Robert Jordan: Le Torri di Mezzanotte

La vasta stanza al di là era del nero più puro, senza luce, come una caverna in profondità nel sottosuolo. La stanza sembrava risucchiare la luce ed estinguerla. La voce urlante era dentro. Era debole, come se venisse smorzata dall’oscurità.

Rand entrò. L’oscurità lo inghiottì. Parve tirar fuori la vita da lui, come un centinaio di sanguisughe che succhiavano il sangue dalle sue vene. Procedette comunque. Non riusciva a distinguere la direzione delle urla, perciò andò avanti costeggiando le pareti; sembravano ossa al tatto, lisce ma con qualche frattura ogni tanto.

La stanza era circolare. Come se lui si trovasse dentro la concavità di un teschio enorme.

Là! Più avanti c’era una luce debole, un’unica candela per terra, a illuminare un pavimento di marmo nero. Rand si affrettò verso di essa. Sì, c’era una figura lì. Rannicchiata contro la parete bianco-osso. Era una donna con i capelli argentei, con indosso una sottile sottoveste bianca.

Stava piangendo ora, la sua figura che rabbrividiva e tremolava. Rand si inginocchiò accanto a lei, facendo sfarfallare la fiammella della candela col suo movimento. Come aveva fatto questa donna a entrare nel suo sogno? Era qualcuno di reale oppure si trattava di un parto della sua mente? Le posò una mano sulla spalla.

Lei lo guardò, gli occhi rossi, il viso una maschera di dolore, lacrime che le colavano dal mento. «Per favore» implorò. « Per favore. Lui mi trattiene.»

«Chi sei?»

«Tu mi conosci» sussurrò lei, prendendogli la mano e aggrappandosi a essa. «Sono spiacente. Sono così spiacente. Lui mi trattiene. Flagella la mia anima da capo ogni sera. Oh, per favore! Fallo smettere.» Le lacrime presero a scorrere più abbondanti.

«Io non ti conosco» disse Rand. «Io...»

Quegli occhi. Quegli occhi stupendi e terribili. Rand annaspò, lasciandole andare la mano. Il volto era differente. Ma lui conosceva quell’anima. «Mierin? Tu sei morta. Io ti ho visto morire!»

Lei scosse il capo. «Vorrei essere morta. Lo vorrei. Per favore! Lui mi schiaccia le ossa e le spezza come ramoscelli, poi mi lascia a morire prima di Guarirmi quanto basta per tenermi in vita. Lui...» Si interruppe con un sussulto.

«Cosa?»

Lei sgranò gli occhi e si girò verso il muro. «No!» urlò. «Sta arrivando! L’Ombra nella mente di ogni uomo, l’assassino della verità. No!» Si girò, allungando la mano verso Rand, ma qualcosa la strattonò indietro. La parete crollò e lei ruzzolò nell’oscurità.

Rand balzò in avanti, cercando di afferrarla, ma era troppo tardi. Colse un’occhiata di lei che svaniva nelle tenebre sottostanti.

Rand rimase immobile con lo sguardo in quella fossa. Cercò calma, ma non riuscì a trovarla. Invece provò odio, preoccupazione e desiderio, come una vipera che bruciava dentro di lui. Quella era stata Mierin Eronaile, una donna che un tempo lui aveva chiamato lady Selene.

Una donna che molti conoscevano col nome che lei stessa si era data. Lanfear.

Un vento secco e crudele soffiava sul volto di Lan mentre guardava giù verso il paesaggio corrotto. La breccia di Tarwin era un valico ampio, roccioso, punteggiato di erbalama colpita dalla Macchia. Una volta questo luogo aveva fatto parte di Malkier. Era di nuovo a casa. Per l’ultima volta.

Masse di Trolloc si accalcavano dall’altro lato della breccia. A migliaia. Decine di migliaia. Probabilmente centinaia di migliaia. Senza dubbio dieci volte il numero di uomini che Lan aveva radunato durante la sua marcia lungo le Marche di Confine. Di solito, gli uomini difendevano il loro lato della breccia, ma Lan non poteva fare questo.

Era venuto per attaccare, per cavalcare per Malkier. Andere cavalcava accanto a lui alla sua sinistra, il giovane Kaisel di Kandor alla sua destra. Poteva percepire qualcosa, distante, che negli ultimi tempi gli aveva dato forza. Il legame era cambiato. Le emozioni erano cambiate.

Poteva ancora percepire Nynaeve, così meravigliosa, così premurosa e appassionata in fondo alla sua mente. Avrebbe dovuto provare dolore per il fatto che sarebbe stata lei e non un’altra a soffrire ora che lui sarebbe morto. Però quella vicinanza a lei — un’ultima vicinanza — gli portava forza.

Il vento caldo pareva troppo secco; odorava di polvere e terra, e gli sottrasse l’umidità dagli occhi, costringendolo a sbattere le palpebre.

«È adeguato» disse Kaisel.

«Cosa?» domandò Lan.

«Che sia qui che colpiremo.»

«Sì» disse Lan.

«È audace» disse Kaisel. «Mostra all’Ombra che noi non ci faremo abbattere, che non ci lasceremo impaurire. Questa è la tua terra, lord Mandragoran.»

La mia terra, pensò lui.

Sì, lo era. Spronò Mandarb in avanti.

«Io sono al’Lan Mandragoran» tuonò Lan. «Signore delle Sette Torri, Difensore del Muro dei Primi Fuochi, Portatore della Spada dei Mille Laghi! Una volta ero chiamato Aon’allein , ma rifiuto quel titolo, poiché non sono più solo. Temimi, Ombra! Temimi e sappi. Sono tornato per ciò che è mio. Posso essere un re senza terra. Ma sono comunque un re! »

Ruggì, sollevando la sua spada. Un grido di esultanza si levò dietro di lui. Inviò un’ultima, potente sensazione d’amore a Nynaeve mentre spronava Mandarb al galoppo.

Il suo esercito caricò dietro di lui, ogni uomo a cavallo: una carica di Kandori, Arafelliani, Shienaresi e Saldeani. Ma più di tutti Malkierani. Lan non sarebbe rimasto sorpreso se avesse attirato dal suo regno precedente ogni uomo in grado di impugnare un’arma.

Cavalcarono esultando, brandendo spade e spianando lance. Gli zoccoli dei loro cavalli erano tuono, le loro voci fragore di onde, il loro orgoglio più forte del sole ardente. Ammontavano a dodicimila. E caricavano una forza di almeno centocinquantamila.

Questo giorno sarà ricordato con onore, pensò Lan, avanzando al galoppo. L’Ultima Carica della Gru Dorata. La caduta dei Malkierani.

La fine era giunta. L’avrebbero accolta con le spade levate.

Ecco, accadrà nel mondo che la prigione del Supremo si indebolirà, come gli arti di coloro che la costruirono. Ancora una volta, il Suo glorioso manto soffocherà il Disegno di tutte le cose, e il Signore Supremo allungherà la mano per reclamare ciò che è Suo. Le nazioni ribelli giaceranno sterili, i loro figli in preda al pianto. Non ci sarà nessuno tranne Lui e quelli che hanno rivolto i loro occhi alla Sua maestà.

In quel giorno, quando l’Orbo Sciocco viaggerà per le sale del lutto e il Primo tra i Parassiti solleverà la mano per portare libertà a Colui che Distruggerà, gli ultimi giorni dell’orgoglio del Fabbro Caduto giungeranno. Sì, e il Lupo Spezzato, colui che Morte ha conosciuto, cadrà e sarà consumato dalle Torri di Mezzanotte. E la sua distruzione porterà paura e dolore nei cuori degli uomini, e scuoterà la loro volontà stessa.

E poi giungerà il Signore della Sera. Ed Egli prenderà i nostri occhi, poiché le nostre anime si inchineranno davanti a Lui, ed Egli prenderà la nostra pelle, poiché la nostra carne Lui servirà, ed Egli prenderà le nostre labbra, poiché solo Lui noi loderemo. E il Signore della Sera affronterà il Campione Spezzato, e verserà il suo sangue e ci porterà l’Oscurità così stupenda. Che le urla inizino, o seguaci dell’Ombra. Implorate la vostra distruzione!