Александр Слепаков - Повесть о советском вампире

Хотел с мужиками поговорить, может, его мужики образумят, а они, алкоголики, говорят, мол, он наш, хуторской, он правду говорит, за что его бить?

Так он, сволочь, завел себе дружка. Какого-то бомжа из Ростова, который говорит, что он – поэт, и пьет каждый день вино.

И вот еще – приезжает на хутор журналист из «Вечернего Ростова» писать фельетон про религиозные слухи, чтоб по ним ударить областной газетой. Но, попав под влияние этих двух, сам стал диссидентствовать, что в совхозе ездят грузовиком по живым помидорам и это, видите ли, бесхозяйственность.

Директор приказал журналиста из села гнать, весь гараж лишил премии, а шоферу и бригадиру обещал собственноручно набить морду. Тут важен сам факт обещания, а не его исполнение, конечно.

Да… разболтались люди, ничем хорошим это не кончится. А гайки закручивать все труднее и труднее. Журналист в Ростове протрезвел и все-таки написал про религиозные слухи, но как-то беззубо написал. Слова вроде правильные, а чего-то не хватает. Чувствуется, что он сам не верит в то, что пишет.

От таких дел по ночам не спится, глаза стали красные, и фельдшер сказал… у тебя, говорит, наверное, скоро будет инсульт. Успокоил!..

Телефон зазвонил неожиданно, как нарочно, чтобы вызвать инсульт. Парторг схватил трубку. Звонили из райкома. Парторг внутренне сжался, готовясь к очередной порции ужаса. Но первый отозвался голосом неожиданно бодрым:

– Нашлись! – сообщил он. – Звонили из милиции в Аксае. Как они там оказались, пока непонятно. Женщина жива-здорова. Майор ранен. Но жить будет. Вроде бы с явлениями, сам знаешь какими, покончено. Участковый твой в порядке, психует, но это пройдет. Они все в больнице. Под наблюдением. Говорят, вышли из-под земли. Херня какая-то. Но все живы – это главное. Напейся сегодня, парторг. Нашлись!

Фролов и Иевлева не знали, что за ними идет милицейская группа особого назначения, никуда не спешили, хотя особенно и не задерживались.

Прошли подземным коридором, в котором милиция, идущая за ними следом, обнаружит старика в ватнике. Но не обратили на этого старика никакого внимания. Может, вокруг них были еще какие-то существа. Фролов и Иевлева не заговаривали с ними или просто не замечали их, спускаясь глубже и глубже по коридору. Они были сосредоточены друг на друге.

Только при выходе из тоннеля Фролов взял ее за плечо и движением головы обратил ее внимание на скрытую в темноте нишу. В этой нише на каменной полке лежал воин, в шлеме, в кожаных доспехах, с прямым мечом на груди. Он был огромный. Не меньше пяти метров роста. Спал он или был мертвый? На всякий случай, Фролов приложил палец к губам, и мимо этой огромной лежащей фигуры они прошли, стараясь ступать особенно неслышно.

Когда они вышли из каменного коридора, Иевлева спросила:

– Что это было?

Фролов ответил, что в народе говорят, будто когда-то здесь жили великаны, почему-то их называют Адамами, их скелеты находят иногда глубоко в земле, но очень боятся их, всегда складывают в мешок с камнями и бросают в реку. А иначе скелет обрастет мясом и поубивает всю деревню.

– В старинных книгах тоже описаны такие люди, – отозвалась Иевлева, – титаны.

Они шли теперь берегом небольшой реки и увидели впереди горящий костер и трех мужчин вокруг костра. Расстояние от стенки до берега реки было всего несколько метров, так что пришлось пройти буквально рядом с костром. Их окликнули. Пришлось остановиться.

Композиция с мужчинами вокруг костра немного напоминала известную картину Василия Перова «Охотники на привале», но те вроде были помещики, а эти, подумала Иевлева, простые мужички. Они перекидывались шутками, пересмеивались и перемигивались.

– Посидите с нами у костра! – предложили мужички.

– Можно посидеть, отчего ж не посидеть, – согласился Фролов.

– На охоте всякое бывает, – сказал один из мужичков. – Иной раз добыча попадается сразу, а иной раз так и проходишь всю ночь. Вот у меня случай был. Пошли мы с кумом на охоту. Кум у меня тоже охотник, такой же, как я. Идем, прямо утка у нас из-под ног взлетает.

Двое его знакомых прыснули в кулак, хотя Иевлева и не понимала, что такого смешного он сказал.

– Кум выстрелил да промахнулся. А я выстрелил да попал. Упала уточка да человечьим голосом и говорит: «Не ешьте меня, люди добрые, я вам службу сослужу!»

Пока он рассказывал, его товарищи давились со смеху.

– И что ж это за служба? – спросил Фролов.