mas o Dragão Renascido enfrentará a Sombra na Última Batalha, e seu sangue nos trará a Luz. Deixai que as lágrimas escorram, Ó povo do mundo. Chorai por vossa salvação. (De O Ciclo de Karaethon, As Profecias do Dragão . Traduzido por Ellaine Marise’idin Alshinn, Bibliotecária-chefe da Corte de Arafel, no Ano da Graça de 231 da Nova Era, a Terceira Era)

A Roda do Tempo gira, e Eras vêm e vão, deixando memórias que se transformam em lendas, depois se desvanecem em mitos e já estão esquecidas há muito tempo quando a Era torna a aparecer. Em uma delas, chamada por alguns de Terceira Era, uma Era ainda por vir e há muito passada, um vento surgiu nas Montanhas de Dhoom. O vento não era o início, pois não existem nem inícios nem fins no girar da Roda do Tempo. Mas era um início.

Nascido entre picos negros e afiados como facas, onde a morte rondava as passagens altas, embora protegido de coisas ainda mais perigosas, o vento soprava para o sul, passando pelo emaranhado que era a floresta da Grande Praga, uma floresta maculada e corrompida pelo toque do Tenebroso. O cheiro doce e nauseante dessa corrupção já havia desaparecido quando o vento atravessou aquela linha invisível que os homens chamam de fronteira de Shienar, onde pendiam flores da primavera, formando grandes cachos nas árvores. O verão já devia ter chegado àquela altura, mas a primavera se atrasara, e a terra se esforçava para recuperar o tempo perdido. Um verde-claro novo nascia em cada arbusto, e brotos vermelhos despontavam de cada galho de árvore. O vento agitava os campos das fazendas que lembravam lagos esverdeados, massas sólidas de colheitas cujo crescimento era quase visível.

O cheiro de morte praticamente havia desaparecido muito antes de o vento atingir a cidade de muralhas de pedra de Fal Dara nas colinas, contornando uma torre da fortaleza bem no centro da cidade, no topo da qual dois homens pareciam dançar. Fal Dara, alta e com grossas muralhas, ao mesmo tempo fortaleza e cidade, jamais ocupada, jamais traída. O vento gemia por entre telhados de madeira, passando por altas chaminés de pedra e torres ainda mais altas, soando como um cântico fúnebre.

Nu da cintura para cima, Rand al’Thor estremeceu com a carícia fria do vento e flexionou os dedos que envolviam o longo cabo da espada de treinamento. O sol quente deixara seu peito molhado de suor, e seus cabelos vermelho-escuros estavam colados à cabeça, formando um tapete de cachos. Um leve odor trazido pela brisa fez seu nariz se franzir, mas ele não o associou à imagem de um velho túmulo recém-aberto que surgiu em sua mente em um lampejo. Mal se deu conta do cheiro ou da imagem, lutando para manter a mente vazia, mas o outro homem que estava com ele no alto da torre não parava de perturbar o vazio. Com dez passos de extensão, o pátio no alto da torre era cercado por uma muralha com ameias que ia até a altura do peito. Era grande o bastante para uma pessoa, a não ser que compartilhasse o espaço com um Guardião.

Embora fosse bem jovem, Rand era mais alto que a maioria dos homens, mas Lan era tão alto quanto ele e bem mais musculoso, ainda que não tivesse ombros tão largos. Uma estreita faixa de couro trançado impedia que os cabelos compridos do Guardião caíssem em seu rosto anguloso, que parecia feito de pedra. Um rosto sem rugas, como se para negar os fios grisalhos nas têmporas. Apesar do calor e do esforço ísico, apenas uma fina camada de suor reluzia nos braços e no peito do homem. Rand estudava os olhos azuis frios de Lan, em busca de algum indício das intenções do Guardião. Parecia que o homem nunca piscava, e a espada de treinamento movia-se com firmeza e tranquilidade em suas mãos enquanto ele passava, com graça, de uma postura a outra.

Com um feixe de ripas finas amarradas em vez de uma lâmina, a espada de treinamento emitia um ruído alto sempre que se chocava com alguma coisa e deixava marcas vermelhas na pele. Rand sabia disso muito bem: três finas linhas vermelhas ardiam em suas costelas, mais uma queimava seu ombro, e foi preciso muito esforço para não ganhar outra. Lan não tinha uma marca sequer.

Conforme aprendera, Rand formou uma única chama em sua mente e se concentrou nela, tentando alimentá-la com toda a sua emoção e paixão, a fim de criar um vazio dentro de si, deixando até mesmo o pensamento de lado. O vazio veio. Como acontecia com frequência nos últimos tempos, não era um vazio perfeito: quando não permanecia a chama, restava ainda uma sensação de luz que agitava aquela quietude. Era o suficiente, mas por pouco. A fria paz do vazio o envolveu, e ele se tornou um com a espada de treinamento, com as pedras lisas sob suas botas e até mesmo com Lan. Tudo era um, e ele se movia sem pensar, entrando no ritmo do Guardião, em sintonia com cada passo e cada movimento.

O vento ficou mais forte outra vez, trazendo o soar dos sinos da cidade. Alguém ainda está comemorando a chegada tardia da primavera . O pensamento mundano veio flutuando pelo vazio em ondas de luz, perturbando a quietude, e, como se o Guardião pudesse ler a mente de Rand, a espada de treinamento girou nas mãos de Lan.

Por um longo minuto, o rápido claque-claque-claque dos feixes de ripas se chocando preencheu o topo da torre. Rand não tentou atingir o outro homem; ele mal conseguia evitar que os golpes do Guardião o atingissem. Aparando os golpes de Lan no último instante possível, ele foi forçado a recuar. A expressão do homem não se alterou nem por um momento, e a espada de treinamento parecia viva em suas mãos. O golpe lateral do Guardião mudou, em pleno movimento, para uma estocada. Pego de surpresa, Rand recuou, já fazendo uma careta ante a perspectiva do golpe que ele sabia que não conseguiria evitar.